0003 - Die Teufelsklause

setzte sich der Fahrstuhl in Bewegung. Das war der Moment, an dem die Pistole nicht mehr genau auf Zamorra zeigte.
    Aber er ließ die Chance sausen.
    Der Lift stoppte.
    Inspektor Murray trat einen kleinen Schritt zurück und schob mit dem Rücken die Tür auf.
    »Rauskommen!« kommandierte er.
    Zamorra tat ihm den Gefallen. Dabei stand Murray immer so, daß Zamorra ihn nicht angreifen konnte.
    Sie waren in der großen Waschküche des Hotels gelandet. An einer Wand standen vier elektrische Waschmaschinen. Daneben die dazugehörenden Trockner.
    Der Raum war ziemlich groß. Die Neonbeleuchtung brannte. In einer Ecke stapelte sich ein Haufen schmutziger Wäsche.
    »Hier hört keine Maus einen Schuß«, sagte Murray.
    »Vorausgesetzt, es gibt auch keine«, erwiderte Zamorra mit Galgenhumor.
    »Ihnen werden die dreckigen Bemerkungen noch vergehen!« zischte Murray. »Los, stellen Sie sich vor den Wäschehaufen.«
    Zamorra wandte sich um. »Wie wollen Sie meine Leiche denn abtransportieren? In einer Waschmaschine etwa?«
    Murray stand einen Schritt vor ihm. Die Pistole klebte nach wie vor in seiner Rechten.
    »Das lassen Sie mal meine Sorge sein!«
    Zamorra sah, daß auf der Stirn des sauberen Inspektors dicke Schweißperlen glitzerten.
    Der Mann war nervös! Vielleicht war es sein erster Mord.
    Zamorra fiel plötzlich ein, daß er immer noch seine Waffe trug. Der Kerl hatte ihn gar nicht durchsucht. Murray war wirklich kein Profi.
    »Darf ich noch eine Zigarette rauchen?« fragte Zamorra.
    »Nein! Ich werde…«
    Weiter kam Murray nicht.
    Zamorra war plötzlich explodiert. Seine gestreckte Handkante raste durch die Luft und krachte gegen Murrays Revolverarm.
    Der Inspektor schrie auf, während ihm die Pistole aus der Hand geprellt wurde. Im hohen Bogen flog die Waffe durch die Waschküche und rutschte scheppernd über den Betonboden.
    Dann war Zamorra am Ball.
    Eine Rechte knallte in Murrays Brustgrube. Der Inspektor bekam einen Schluckauf und knickte zusammen. Ein mörderischer Haken richtete ihn wieder auf.
    Murray flog durch die halbe Waschküche und knallte gegen eine Waschmaschine. Die dicke Hornbrille war ihm aus dem Gesicht geflogen und lag zertrümmert am Boden.
    Doch Murray war zäh. Er erholte sich schnell von den Schlägen. Als Zamorra wieder nachsetzen wollte, empfing ihn Murray mit einem Tritt in den Unterleib.
    Zamorras Angriff wurde gebremst. Er selbst spürte den Schmerz wie eine feurige Lohe durch seinen Körper rasen und fiel auf den Boden.
    In der Zwischenzeit war Murray nicht untätig geblieben. Wieselflink hetzte er auf seine verlorengegangene Pistole zu. Ein letzter Hechtsprung, und er hatte die Waffe gepackt.
    Murray schoß noch im Liegen.
    Dröhnend hallte der Schuß in der Waschküche wider. Doch die Kugel war schlecht gezielt. Sie zirpte einen halben Meter an Zamorra vorbei.
    Dann war er an der Reihe.
    Ehe Murray einen zweiten, gezielteren Schuß anbringen konnte, feuerte Zamorra.
    Der Colt Cobra war ihm förmlich von selbst in die Hand gesprungen.
    Und Zamorra traf besser.
    Das Blei riß eine blutige Furche über Murrays Handgelenk.
    Der Inspektor sprang heulend auf und schlenkerte seine Hand. An Gegenwehr dachte er nicht mehr.
    »Das war's wohl«, sagte Zamorra und stand auf. Er ging auf Murrays Waffe zu, bückte sich und steckte sie ein.
    Der Inspektor sah Zamorra mit haßerfüllten Augen an. »Sie haben nicht gewonnen!« keuchte er. »Noch lange nicht. Der Meister wird mich rächen!«
    »Der Meister?« fragte Zamorra. »Den Mann habe ich ja noch gar nicht gehört. Wer ist denn das schon wieder?«
    »Von mir erfahren Sie kein Wort!« zischte Murray.
    »Da bin ich noch nicht mal so sicher. Ich wette, daß Sie mir allerhand zu erzählen haben. Vor allen Dingen, was eine gewisse Nicole Duval angeht.«
    Murray schwieg.
    Er hatte sich mit dem Rücken gegen die Wand gepreßt und umklammerte seine verletzte Hand.
    Zamorra blickte verächtlich auf den Inspektor. »Stellen Sie sich nicht so an. Von dieser kleinen Schramme stirbt man nicht. Los, kommen Sie mit.«
    »Was haben Sie mit mir vor?« fragte Murray ängstlich.
    »Wir fahren nach oben auf mein Zimmer. Dort sind wir ungestört.«
    »Nein!« keifte Murray. »Ich bleibe hier. Ich…«
    Zamorra sprang vor und schlug wohldosiert mit dem Coltkolben zu.
    Seufzend sackte Murray zusammen.
    Zamorra steckte den Colt weg, holte ein sauberes Taschentuch aus der Tasche und verband Murrays Hand.
    Dann schleifte er den Bewußtlosen zum Fahrstuhl.
    Die Fahrt