0042 - Herr der wilden Wasser

das Material über Island, an das er in der Eile herankam, erwies sich als unergiebig, und er wunderte sich nicht sehr, dass er nichts gefunden hatte.
    Mit einem Taxi fuhren sie ins Hotel »Faxa-Floi«. Ein Streifenwagen stand in der Nähe, ansonsten war von einem Polizeieinsatz nichts zu merken. Zamorra hatte ohnehin beschlossen, sich in diesem Fall nicht an die Polizei zu wenden. Stattdessen ließ er sich die Adresse der größten Tageszeitung von Reykjavik geben und fuhr mit Nicole dorthin, während Bill einen Besuch in der Háskóli Islands machte, der Universität von Reykjavik.
    Der Chefredakteur der Zeitung sprach Englisch und hatte Zeit. Er wunderte sich bemerkenswert wenig darüber, dass Nicole und der Professor eigens nach Island gekommen waren, um das Rätsel um den Tod von Charles Maruth und Patricia Niles zu lösen. Der Zeitungsmann lehnte sich zurück, breitete die Arme aus und drehte die kräftigen, schwieligen Handflächen nach oben.
    »Hier bei uns gibt es viele Geheimnisse«, meinte er. »Aber niemand spricht davon. In einem Land, in dem die Erde noch brodelt und Inseln aus dem Meer aufsteigen, ist das Geheimnisvolle sozusagen der Alltag. Fischkutter laufen aus und kehren nie zurück, Menschen verschwinden, die Erde tut sich auf. Gefährliche Stürme, unverantwortlicher Leichtsinn und harmlose kleine Erdstöße, meinen die einen. Aber die anderen sagen, dass Dämonen die Schiffe in die Tiefe ziehen, dass der Tod umgeht und die Hölle sich auftut, um nach den Leichtsinnigen zu greifen. Niemand kann entscheiden, was wirklich geschieht. In unserem Land ist alles ganz anders als in New York oder London…«
    »Und wie war das mit Mr. Maruth und Miss Niles?«, fragte Zamorra.
    »Auch das weiß niemand genau. Ein Tourist namens Will Sullivan fand die Toten – er wohnt übrigens im ›Vikingfjord‹. Die Leichen lagen ziemlich schlimm zugerichtet im Eingang der Nagelfar-Höhle.«
    Zamorras Augen wurden schmal. Er dachte an die Worte des Mediums. »Ich sehe eine Höhle. – Da ist Blut. – Viel Blut…«
    »Nagelfar«, wiederholte er nachdenklich. »Ein Begriff aus der nordischen Sagenwelt.«
    »Das Totenschiff, das in der Sage von der Götterdämmerung die Dämonen zum Kampfplatz brachte«, nickte der Redakteur. »Im Mittelalter hieß es, dass Nagelfar unter den Klippen abgelegt habe und dass die Höhle der Eingang zur Welt dieser Dämonen sei. Genauso wie man im Hekla-Krater den Eingang zur Hölle vermutete.« Er zuckte die Schultern. »Legenden. Vielleicht Legenden mit einem Körnchen Wahrheit. Wer weiß es.«
    »Was ist mit der Todesursache?«, fragte Zamorra knapp.
    »Da liegt für die Polizei der Haken an der ganzen Sache. Niemand will mit genauen Informationen herausrücken, aber ich habe mit Mr. Sullivan und einem mir bekannten Gerichtsmediziner gesprochen. Die Toten sind mit spitzen Gegenständen durchbohrt worden. Aber nicht mit Messern oder Speeren, sondern mit Waffen, die die Form eines schlanken, spitzen Kegels gehabt haben müssen und von denen niemand genau weiß, was es sein könnte. Die alten Fischer und die Schäfer von den Fjällen sprechen von Totenvögeln. Vorboten irgendwelcher unheimlicher Ereignisse. Genaueres weiß ich leider nicht. Ich muss mich tagtäglich um die Westmänner-Inseln, den Fischerei-Krieg und sonstige Meisterleistungen unserer glorreichen Politiker kümmern. Für Dämonen bleibt mir da leider keine Zeit mehr.«
    Zamorra stellte noch ein paar Einzelfragen, dann verabschiedeten sie sich. Da Bill noch nicht zurück war, nahmen sie ein spätes Frühstück im Hotel ein. Eine halbe Stunde später erschien auch ihr Freund wieder auf der Bildfläche, und bei starkem schwarzem Kaffee und kleinen, eigentümlich nach Mineralwasser schmeckenden Brötchen berichtete er, was er in Erfahrung gebracht hatte.
    »Es gibt hier tatsächlich eine Legende, die einen ›Alten vom Meer‹ zum Gegenstand hat«, sagte er langsam. »Er soll vor tausend Jahren auf der Insel gelebt haben, noch ehe die ersten Siedler kamen – irische Mönche und Wikinger aus Norwegen. Angeblich wurde der Alte erschlagen und gleichzeitig der heidnische Glaube außer Kraft gesetzt. Aber Island, das alte Thule, war die letzte Zuflucht der nordischen Götter, und natürlich zogen sie nicht ohne Racheschwüre ab.« Bill rührte in seinem Kaffee und grinste schief. »Die Herren Odin, Thor und Konsorten räumten das Feld unter Zurücklassung eines bösen Fluchs. Alle hundert Jahre werde der Alte vom Meer wiederkommen