0063 - Geschäft mit der Angst

gespannt hinüber, wo sich der Oberkörper Ernest Wiseman hinter den Scheiben der Kanzel abhob.
    Unser Fahrer hatte um des echten Eindrucks willen das rote Blinklicht eingeschaltet… jetzt wandte Wiseman den Kopf und sah uns. Sein Blick ruhte einen Augenblick auf dem heranjagenden Wagen, und dann sah ich, wie er sich vorbeugte. »Schnell!«, schrie ich instinktiv, und Mr. High starrte mit weit aufgerissenen Augen nach vorn, über den Sitz des Fahrers hinweg: Das kleine, gelbe Flugzeug hatte sich zu bewegen begonnen und rollte langsam auf die Startbahn…
    »Er startet ohne Erlaubnis!«, rief nun auch der Beamte entsetzt, als könne er so etwas gar nicht begreifen. In der Tat ist der Luftverkehr so straff organisiert, dass sich nichts in der Luft ohne Kontrolle bewegt, dass alle Piloten eisern die Anweisungen der Luft-Sicherungsbehörden befolgen…
    Unser Fahrer hatte schnell kapiert, was hier gespielt wurde. Er riss das Steuer herum und versuchte, in wilder Fahrt über die Grasnarbe dem startenden Flugzeug den Weg abzuschneiden. Wir flogen von unseren Sitzen, ich schlug mir den Kopf fast am Verdeck auf, aber bald mussten wir einsehen, das alles vergebens war. Wisemans Maschine gewann immer mehr an Geschwindigkeit. Schon hatte sich der Sporn vom Boden erhoben, wenige Meter noch, und er musste den Boden unter den Rädern verlieren!
    »Zurück!«, rief ich und schlug dem Fahrer auf die Schulter. »Sofort zurück zur Flugleitung!«
    ***
    Vor dem Kontrollturm herrschte Alarmzustand. Ich meinte fast, die Funkmeldungen aus den Antennen sprühen zu sehen, und ich wusste, dass in diesen Minuten alle Flughäfen in der Umgebung benachrichtigt wurden. Wahrscheinlich würde auch Colonel O’Thompson Bescheid erhalten - aber was nützte uns das?
    Unser Begleiter war völlig aus dem Häuschen. Ich sah, wie aus einem der Hangars eine kleine Sportmaschine geschoben wurde. An der Seite war das amerikanische Hoheitszeichen aufgemalt, und in weißen Lettern leuchtete es zu mir herüber: Avitation Unit.
    »Damit kriegen wir ihn!«, sagte ich.
    Mr. High sah mich an. Dann packte er den Beamten an der Schulter: »Da, Ihre Maschine! Zwingen Sie sie zur Landung!«
    Aber der Beamte fuhr sich verzweifelt in die Haare.
    »Der zweite Pilot fehlt. Wir können sie nicht auf steigen lassen!«
    »Und wenn ich mitfliege?«, schob ich mich heran.
    Er maß mich von oben bis unten.
    »Was wollen Sie an Bord der Maschine? Können Sie etwa fliegen?«
    »Für den Stoppelhopser da reicht es allemal. Los, Mann, wir haben keine Zeit zu verlieren!«
    »Aber - Ihre Lizenz!«
    Jetzt wurde es mir zu bunt.
    »Ich habe eine Lizenz, Ganoven zu fangen. Und wenn die sich dank Ihrer genialen Organisation in der Luft herumtreiben, fange ich sie eben dort oben! Los doch!«
    Er rannte hinter mir her zu der Maschine, in deren Führerkabine sich schon der erste Pilot die Haare über seinen verschwundenen Kollegen raufte. Irgendein Mechaniker hielt mir die Hand hin, ich setzte den Fuß hinein und schwang mich hinauf.
    »Hallo, Chef, werfen Sie die Motoren an! Ich bin Cotton vom FBI und Ihr Kopilot!«
    Schon rumpelte die Maschine über den unebenen Zementboden und hinaus. Der Pilot nickte.
    »Ich bin Rob Reynolds. Okay.«
    Draußen winkte jemand, und Reynolds ließ die beiden Motoren an. Der rechte spuckte ein bisschen, kam dann aber auch auf Touren, und als ich mich gerade festgeschnallt hatte, rollten wir schon über die Zubringerbahn auf das Rollfeld. Ehe wir die Startbahn erreicht hatten, ließ Reynolds die Motoren aufbrüllen, dann gab er die Bremsen frei und wir schossen über die kurze Zubringerbahn! Wenige Meter vor ihrem Ende zog er die Maschine hoch. Ich hatte mir die Hörer des Funksprechgerätes aufgesetzt und probierte an den Einstellknöpfen herum.
    »Drei Komma sieben«, schrie Reynolds.
    Ich nahm an, dass sich seine Worte auf die Frequenz bezogen und drehte den Abstimmknopf auf diese Zahl. Und da kam auch schon die Stimme vom Kontrollturm: »Hallo, Avitation Unit«
    »Hallo, Idlewild, hier Avitation Unit, Commander Reynolds und Jerry Cotton als Co-Pilot. Wohin ist der Bursche geflogen?«
    »Fliegen Sie genaue Ostrichtung. Wiederhole: Ostrichtung. Er hat Kurs auf die Küste genommen.«
    »Okay, Ostrichtung. Welche Höhe?«
    »Zurzeit 3000 Fuß. Steigt etwas!«
    »Verstanden. Ich bleibe am Apparat!«
    Reynolds legte das Steuer sanft herum und ließ die Maschine in eine enge Kurve gleiten. Tief unter uns warfen die Wolkenkratzer der City ihre Schatten, und etwas