0101 - Drei Lastwagen voll Rauschgift

bring… dich… um«, keuchte er.
    Er griff zum zweiten Mal an, und jetzt war er vorsichtiger. Die Fäuste zur Deckung hochgenommen, den Blick starr auf mein Gesicht gerichtet, kam er langsam auf mich zu. Er machte ein wenig den Eindruck eines wandelnden Turms, und er sah recht unangreifbar aus.
    Ich wich vor diesem Panzer auf zwei Beinen bis auf die Tanzfläche zurück.
    »Bleib stehen«, knurrte er.
    »Wenn es mir paßt«, lachte ich, und noch während dieses Satzes sprang ich ihn an.
    Er warf die Fäuste vor. Ich duckte unter diesen Hieben weg, kam gewissermaßen von unten an ihn heran und feuerte zwei Brocken ab, die eine Mauer hätten umlegen können.
    Aber dieses Mal stand »Little Teddy« auf festeren Füßen. Er schluckte die Hiebe, nahm seine Pranken zurück und schoß sie wieder ab.
    Ich war schnell genug, um seine rechte Faust zu vermeiden, aber die linke Faust traf meine Schulter.
    Vergessen Sie nicht, daß »Little Teddy« Fäuste von der Größe einer Kohlenschaufel besaß, und die Kraft des Armes dahinter entsprach so ungefähr derjenigen eines zuschlagenden Pferdes.
    Ich kam ins Schwimmen. Roon erspähte seine Chance, stürzte vor und schlug zu. Ich brachte meinen Arm noch eben dazwischen und nahm dem Hieb die Wirkung.
    Bevor er noch einmal zuschlagen konnte, konterte ich. Ich traf sein Gesicht, seine Rippen. Ich fühlte, daß er 'wankte, und ich gab mich der Illusion hin, daß ich ihn jetzt schon erledigen könnte.
    Wer angreift, vergißt leicht die eigene Deckung. Plötzlich funkte Ted dazwischen. Seine Kohlenschaufelfäuste trafen meinen Körper und mein Gesicht.
    Ich lag auf dem Boden, bevor ich wußte, wie ich dorthin gekommen war.
    »Little Teddy« warf sich kurzerhand nach vorn. Vielleicht glaubte er, er könnte mich unter dem Gewicht seines Riesenkörpers einfach erdrücken, wenn er sich nur auf mich warf. Mit einer blitzschnellen Körperwendung drehte ich mich nach links weg.
    Roon fiel nicht auf mich, sondern auf den eigenen Bauch, und eigentlich sah es sehr komisch aus, denn die Tanzfläche war glatt. »Little Teddy« rutschte, angetrieben vom eigenen Schwung, als läge er auf einem Schlitten.
    Ich stand auf und schüttelte den Kopf, um die Benommenheit loszuwerden. Es ging, ich war noch ganz okay.
    Ich wußte, daß ich mich mit Ted auf einen Ringkampf nicht einlassen durfte. Ich konnte ihn nur ausboxen, aber ich durfte mir dabei nicht zuviel selbst einfangen. Wenn ich ein paar Jiu-Jitsu-Tricks in die Boxrunden mischte, würde er mürbe und müde werden.
    Er stand kaum später auf den Beinen als ich. Ich ging ihm entgegen.
    Es begann eine Boxschlacht, bei der es keinen Gong gab. Ted trieb mich mit wilden Hieben vor sich her, aber er schlug ausschließlich Löcher in die Luft. Auch Schläge, die ins Leere gehen, machen müde.
    Manchmal blieb ich stehen, blockte ab oder pendelte seine Schwinger aus. Dann zischten meine Fäuste in seinen Körper oder gegen seinen Kopf, und bevor er die Schußrichtung korrigieren konnte, war ich wieder außer Reichweite.
    Ich habe selten kälter gekämpft als in dieser Nacht in »Luckys Inn«. Was Ted Roon versuchte, ich wußte eine Entgegnung. Ich tanzte vor und zurück wie ein Punching-Ball, aber wie ein Ball, dessen Bewegungen nicht zu berechnen sind und den man nicht treffen kann.
    Ted platzte vor Wut, aber schon mischte sich ein Gefühl von Verzweiflung hinein.
    »Feiger Lump!« grölte er. »Stell dich!«
    »Hier, Ted«, stieß ich zwischen den Zähnen hervor. Ich fintierte links. Er fiel darauf hinein. Sein Gesicht war deckungslos. Mein rechter Haken krachte. Sein Kopf flog herum, sein ganzer Körper drehte sich in der Hüfte nach rechts, und er brach für eine Sekunde ins Knie.
    Ich traf ihn zum zweiten Male fast an der gleichen Stelle, als er hochkam. Die Wucht des Hiebes schleuderte ihn zwei, drei Schritte weiter bis an den Rand der Tanzfläche. Über einem Tisch brach er zusammen. Er war noch nicht k.o., sondern er hing nur erschöpft über der Tischplatte. Es ist oft so mit diesen bulligen Gangstern. Sie sind rasch ausgepumpt. Sie leben zu unsolide, trinken zuviel Whiksy und kommen zu selten an die frische Luft.
    »Na, Ted«, sagte ich. »Wo hält sich Cols auf?«
    Mit einem Fluch raffte er sich auf, packte den Tisch, riß ihn hoch und schleuderte ihn nach mir. Ich sprang zur Seite. Der Tisch knallte auf die Tanzfläche und brach sich ein paar Beine. Roon aber verzichtete darauf, den Kampf mehr oder weniger fair weiterzuführen. Er griff sich den