0151 - Der Rächer und sein Richter

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Autoren: Der Rächer und sein Richter

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Kino war. Ein ziemlich verfallener Bau. Hinterher war auch mal eine Fabrik drin, glaube ich.«
    »Und in diesem Gebäude haben Sie sich damals mit den anderen getroffen?«
    »Nicht direkt im Saal. Von hinten führte eine steile Steintreppe zu dem Vorführraum. Und da drin trafen wir uns.«
    »Okay, Mr. Strike. Das war alles, was wir wissen wollten. Entschuldigen Sie die Störung.«
    »Aber ich bitte Sie!«
    »Vergessen Sie nicht, sich mit uns in Verbindung zu setzen, wenn Johnes bei Ihnen aufkreuzen sollte.«
    »Bestimmt nicht, meine Herren.«
    Wir verabschiedeten uns, setzte uns in den Jaguar und fuhren hinauf in die Bronx. Bis zum Zoologischen Garten ist es ein hübsches Stück Weg, aber wir schafften es ziemlich schnell, weil Phil die Gegend bis dahin ziemlich gut kannte. Wir fanden die 180. Straße und fuhren ihr in östlicher Richtung so weit nach, bis wir an die Stelle kamen, die Strike uns genannt hatte.
    Ich stoppte am Straßenrand, und wir sahen uns an.
    Phil zeigte nach vorn.
    »Da ist ja so eine verfallene Bude, die nach ehemaligem Kino aussieht.«
    Ich fuhr an. Langsam näherten wir uns dem bezeichneten Gebäude. Phil entdeckte eine Einfahrt.
    »Ist es ratsam, mit dem Jaguar in den Hof zu fahren?«, fragte ich unschlüssig.
    Phil zuckte die Achseln.
    »Auf jeden Fall hätten wir dann das Sprechfunkgerät in der Nähe. Man weiß nicht, ob wir es nicht brauchen werden.«
    Ich nickte und steuerte die Einfahrt an. Vorsichtig ließ ich den Wagen zwischen vier oder fünf umgestürzten Mülltonnen hindurchschlingern, riss das Steuer scharf nach rechts und dann standen wir auf einem verwahrlosten Hof, in dem Gerümpel, Kisten, Fässer und was weiß ich noch herumlagen.
    Phil rümpfte die Nase.
    »Ich fürchte mich schon vor dem Augenblick, wo du die Tür aufmachst«, sagt er. »Ich wette, dass hier ein fürchterlicher Gestank herrscht. Man sollte die Gesundheitsbehörden auf diesen Seuchenpfuhl aufmerksam machen.«
    Er hatte nicht Unrecht, aber wegen einer empfindlichen Nase konnten wir schließlich nicht im Wagen sitzen bleiben. Also öffnete ich die Tür und wollte aussteigen.
    Da krachte es irgendwo und keine zwei Yards von meiner Tür entfernt stiebte eine Staubwolke in die Höhe.
    »Pistolenschuss«, sagte Phil trocken, stieß seine Tür auf und ließ sich hinausrollen. Ich folgte ihm. Und dann hatten wir auch schon unsere Waffen in der Hand und peilten vorsichtig hinter dem Jaguar hervor.
    Und jetzt ging ein hübscher Feuerzauber los. Mindestens aus drei Pistolen eröffnete man auf uns das Feuer.
    ***
    Mit der Geschäftspost, die gegen elf Uhr vormittags eintraf, erhielt Mrs. Britan einen Brief, der sie ziemlich aus der Fassung brachte.
    Der Brief war in einem blauen Umschlag von der billigsten Sorte. In jedem Warenhaus konnte man fünfzehn Stück davon für zehn Cent erhalten.
    Das Briefpapier war um keinen Deut besser. Auch die Handschrift war miserabel. Sie hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit der Schrift eines Kindes im vierten Jahr der Grundschule.
    Zuerst hatte Mrs. Britan geglaubt, es sei ein Brief einer Arbeiterfrau, die bei ihr über ihre Verhältnis eingekauft hatte und nun nicht die Raten bezahlen konnte. Aber schon die ersten Zeilen belehrten sie eines Besseren.
    Ich weiß nicht, ob Sie sich Gedanken darüber gemacht haben, woher Sie mich kennen. Ich bin Hunk Johnes. Mehr sage ich nicht. Strengen Sie Ihren Verstand mal an, etwas herauszukriegen, was nichts mit Verdienen zu tun hat. Aber ich schreibe Ihnen noch einmal ganz deutlich, dass Sie am Freitag sterben werden. Und zwar am Freitagmorgen. Wenn Sie wissen, wer ich bin, werden Sie auch wissen, warum Sie sterben sollen. Richten Sie sich also auf Freitag ein.
    Hunk Johnes.
    Mrs. Britan durchfuhr ein eisiger Schreck. Hunk Johnes? Das war doch dieser Zuchthäusler, der in der vergangenen Woche ausgebrochen war, und den die Behörden immer noch nicht hatten einfangen können.
    Aber was zum Teufel, hatte sie mit Hunk Johnes zu schaffen! Sie hatte diesen Kerl noch nie gesehen, jedenfalls nicht bewusst. Warum drohte er ihr mit dem Tod?
    Sie sah den Brief noch einmal an. Dann knüllte sie ihn ärgerlich zusammen und warf ihn in den Papierkorb.
    Ich werde hysterisch, dachte sie. Kein Mensch würde so etwas ernst nehmen, und ich lasse mich von so etwas aufregen. Dieser Brief stammte niemals von Hunk Johnes. Dieser Zuchthäusler ist ein erwachsener Mann, und dieser Brief ist von einem blutjungen Burschen geschrieben. Vielleicht einem Elf- oder