0159 - Der Engel, der ein Teufel war

Nacht, sozusagen.
    Bill Conolly starrte Angie an und begriff nichts.
    »Junge!« Angie weinte fast, als er sie ansah.
    »Mußt du unbedingt so schreien?« krächzte er mühsam.
    »Sorry, Junge, Billy, was ist nur mit dir passiert?«
    »Kannst du mir das nicht sagen? Ich -.« Er brummte und griff sich an den Kopf. Er spürte einen dicken Verband, darunter pulsierte es dumpf. Auch auf der Brust lag ein komischer Druck, und so tastete er auch dorthin.
    »Ich hab’ dich draußen im Dreck liegend gefunden, Bill, und bei Gott, ich schwöre dir, du hast ausgesehen, als wärst du unter die Räder eines Lastwagens gekommen.«
    »So fühle ich mich auch.«
    »Verständlich. Magst du etwas trinken?«
    »Ja, bitte.«
    Er hatte einen gewaltigen Durst, und trank das Glas, das sie ihm reichte, fast auf einen Zug leer. Dann reichte er es ihr wieder zurück, und in diesem Augenblick fiel sein Blick auf das Kruzifix.
    Das Kruzifix, in dem die vier Erzengel Michael, Gabriel, Uriel und Raffael ihre Zeichen hinterlassen hatten, und das es zu Johns wichtigster Waffe in seinem Kampf gegen die Schwarzblütler machte!
    »Shit auch!« entfuhr es Bill, und jetzt war er schlagartig voll da, die Erinnerung setzte nahtlos ein, wieder sah er die schemenhafte, blitzartige Bewegung vor sich in der Düsternis, dann die angreifende Schlange, die plötzlich wie aus dem Nichts heraus dagewesen war…
    Der Schlag gegen die Brust…
    Seine verzweifelte Gegenwehr.
    »Oh, verdammt…« Er richtete sich auf, die Kopfschmerzen wurden noch - Gönnen Sie sich den Favoriten unter den Rätselheften - schlimmer, aber er durfte jetzt keine Rücksicht auf sich nehmen.
    »Billy-Junge, du solltest -.«
    »Verflixt, Angie, hast du denn noch immer nicht kapiert: Mein Freund… Die haben sich meinen Freund geschnappt. Ich muß -.«
    Er unterbrach sich, blickte sich in dem kleinen, sehr sauberen, sehr hellen Zimmer um, dann fuhr er fort: »Wie lange habe ich geschlafen?«
    »Es ist jetzt kurz nach Mitternacht.«
    Er nickte grimmig. »Dann ist ihr Vorsprung viel zu groß…«, murmelte er.
    »Soll ich bei Scotland Yard anrufen?«
    »Nein, warte. Laß mich nachdenken.«
    »Hast du eine Ahnung, wer ihn gekidnappt haben könnte?« bohrte sie, und ihre gutmütigen Augen drückten tiefste Sorge aus. »Und vor allem: wie soll es abgelaufen sein? Ich habe alle meine Gäste ausgequetscht, nachdem ich dich hier oben verarztet hatte. Keiner hat etwas gesehen. John Sinclair war plötzlich verschwunden.«
    »Irgend ein verdammter Trick.«
    »Aber -.«
    »Bitte, Angie, stell mir jetzt keine Fragen mehr. Ich weiß doch selbst noch nicht mal richtig, wo mir der Kopf steht. Die Gegner, mit denen wir es hier zu tun haben, arbeiten nicht mit den nun, sagen wir: üblichen Methoden.«
    Ihr Gesicht war ein einziges großes, rundes Fragezeichen, und sie sah ihn mit einem Blick an, als würde sie an seinem Verstand zweifeln.
    Aber sie war still.
    Bill Conolly mühte sich aus dem Bett und mußte sich an Angie festhalten, sonst wäre er hingefallen. Der Druck, der von seiner Brust ausging, dort, wo ihn der Schlangenschädel getroffen hatte, machte ihm gehörig zu schaffen, aber der Reporter biß die Zähne zusammen.
    Er war hart im Nehmen, die Zeit als braver und treusorgender Familienvater hatte ihn nicht einrosten lassen.
    Er packte es, obwohl es schwer fiel.
    Angie starrte ihn nur an, die Hände im Schoß gefaltet, so saß sie auf der Bettkante.
    »Wir sollten -.«
    Bill Conolly aber hörte gar nicht hin, er kaute an dem Problem herum, und er wußte, daß er fix eine Lösung herbeizaubern mußte. John entführt. Und zweifellos steckten Dämonen dahinter.
    Sein geheimnisvolles Verschwinden… Okay, das war mal klar.
    Er saß hier fest. Für die Strecke nach London zurück brauchte er eine gute Dreiviertelstunde.
    Und er wußte nicht einmal, ob sie John nach London gebracht hatten.
    Genausogut konnten sie ihn in eine andere Dimension verschleppt haben. Diese Teufel hatten verdammt viele Möglichkeiten.
    Dagegen sprach wiederum, daß er draußen auf die Frau gestoßen war, die diese verdammte Schlange herbeigezaubert hatte.
    Also eine relativ normale Flucht? Er mußte hinaus, vielleicht fanden sich Spuren. Sein Kopf brummte, als wollte er gleich auseinanderfliegen. Er achtete nicht darauf. Seine Wangen glühten förmlich. Er drehte sich um. »Meine Kleider, Angie.«
    Sie deutete wortlos auf einen Stuhl.
    Bill Conolly zog sich im Expreßtempo an. Er fühlte sich schwindlig, seine Knie schienen mit