0190 - Ein Gangster starb im Niemandsland

stammelnd. Er vergaß, dass er Loggan die Arbeit hatte tun lassen wollen. Er… er selbst wollte töten.
    Er hörte das Krachen der Fußtritte gegen die Tür nicht. Er hörte nicht, wie die Tür auf sprang. Er hörte nur, wie Ellis Madleens gellende Schreie zu einem Gurgeln wurden, und das halberstickte Keuchen der Frau war in Bradfords Ohren lauter als jedes andere Geräusch in dieser Welt. Dann traf ein schwerer Fußtritt seinen Kopf, schleuderte ihn von seinem Opfer.
    Bradford brüllte auf. Er fasste nach seinem Kopf, wollte aufspringen. Ein zweiter Fußtritt traf seine Brust und warf ihn auf den Rücken.
    Vier Schritte vor ihm stand ein Mann, die Maschinenpistole unter dem Arm. Blondes Haar hing ihm in die Stirn. Sein Anzug war zerschlissen, schmutzig. Am rechten Handgelenk trug er einen Verband, und Bradford sah wie in einer unwirklichen Vergrößerung, dass die Finger seiner rechten Hand in seltsamer Verkrampfung am Griff der MP lagen. Der Mann trug die Waffe wie ein Linkshänder.
    Charles Bradford sah, dass der Mund in dem glatten Jungengesicht sich bewegte, aber er hörte nichts. Mehr als die Fußtritte und die MP erfüllte ihn der Anblick dieses bartlosen, weichen Gesichtes, das einem Kind zu gehören schien, mit namenlosem Entsetzen.
    »Babyface«, stammelte er.
    Es war das letzte Wort, das er herausbrachte. Nelson berührte den Abzug. Aus vier Schritten Entfernung jagte er eine kurze Serie in Bradfords Körper. Bradford bäumte sich auf. Wie bei einer Marionettenpuppe flogen seine Arme hoch. Dann, als seien die Fäden zerschnitten worden, fiel er zusammen.
    Nelson schwang herum. Der Lauf der ‘ MP richtete sich auf Loggan. Der Ex-Boxer war unfähig gewesen, eine Bewegung zu machen, als Bradford sich auf die Frau stürzte. Er war, wie gelähmt, reglos geblieben, als Nelson die Tür mit Fußtritten sprengte, und er hatte sich nicht gerührt, als der Gangster Charles Bradford zusammenschoss wie einen tollwütigen Hund. - Jetzt, den Lauf der Waffe auf sich gerichtet sehend, überschwemmte ihn die Todesangst. Er brach in die Knie, hob die Arme.
    »Nicht!«, stammelte er. »Nicht!« Die Angst trieb seine schwere Zunge an. »Ich besorge Waffen, Munition! Ich… komme mit. Ich helfe dir, Babyface!«
    Nelson zog nicht durch. Loggans Versprechen, Waffen zu besorgen, schlug in ihm ein. Das letzte Magazin steckte in der Keystone, und wenn er es verschossen hatte, dann war er wieder waffenlos. Jeder, der größer und stärker war als er - und viele waren größer und stärker -, konnte ihn dann zusammenschlagen, festnehmen. Seit seiner Kindheit quälte Nelson seine körperliche Unterlegenheit. Eine MP machte ihn gleichstark mit allen anderen. Sie machte ihn stärker als einen unbewaffneten Hünen. Mit einer MP in der Hand konnte er jeden Mann besiegen.
    »Wo?«, bellte er Loggan an.
    »In einer Garage in der 56th Street. Bradford hat dort zwei Lastwagen stehen.«
    Ellis Madleen stand mühselig auf. Sie rieb ihren gemarterten Hals. Plötzlich begann sie hysterisch zu schluchzen.
    »Hör auf!«, befahl Nelson, ohne den Kopf zu wenden. »Wo ist das Geld?«
    »Er hat kein Geld geholt«, stotterte Loggan.
    Nelsons Gesicht verzog sich zu der Grimasse eines wütenden Kindes.
    »Ihr habt also von Anfang an die Absicht gehabt, Ellis verschwinden zu lassen! Hölle, ich hätte Lust, dich deinem Chef nachzuschicken.«
    Auf Loggans niedriger Stirn stand kalter Schweiß. Nelson kam auf ihn zu, drückte ihm die MP gegen den Magen und tastete mit der verkrampften Hand die Taschen des Ex-Boxers ab. Loggan wagte nicht, sich zu regen. Er war größer und schwerer als der Gangster, er hatte Boxen gelernt, ein Hieb von ihm hätte genügt, Nelson besinnungslos zu schlagen, aber er fühlte den Druck der Keystone, und er wagte nicht, mit einem Muskel zu zucken.
    Loggan trug keine Waffe bei sich. Keiner von Bradfords Gang trug ohne ausdrücklichen Befehl des Chefs ein Schießeisen.
    »Ist Geld im Haus?«, fragte Nelson.
    »Ich… weiß nicht. Wahrscheinlich nichts außer dem, was er bei sich trägt.«
    Ohne Loggan weiter zu beachten, ging der Gangster zu dem reglosen Körper Bradfords, drehte ihn auf den Rücken und untersuchte die Taschen des Toten. Er fand eine Brieftasche, steckte sie ein.
    »Seid ihr mit einem Wagen gekommen?«
    Loggan nickte. »Ja, er steht in der Garage.«
    »Was für eine Mühle ist es?«
    »Ein Lincoln.«
    Ein Grinsen krümmte Nelsons Lippen.
    »Gerade die richtige Mühle für mich.« Er drehte den Kopf über die