0199 - Phantom der Lüfte

Titel: 0199 - Phantom der Lüfte Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Wolfgang E. Hohlbein

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wahrgenommen zu haben. »Es ist… Jahrzehnte her… aber ich… habe es schon einmal gesehen.«
    Zamorra wurde plötzlich hellhörig.
    »Wann?« fragte er eindringlich. »Wann war das?«
    »Wann… Es… es ist lange her.« Sie schloß die Augen, atmete krampfhaft ein und schluckte. Sie schien ihren gesamten Willen aufbieten zu müssen, um weiterzureden. »Ich war noch ein junges Mädchen - noch jünger als Sandy heute. Es… war oben in den Bergen.« Sie brach ab, sah Zamorra hilflos an und starrte dann auf einen imaginären Punkt irgendwo an der Wand. »Ein heißer Tag. So wie heute, vielleicht noch schlimmer. Ich war mit meinem Vater draußen in den Bergen, als ich… das Ding sah. Zuerst dachte ich, daß ich mich getäuscht hätte, aber dann… sah ich es ganz deutlich. Es… es war ein Mann. Er war tot. Er mußte schon lange tot sein. Und er war… komisch angezogen.«
    »Was heißt komisch?« fragte Bill.
    Zamorra hob warnend die Hand. Er spürte, daß die Frau trotz ihrer scheinbaren Beherrschung kurz davor stand, zusammenzubrechen. Ihre Selbstbeherrschung war nur gespielt. Der schreckliche Anblick, zusammen mit den furchtbaren Erinnerungen, die sie wahrscheinlich jahrzehntelang mühsam unterdrückt und verdrängt hatte, waren einfach zuviel für sie.
    Aber sie antwortete trotzdem.
    »Er trug… Seemannskleider«, sagte sie. Ein flüchtiges, schüchternes Lächeln huschte über ihr Gesicht, als müsse sie sich für die unglaubhaft klingende Erklärung entschuldigen. »Kleider, wie sie die Piraten in Spielfilmen tragen, wissen Sie. Gestreifte Hemden, Kniehosen, ein Kopftuch… es war… schrecklich.«
    »Und dann?« fragte Bill.
    »Nichts. Ich… ich stand minutenlang wie gelähmt da und starrte das Ding an. Und dann… verschwand es. Einfach so. Es löste sich auf. Ich habe nie wieder etwas Derartiges erlebt. Ich dachte, ich hätte es mir eingebildet. Bis… bis jetzt.« Ihr Kopf flog mit einem Ruck herum. Sie starrte Zamorra mit weit aufgerissenen Augen an. »Was… was bedeutet das?«
    Zamorra hob hilflos die Achseln. »Ich weiß es nicht«, antwortete er ehrlich. Einen Moment lang überlegte er, ob er Mrs. Gwendall von dem seltsamen Wolkenschiff erzählen sollte, das sie gesehen hatten, entschied sich aber dann doch dagegen. Es hatte keinen Sinn, die Frau noch weiter zu ängstigen.
    »Aber es muß seine Ursache irgendwo hier im Tal haben«, fuhr er nach einer winzigen Pause fort. »Wissen Sie noch, wo sie damals die Mumie gesehen haben?«
    Sie nickte. Die Bewegung war seltsam verkrampft und abgehackt. Auf ihrer Stirn erschien feiner, glitzernder Schweiß.
    »Ich war auf dem Weg zu Three Stones. Das ist ein Felsplateau am Hang der Berge. Ich… ich wollte Borg besuchen. Mein Vater war mit ihm befreundet, und…«
    »Borg?« unterbrach Zamorra.
    »Ein alter Goldsucher. Er wohnt oben in den Bergen. Er ist ein Eigenbrötler, aber ein netter Kerl. Eigentlich mag ihn jeder, obwohl niemand viel über ihn weiß. Ich…« Sie fuhr zurück, stieß einen dünnen Schrei aus und schlug erschrocken die Hände vors Gesicht.
    Zamorra und Bill fuhren gleichzeitig herum.
    Der Leichnam bewegte sich!
    Zamorra konnte deutlich erkennen, wie sich die zertrockneten Augenlider über den eingefallenen Höhlen hoben. Arme und Beine zitterten merklich, und die Hände führten langsame, zupackende Bewegungen aus, als erwache das Wesen aus einem tiefen, schweren Schlaf.
    Und dann, von einer Sekunde auf die andere, verschwand es.
    Der Körper wurde durchsichtig, farblos und blaß und löste sich innerhalb weniger Sekunden in rauchige Schleier auf.
    ***
    Selbst hier unten, fast fünfzig Fuß unter der Erde und am Ende eines schmalen, fünfhundert Yard langen Ganges, war die Hitze beinahe unerträglich. Boden und Wände strahlen eine klebrige, unangenehme Wärme aus, und die Luft schien zu einer sirupartigen Masse erstarrt zu sein, in der jede Bewegung zur Qual wurde. Von der niedrigen Decke tropfte Wasser, aber die Flüssigkeit versickerte in dem trockenen Boden wie in einem überdimensionalen Schwamm, ohne auch nur die geringste Spur zurückzulassen.
    Bob Gwendall stellte seufzend die Spitzhacke in die Ecke und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. Er war in Schweiß gebadet, und sein Herz hämmerte schnell und schmerzhaft. Seine Hände waren taub und gefühllos von der Anstrengung, zwei Stunden lang mit Hacke und Schaufel hantiert zu haben, und auf seiner Zunge lag ein ekelhafter, pelziger Geschmack.
    Aber der Tag hatte