02_In einem anderen Buch

blieb stehen, und Landen fragte: »Wie heißen Sie, bitte?«
    »Violet«, sagte sie.
    »Siehst du«, sagte Landen. »Alles ganz harmlos.«
    »Violet De'ath«, fuhr die Frau fort. Reis und Linsen hatten
    sich inzwischen fast völlig getrennt.
    »Haut ab!« rief ich. »Hier ist es gefährlich!«
    »Aber der Käse!«
    »Scheiß auf den Käse, Landen. Haut ab!«
    Inzwischen waren alle aufgestanden und ließen sich, wenn
    auch widerwillig, von unserem Picknickplatz wegziehen. Ihre
    Empörung legte sich allerdings rasch, als nach einem kurzen,
    heftigen
    Wuuuuuuusch!
    eine schwere Hispano-SuizaLimousine aus großer Höhe auf unsere Picknickdecke herabkrachte. Der Aufprall ließ die Erde erzittern, und der Luftdruck
    schleuderte uns zu Boden. Ein Hagelschauer von Steinen, Erde
    und Grassoden ging auf uns nieder, als sich die elegante, kutschenförmige Karosserie in den Abhang bohrte und sich die
    schweren Eisenteile des Fahrwerks verdrehten. Eines der Räder
    mit seinen verchromten Speichen löste sich von seiner Aufhängung und pfiff an meinem Schädel vorbei, der schwere Motorblock wurde aus der Verankerung gerissen, durchschlug das
    polierte Stahlblech der Kühlerhaube und plumpste uns vor die
    Füße.
    Einen kurzen Augenblick herrschte Schweigen. Wir standen
    auf, klopften uns den Staub von den Kleidern und überprüften,
    ob alle Knochen noch heil waren. Landen hatte einen kleinen
    Schnitt an der Hand, der wohl von einem zersplitterten Rückspiegel stammte, aber abgesehen davon schien es – wunderbarerweise – keine Verletzten zu geben. Das gewaltige Automobil
    war so genau auf unserem Picknickplätzchen gelandet, dass von
    der Decke, der Thermosflasche und dem Essenskorb nichts
    übriggeblieben war. Alles war restlos in dem tiefen Krater
    verschwunden, den das Auto gerissen hatte.
    In der nachfolgenden tödlichen Stille starrten alle in der kleinen Gruppe mich an. Ich starrte zurück und blickte dann
    langsam nach oben, wo ein großes Fracht-Luftschiff über uns
    hinglitt, das gerade den größten Teil seiner Fracht eingebüßt
    hatte. Nach seiner Landung würde es bestimmt ein längeres
    Verhör für den Kapitän geben, so viel war sicher. Ich schüttelte
    das Entroposkop und stellte dann mit Befriedigung fest, dass
    sich Reis und Linsen wieder ganz zufällig verteilt hatten.
    »Die Gefahr ist vorbei!« sagte ich.
    »Thursday Next«, sagte Sue wütend. »Du hast dich überhaupt nicht geändert. Wo immer du auftauchst, ist irgendwas
    Verrücktes und Gefährliches in deiner Nähe. Ich wusste schon,
    warum ich nach der Schule nicht mehr mit dir in Kontakt
    bleiben wollte. Du bist wirklich ein komischer Vogel. Komm,
    Tony, wir gehen.«
    Landen legte den Arm um mich, als die beiden zu ihrem Auto zurückgingen. »Komischer Vogel?« sagte er.
    »Das haben sie immer in der Schule zu mir gesagt. Das ist
    wohl der Preis dafür, wenn man anders ist.«
    »Da hast du ein gutes Geschäft gemacht. Ich hätte zweimal so
    viel gezahlt, um anders zu sein. Komm, lass uns abhauen.«
    Wir machten uns still davon, während sich eine Menge von
    Schaulustigen um das zertrümmerte Automobil sammelte. Der
    Vorfall erzeugte alle möglichen Ad-hoc-Experten, die alle
    möglichen Theorien verkündeten, warum ein Luftschiff ein
    Auto abwerfen konnte. Und während der eine sagte: »Sie
    brauchten mehr Auftrieb«, und der andere: »Mensch, das war
    knapp«, gingen wir leise davon und setzten uns in meinen
    Porsche.
    »So etwas sieht man wirklich nicht häufig«, bemerkte Landen
    nach einer Pause. »Was glaubst du, was los ist?«
    »Ich weiß nicht, Land. Es gibt viel zu viele Zufälle derzeit, ich
    glaube, jemand versucht mich zu töten.«
    »Ich liebe es, wenn du komisch bist, Liebling, aber findest du
    nicht, dass du übertreibst? Selbst wenn jemand in der Lage
    wäre, ein Automobil aus einem Fracht-Luftschiff fallen zu
    lassen, wie sollte er dann noch hoffen, aus fünftausend Fuß
    Höhe eine bestimmte Picknickdecke zu treffen? Denk doch mal
    drüber nach, Thurs, das ergibt doch irgendwie keinen Sinn.
    Und wer würde so etwas überhaupt tun wollen?«
    »Hades?« flüsterte ich.
    »Hades ist tot, Thursday. Du selbst hast ihn erschossen. Es
    war einfach ein Zufall, nichts weiter. Und Zufälle bedeuten
    nichts – du könntest genauso über deine Träume schimpfen
    oder die Schatten an der Wand anbellen.«

    Schweigend fuhren wir zum SpecOps-Hauptquartier, meiner
    Anhörung vor dem Disziplinarausschuss entgegen. Ich stellte
    den Motor ab, und