026 - Das Totenhaus der Lady Florence

erfasste blitzschnell die tödliche Gefahr. Er sah den
schimmernden Lauf der Pistole und ließ sich einfach auf die Seite kippen.
    Zwei entscheidende Reaktionen erfolgten zu gleicher Zeit.
    Roy Carter, der Privatdetektiv, berechnete Larry Brents Handlung falsch. Er
warf sich nach vorn und wollte den PSA-Agenten packen. In dem Augenblick
drückte der Schütze ab. Die Mündungsflamme grollte auf. Carter wurde
herumgeworfen. Ungläubig starrte er auf sein Gegenüber. Die Kugel hatte den
Privatdetektiv mitten in die Stirn getroffen. Er sackte zusammen. Der feuchte
Boden schmatzte unter seinem verkrümmten Körper.
    Der Schatten im Nebel verschwand, noch ehe Larry dazu kam, seine Smith
& Wesson Laserwaffe einzusetzen. Mit aufmerksamen Blicken sah er sich um
und wollte die trüben, dichten Nebelschleier vor sich förmlich durchbohren.
Plötzlich hörte er Schritte. Larry zielte in die Richtung und drückte ab. Der
nadelfeine Laserstrahl spaltete den Nebelvorhang und bohrte sich lautlos in die
feuchte, schwammgleiche Erde. Larry Brent robbte über den Boden. Ein Schuss
krachte. Die Kugel schlug irgendwo am Straßenrand in einen Baum. Holzsplitter
spritzten über ihn hinweg.
    Der PSA-Agent schalt sich im Stillen einen Trottel. Er hatte einen Fehler
begangen. Roy Carter war nicht allein gekommen. Jetzt begriff er, weshalb sich
der Detektiv so standhaft geweigert hatte, noch mehr auszuplaudern. Er hatte
Hilfe erwartet, die Hilfe seines Auftraggebers, dessen Namen er verschwiegen
hatte. Doch Larry war nun bereit, alles einzusetzen, das Geheimnis dieses
Mannes zu lüften.
    Langsam erhob er sich und huschte geduckt auf seinen Wagen zu, die
Laserwaffe schussbereit in der Rechten.
    Da machte der Austin einen Satz nach vorn. Larry schoss und warf sich
herum. Mit aufheulendem Motor kam der Wagen auf ihn zu. Der Laserstrahl bohrte
sich durch die Motorhaube. Ein Funkenschwarm sprang knisternd über den Deckel,
eine Stichflamme zischte in die Höhe. Ein Schuss krachte und durchschlug das
Seitenfenster des Austins. Es war, als ob ein Hammer Larry Brents Schädeldecke
treffe. Seine Finger spreizten sich, kraftlos entfiel ihm die Smith &
Wesson Laserwaffe. Der Kotflügel des Austin streifte noch den niederstürzenden
Agenten und schleuderte ihn in den Straßengraben.
    Dann ging der Wagen in helle Flammen auf. Dichter, schwarzer Qualm mischte
sich mit dem zähen, wallenden Nebel. Die Gestalt hinter dem Steuerrad kam nicht
mehr dazu, das Todesfahrzeug zu verlassen.
    Das Auto rutschte in den Straßengraben und stieß gegen einen Baumstamm.
Eine Detonation erfolgte.
    Doch von all dem sah und hörte Larry Brent nichts mehr.
     
    ●
     
    Verzweifelt versuchte er, die straffen Fesseln zu lösen. Vergebens. Paul
Salking hatte ganze Arbeit geleistet. Richard Burling hockte in der Ecke des
kahlen, finsteren Kellerraums. Er wusste nicht, wie viele Stunden verstrichen
waren, seitdem er wieder aufgewacht und auf seinen Gegner gestoßen war. Nur
einmal hatte er Salkings Gesicht gesehen, als der Mann wieder einmal
heruntergekommen war, um den Sitz der Fesseln zu überprüfen.
    Richard Burling fühlte sich nicht gut. Immer wieder stieg ein Gefühl der
Übelkeit in ihm auf. Alles drehte sich vor ihm, und er musste sich übergeben.
Er hatte eine Gehirnerschütterung erlitten. Salking hatte brutal zugeschlagen.
Er kannte kein Pardon. Salking war einer der brutalen Mörder, die im Zuchthaus
von Dartmoor auf ihre Hinrichtung warteten. Dort hatte ihn Richard Burling vor
vier Tagen gesehen. In derselben Nacht noch hatte Salking aus bisher
unbekannten Gründen aus seiner Zelle fliehen können. Er wurde in ganz England
wie eine Stecknadel im Heuhaufen gesucht. Bis zur Stunde hatte die Polizei
nicht bekanntgegeben, wie es Salking gelungen war, das Zuchthaus zu verlassen.
    Der entsprungene Häftling hatte sich mit der Bahn und auf Lastwagen bis in
die Nähe von Bideford mitnehmen lassen. Zu einem Zeitpunkt, als die Polizei
noch glaubte, dass sich Salking in der Nähe von Dartmoor aufhalten musste,
hatte der Verbrecher schon gut dreißig Kilometer hinter sich gebracht.
    Richard Burling schüttelte unwillkürlich den Kopf. Er hatte das Gefühl, als
wäre sein Gehirn eine gallertartige, wacklige Masse, die mit jeder Bewegung
gegen seine Schädeldecke drückte.
    Er hörte Schritte in der Wohnung über sich und hatte längst erfasst, warum
sich Salking solche Umstände mit ihm machte. Wenn eine Polizeistreife wirklich
auf dieses einsame, verborgene Haus im Moor stoßen