0272 - Um null Uhr schnappt die Falle zu

und hole Rod Murphy.«
    »Allein?«
    »Ja, warum nicht? Hast du Bedenken? Wenn Murphy an diesem Überfall persönlich beteiligt war, werde ich ihn nicht in seinem Landhaus antreffen. Im Übrigen werde ich ihm nicht erzählen, dass ich ihn wegen dieser Geschichte in New York haben will. Ich werde irgendetwas erfinden.«
    »In Ordnung. Wann kannst du zurück sein?«
    »Nicht vor Mitternacht. Dreht die anderen schon durch die Vernehmungsmühle. Wenn wir schnell genug sind, haben wir, glaube ich, eine gute Chance. Irgendetwas stimmt an diesem Überfall nicht. Für so ausgekochte Gangster wie Murphy und seine Kollegen ist ein Überfall, der so ausgeführt wurde, einfach eine Stümperarbeit. Ich habe das Gefühl, als hätten irgendwelche Bandenmitglieder ein paar von den Granaten in die Taschen gesteckt und auf eigene Faust damit ein Unternehmen gestartet.«
    Wir trennten uns. Während Phil das Einkassieren organisierte, zischte ich nach Riverhead.
    ***
    Riverhead ist ein Kurort, der rund hundert Meilen nördlich von New York an der Atlantikküste liegt. Eine Menge Wall-Street-Kapitalisten unterhalten dort ihre Weekend-Villen, und wahrscheinlich waren sie es, die dafür gesorgt haben, dass eine gute Autostraße von New York nach Riverhead gebaut wurde.
    Die Straße erlaubte es, dass ich dem Jaguar trotz der Dunkelheit Vollgas gab. Alles in allem fuhr ich einen Schnitt von rund hundert Meilen heraus, und so dauerte es keine Stunde, bis ich Riverhead erreichte.
    Allerdings brauchte ich dann beinahe eine Viertelstunde, bis ich Rod Murphys Landhaus fand. Die Villen liegen so versteckt und weit auseinander auf der steilen Küste von Riverhead. Übrigens kam ich zu Fuß vor Chic-Chic-Rods Bau an, denn der Jaguar verlor eine halbe Meile unterhalb, die Luft aus dem rechten Hinterreifen.
    Im Grunde genommen war es eine ziemlich primitive Holzbude, aber sie lag schön auf einem Klippenabsatz, rund hundert Fuß über dem Meer inmitten eines kleinen freien Platzes, zwischen vom Wind zerzausten, niedrigen Krüppelkiefern.
    Die Fensterläden des Hauses waren fest verschlossen, aber ich sah Licht durch die Ritzen schimmern. Da es eine Klingel nicht gab, donnerte ich mit der Faust gegen die Tür.
    Es dauerte eine Weile, bis sich jemand meldete. Murphys Stimme war unverkennbar, wenn er im Augenblick auch nicht brüllte.
    »Wer ist da?«
    »Aufmachen, Murphy! Das FBI will dich sprechen.«
    »Bist du es, Cotton?«
    »Klar! Wer sonst?«
    Der Gangster machte einen überraschenden Vorschlag.
    »Geh zehn Schritte vom Haus weg! Ich will dich sehen, bevor ich dich reinlasse!«
    Ich war nicht in der Stimmung, mich auf solche Vorschläge einzulassen. Ich trat gegen die Türbohlen.
    »Zum Henker, mach deinen Laden auf, wenn du nicht willst, dass ich es besorge!«
    Die Tür wurde nicht geöffnet, dafür aber flog einer der Fensterläden zurück. Ein Handscheinwerfer flammte auf. Sein greller Strahl erfasste mich.
    Ich fuhr herum und riss die Pistole aus dem Halfter, aber bevor ich etwas unternehmen konnte, hörte ich Murphys Stimme hinter dem Licht.
    »Du bist es also wirklich. Warte! Ich öffne.«
    Eine Minute später knarrte die Tür des Blockhauses in den Angeln. Das Innere des Hauses war jetzt dunkel. Murphy fuchtelte immer noch mit der Taschenlampe herum. Erst verriegelte er die Tür wieder sorgfältig. Dann schaltete er das normale Licht ein und die Taschenlampe aus.
    Hoppla, welche Veränderung war mit Chic-Chic-Rod vor sich gegangen? Er war ohne Jacke und ohne Krawatte. Zwar trug er immer noch ein Oberhemd aus Rohseide, zwar blitzten die Manschettenknöpfe und die Ringe an seinen Fingern, dennoch machte der Mann einen ungepflegten Eindruck. Er war nicht rasiert. Das Haar hing ihm unordentlich in der Stirn. Der Gangster schien um Jahre gealtert. Sein lautes, lärmendes Wesen war völlig verwandelt. In der linken Hand trug er die Taschenlampe. Eine schwere Lugerpistole hatte er in den Hosenbund gesteckt, ohne Rücksicht darauf, dass sein Seidenhemd davon Ölflecken bekam.
    »Ich bin ganz froh, dich zu sehen, G-man«, sagte er. »Habt ihr schon herausbekommen, wer den Bankraub in der Eight Avenue verübt hat?«
    »Du weißt schon davon?«
    »Ja, sie gaben eine kurze Meldung in den Abendnachrichten durch. Ich hörte es im Radio. Sie sprachen von Sprengkörpern. Waren es die Handgranaten?«
    Ich nickte. »Ja, es war Andersons Ware.«
    »Ich dachte es mir«, murmelte er. »Oh, verdammt, ich dachte es mir.«
    »Wir brauchen dich und deine Freunde in