0272 - Um null Uhr schnappt die Falle zu

einen Rest des Rahmens mit. Dann sprang ich selbst hinterher.
    Murphys Luger hatte unterdessen zu bellen begonnen. Ich riss die Girls hoch.
    »Vorwärts!«, tobte ich. »Zum Henker! Lauft doch, wenn ihr noch leben wollt!«
    Sie brachten jetzt wenigstens so viel Verstand auf, dass sie die Beine bewegten. Wir erreichten die erste Reihe der Krüppelkiefern.
    »Weiter! Lauft, so weit euch die Füße tragen!«
    Sie jammerten, aber sie bewegten sich vorwärts, und ich hoffte nur, dass sie in der Dunkelheit nicht über die Klippe stürzten.
    Ich wandte mich um, riss die Pistole wieder aus der Tasche, in die ich sie gestopft hatte, als ich mich mit den Mädchen beschäftigte, warf mich herum und wollte zum Haus zurück.
    Ich kam nicht weit. Ein greller Lichtschein, das Krachen einer Explosion, noch ein Lichtschein, noch eine Explosion. Ich war zu nahe daran, sodass mich der Luftdruck umwarf. Ich fiel in irgendwelches Gebüsch. Als ich mich aufraffte, sah ich das Rot aufzüngelnder Flammen. Rod Murphys Blockhaus, oder das, was davon übrig geblieben war, brannte.
    Ich kämpfte mich bis an den Rand des freien Platzes. Noch waren die Flammen bescheiden. Trotzdem sah ich schemenhafte Gestalten auf dem freien Platz. Ich pumpte Luft in die Lungen.
    »FBI!«, brüllte ich über den Platz. »Hände hoch! Keine Bewegung! Wir schießen sofort!«
    Die Gangster reagierten auf meinen Anruf mit Schüssen. Ich feuerte zurück. Ich wusste nicht, ob ich traf, denn ich sah ja nicht mehr als schwache schwarze Umrisse, und diese Umrisse verschwanden, als der erste Schuss krachte.
    Ich sprang auf und lief nach rechts. Zwei, drei Sekunden lang hatte ich Zeit, mich durch Äste und Büsche zu schlagen, dann zerbarst die fünfte Handgranate des heutigen Feuerwerks, und sie krachte ziemlich genau an der Stelle, an der ich gelegen hatte. Mir passierte nichts, außer, dass ich mich wieder hinwerfen musste und irgendwelche Zweige mir die Haut zerkratzten. Unmittelbar nach dem Explodieren der Handgranate peitschte ein einzelner Schuss durch die Nacht. Dann wurde es still bis auf das Knistern der Flammen, die stärker und stärker an den Balken von Chic-Chic-Rods Haus hoch leckten.
    Ich schlich weiter, die Pistole in der Hand. Es war eine höllische Sache, nur mit einer Pistole gegen Leute zu kämpfen, die über Handgranaten verfügten. Ich war drei von den Teufelsdingern entkommen, aber ich war nicht sicher, ob ich zum vierten Mal Glück haben würde.
    Ich pirschte mich wieder an den Rand des freien Platzes heran. Die Flammen gaben jetzt mehr Licht, beleuchteten den Platz mit flackerndem rötlichen Schein. Ein paar Gegenstände lagen um das Haus herum, aber es war nicht zu erkennen, um was es sich handelte.
    Während ich noch überlegte, was ich tun sollte, hörte ich aus nicht sehr weiter Entfernung das Aufheulen eines Automotors. Das Geräusch entfernte sich rasch.
    Wahrscheinlich waren die Gangster, die diesen brutalen Überfall durchgeführt hatten, getürmt. Ich blieb vorsichtig. Ich umkreiste den Platz im Schutz der Kiefern. Ich stieß auf niemanden.
    Ich ging auf das brennende Haus zu. Die Stämme waren offenbar mit einem Feuerschutzmittel imprägniert und leisteten den Flammen zähen Widerstand. Ich konnte es wagen, durch die Öffnung eines der herausgerissenen Fenster noch einmal in die Hütte einzudringen.
    Zwei Schritte hinter der Wand stieß ich auf die reglose Gestalt eines Mannes. Er rührte sich nicht, als ich ihn anfasste. Ich griff zu, schleifte den Körper zum Fenster und brachte ihn nach draußen. Erst, als ich ihn ein paar Schritte vorm Haus in Sicherheit vor den Flammen auf den Boden gleiten ließ, sah ich, dass der Mann Rod Murphy war. Die Kleidung hing ihm nur noch in Fetzen an seinem Körper. Das Gesicht war entstellt. Der Mann war tot.
    ***
    Ein Mann mit einem Jagdgewehr erschien auf dem Schauplatz, während ich noch neben Murphy kniete.
    Der Mann richtete die Mündung seines Gewehrs auf mich.
    »Was ist hier passiert?«, fragte er keuchend. »Wer sind Sie?«
    Ich stand auf.
    »Ich bin FBI-Beamter«, sagte ich. »Sie machten einen Überfall. Können Sie irgendetwas tun, um die Polizei zu benachrichtigen?«
    »Ist schon geschehen, Mister. Ich bewohne eine Villa auf der anderen Seite der Klippe. Bei der ersten Explosion habe ich mir nichts Böses gedacht, aber als das Gekrache nicht aufhörte, hielt ich es für richtig, die Polizeistelle in Riverhead anzurufen. Ich wundere mich, dass die Cops noch nicht hier sind. - Übrigens,