0346 - In der Nachbarschaft des Todes

Muskeln und lag reglos. Erst jetzt fiel mir auf, daß es nicht der Mann war, der uns die Tür vor der Nase zugeschlagen hatte. Dieser Bursche hier war wesentlich jünger, so um die Zwanzig, aber sein kantiges Gesicht mit dem brutalen Zug um den Mund wirkte keinen Deut sympathischer.
    Ich rutschte eine Armlänge von ihm weg und zappelte mich so weit hoch, daß ich noch halbwegs in der Deckung der Couch blieb.
    Als ich einen Blick in die Runde riskierte, sah ich Detektiv-Sergeant Clingdale an der Wand neben der offenstehenden Tür zu einem Nachbarraum lehnen. Er hielt seine Dienstpistole in' der nervigen Fauist und Lauschte nach nebenan.
    Im Türausschnitt sah ich eine Kamera auf einem Stativ, eine von der Decke herabhängende, als Meerlandschaft bemalte Leinwand und einen richtigen Strandkorb. Ich rutschte noch ein Stück weiter von der Couch weg und angelte mir meine Dienstpistole wieder. Während ich den kurzläufigen Colt in meine linke Rocktasche gleiten ließ, behielt ich die 38er in der Hand.
    »Komm raus!« rief Clingdale gerade. »Aber mit den Händen über dem Kopf! Los! Ich gebe dir zehn Sekunden! Dann stürmen wir!«
    Nebenan blieb alles ruhig. Ich ließ meinen Blick zwischen der Tür und dem Youngster hin und her huschen, der jetzt still und friedlich neben der Couch lag. Nebenan blieb alles ruhig. Vorn an der Flurtür zeigte sich das neugierige Gesicht von Jimmy Reads, einem FBI-Kollegen.
    »Ist was los, Jerry?« fragte er.
    »Nein«, erwiderte ich. »Wir liegen nur so zum Spaß herum.«
    Jimmy grinste, fischte mit bewundernswerter Schnelligkeit seine Dienstpistole aus der Schulterhalfter und drückte auch schon ab.
    Neben mir ertönte ein halbunterdrückter Schmerzenslaut. Ich wandte den Kopf. Der Bursche neben der Couch starrte mit großen Augen auf seine rechte Hand, von der Blut auf den Boden tröpfelte. Genau unterhalb der Hand lag ein zweischneidiges Schnappmesser.
    »Er wollte es gerade werfen«, sagte Jimmy, und es klang wie eine Entschuldigung. »Es war zu spät, dich darauf aufmerksam zu machen.«
    »Danke«, knurrte ich und zog nun auch das Messer zu mir heran. »Manchmal hat deine Neugierde doch auch was Gutes.«
    »Keine Ursache«, erklärte Jimmy würdevoll. »Willst du dich dort verewigen — oder was hast du vor?«
    »Ich will nach nebenan«, antwortete ich. »Und jetzt kann ich das auch, weil du dich nämlich jetzt mit diesem lieben Zeitgenossen beschäftigen wirst. Faß auf, daß er nicht noch einen schmutzigen Trick probiert.«
    Mit zwei weiteren Sprüngen war Jimmy heran und neben mir.
    »Laß ihn ruhig probieren«, sagte er ein wenig itemlos. »Komm her, Söhnchen, ich will dir deine Hand verbinden. Mach nicht so ein Gesicht, so weh kann es gar nicht tun.«
    Ich überließ den jungen Burschen der Obhut von Jimmy, rutschte an der Couch bis zum Fußende entlang und peilte vorsichtig die Lage. Detektiv-Sergeant Clingdale schien seine zehn Sekunden abgezählt zu haben. Er duckte sich ein wenig. Es sah aus wie die Bewegung einer Raubkatze, die sich zum entscheidenden Sprung vorbereitet, »Stehenbleiben, Clingdale!« rief ich gellend, riß die 38er ein Stück in die Höhe und schoß.
    Nebenan blieb alles ruhig.
    In der Meerlandschaft war plötzlich ein kleines Loch. Für einen Herzschlag schien es, als hätte ich wirklich nur ein Loch in die Leinwand geschossen. Dann kam jäh Bewegung in das Meer. Mit einem scharfen, kreischenden Ratschen riß die Leinwand von oben her entzwei. Ein Mann in einem knallgelben Anzug schlug schwer zu Boden. Eine Tommy Gun polterte aius seinen Händen.
    »Zurück, Clingdale!« schrie ich noch einmal, während ich gleichzeitig hastig meinen Kopf zurückzog.
    Drüben krachte die entsicherte Maschinenpistole auf dem Fußboden. Es war eine von den verdammten Dingern, die zwar nie Ladehemmungen haben, aber dafür bei jeder Erschütterung anfangen zu rattern. Wie eine feuerspeiende Metallhexe hüpfte die kurze Waffe herum und verspie ihre tödliche Salve, bis sie ebenso unvermittelt wieder zum Stillstand kam.
    Ich lugte über die Couch. Clingdale stand blaß an der Wand. Mit einem Satz sprang ich über die Couch hinweg und lief nach drüben. Der knallgelbe Anzug färbte sich an wenigstens vier Stellen rostig-braun. Nach einem raschen Blick in die Runde steckte ich meine Dienstpistole ein. Hier bestand keine Gefahr mehr. Tote schießen nicht.
    ***
    Um elf Uhr vierundvierzig wischte sich Phil den Schweiß von der Stirn, sah dem letzten Marine-Offizier zu, der soeben das