0396 - Wer erstach Jerry Cotton?

Titel: 0396 - Wer erstach Jerry Cotton? Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Wer erstach Jerry Cotton (1 of 3)

Vom Netzwerk:

wo er offenbar erschossen worden war, dann ergab sich als nächste Frage, ob nicht vielleicht jemand das Wüten der Jugendbande ausgenutzt hatte, um ihnen noch etwas in die Schuhe zu schieben, womit sie gar nichts zu tun hatten, nämlich den Mord an Ed Fuller.
    Da es mittlerweile Spätnachmittag geworden war, gerieten wir in die Rush Hour. An jeder Kreuzung gab es Stauungen, und die Verkehrsabteilung der Stadtpolizei hatte alle Hände voll zu tun, das Gewirr immer wieder aufzufädeln und den Verkehr in Schwung zu halten. Es war kurz vor sechs, als wir endlich unser Ziel erreicht hatten. Es war eine schier endlose Straße mit Mietblocks, die aussahen, als wären sie eineiige Hundertlinge. Praktisch unterschieden sie sich nur durch die Hausnummern, die über den Eingängen klebten.
    »Riecht nach verbranntem Gummi«, sagte George, als wir angehalten hatten und ausstiegen. Er zog die Nase kraus. »Pfui Teufel, ist das ein Gestank.«
    Ich zeigte auf eine Einfahrt, die zwischen zwei Blocks hindurch auf einen Hof führte.
    »Der Gestank kommt von da. Und es sollte mich nicht wundern, wenn es Gummimatten aus einem Kofferraum wären, die da verbrannt werden.«
    George stieß einen leisen Pfiff aus, schob sich den Hut ins Genick und knöpfte sich das Jackett auf, um im Notfälle schneller die Dienstpistole aus der Schulterhalfter ziehen zu können.
    »Wollen wir erst nachsehen oder erst die Wohnung auf suchen?« fragte er.
    »Erst wollen wir uns das Feuerchen ansehen«, entschied ich. »So was brennt nicht ewig, und es könnte von Nutzen sein, wenn wir als Zeugen dafür auftreten können, daß aus einem gewissen Wagen die in den Kofferraum eingelegten Matten verbrannt worden sind. Komm.«
    Wir gaben uns Mühe, unsere Schritte zu dämpfen, bis wir die hintere Ecke der Einfahrt erreicht hatten. Vor uns lag ein geräumiger Hof mit einer Reihe von acht Garagen. Eine stand offen, ein gelber Ford Falcon glänzte davor im Sonnenlicht, und daneben standen zwei junge Burschen und stocherten in schwelendem Gummi herum. Der Gestank war höllisch.
    Die beiden jungen Burschen trugen schwarze Levyhosen, schwarze Rollkragenpullis und schwarze Lederjacken. Die Nummer auf dem Falcon stimmte mit der überein, die mir der mysteriöse Anrufer »aus Kalifornien« durchgegeben hatte.
    »Wenn sie zu fliehen versuchen«, murmelte ich, »übernimmst du die rechte Seite. Alles okay?«
    »Alles klar, Jerry.«
    Wir setzten uns in Bewegung. Als wir nur noch acht oder zehn Schritt von ihnen entfernt waren, wurden sie aufmerksam. Der Kleinere stieß den anderen an. Er sagte etwas, aber so leise, daß wir es nicht verstehen konnten. Der Größere drehte sich herum. Er sah erschrocken aus, und wenn ich mich nicht täuschte, zitterte er sogar.
    Wir taten die letzten Schritte. Als wir stehenblieben, hatten wir den Ort so gewählt, daß sie kaum eine Chance hatten, uns zu entkommen. Hinter ihnen war die Reihe der Garagen, und seitlich vor ihnen standen wir.
    »Jesse Lowing?« fragte ich.
    Der Größere schluckte ein paarmal krampfhaft, ohne daß ein Laut über seine fahlen Lippen gekommen wäre. Der Kleinere machte ein trotziges Gesicht, das gerade deshalb mehr kindlich als erwachsen wirkte.
    »Ja-a«, erwiderte der Größere endlich mit brüchiger Stimme. »Wer sind Sie? Was wollen Sie?«
    Ich zog mit der Linken das Etui aus der Rocktasche, klappte es auf und hielt es so, daß der blaugoldene Stern im Sonnenlicht gleißte.
    »FBI«, erklärte ich. »Wenn Sie Jesse Lowing sind, erkläre ich Sie für verhaftet. Der Haftbefehl wurde vom Ersten Kriminalgericht ausgestellt. Die Begründung können Sie einsehen, sobald wir in der Dienststelle sind. Aber ich mache Sie pflichtgemäß darauf aufmerksam, daß alles, was Sie von jetzt ab tun oder sagen, gegen Sie verwendet werden kann.«
    Der Junge nagte mit den blendend weißen Schneidezähnen des Oberkiefers an seiner gespannten Unterlippe. Sein Atem ging hörbar. Ich wandte mich an den Kleinen:
    »Wie heißen Sie?«
    »Ma-Matkovski, Sir«, stotterte der Junge, »Bright Matkovski.«
    Ich überlegte nur eine Sekunde, ob wir ihn auch gleich mitnehmen sollten. Aber außer der Tatsache, daß er eine Kleidung trug, die von den Burschen drüben in Lincoln Park auch getragen worden war, hatte ich nichts weiter gegen ihn in der Hand. Für eine Festnahme war das wenig.
    »Verschwinden Sie hier, Matkovski«, sagte ich deshalb. »Aber an Ihrer Stelle würde ich in den nächsten Tagen die Stadt nicht verlassen. Das könnte Ihnen