0437 - Sie müssen sterben, Mr. High!

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riechen konnte. »Hast du gehört, Dicker? Wir stellen unsere Fragen jetzt? Verstehst du das? Wir sind nämlich nicht von der Polente! Kapiert?«
    Buston verzog ungläubig das Gesicht. »Nicht die Polizei? Aber dann…«
    Der Faustschlag traf ihn seitlich auf den rechten Unterkiefer. Er wurde zurückgeworfen und stieß hart mit dem Hinterkopf gegen das linke Seitenfenster. Instinktiv fuhr seine Hand in die Höhe zu der getroffenen Stelle. Ein harter Schlag auf den Unterarm dröhnte ihm bis hinauf ins Gehirn. Gleich darauf traf ihn ein weiterer Hieb in die Seite. Keuchend rang er nach Luft. Der Schmerz von schnell aufeinanderfolgenden harten Boxschlägen brachte ihn, der an Schmerzen dieser Art nicht gewöhnt war, in eine panikartige Furcht. Als man endlich von ihm abließ, rang er schluchzend nach Atem.
    »So, Dicker«, keuchte der brutale Bursche neben ihm. »Wenn du jetzt nicht spurst, kriegst du die zweite Tour. Die wird besser als die erste.«
    »Machen Sie sich nicht selber Schwierigkeiten«, sagte der Mann, der vorn neben dem Fahrer saß. »Sie brauchen mir nur ein paar Fragen zu beantworten, und alles wird wieder okay sein.«
    »Was — was wollen Sie denn von mir?« krächzte Buston heiser.
    »Ich will wissen, ob Ihre Frau viel Gepäck mitbrachte, als Sie heirateten?«
    »Viel? Lieber Himmel, nein. Ich auch nicht. Wir sind beide nicht reich.«
    »Hatte Ihre Frau nicht einen Karton bei sich, den sie für jemanden aufbewahren sollte? Einen Karton in Packpapier?«
    »Doch, ja.«
    »Wo ist der Karton jetzt?«
    Also das war es also, schoß es Buston durch den Kopf. Der Karton auf dem Dachboden. Aber was mag mit dem verfluchten Ding los sein? Und was werden sie mit mir machen, wenn ich ihnen sage, daß er auf unserem Dachboden steht? Womöglich bringen sie mich um und vielleicht sogar auch Linda, wenn ich ihnen sage, wo der Karton steht. Aber…
    Ein neuerlicher Schlag ließ ihn zusammenzucken wie unter einem heftigen Stromstoß.
    »Nicht!« keuchte er stöhnend. »Nicht doch! Wie soll ich denn nachdenken können, wenn Sie mich dauernd schlagen!«
    »Hör auf, Bud!« sagte der Mann neben dem Fahrer.
    Buston hörte es mit einer gewissen Erleichterung. Zugleich sagte er sich: Wenn sie so hinter einem Karton her sind, daß sie sich sogar als Polizisten ausgeben und mich schlagen, dann muß das Ding doch sehr wichtig für sie sein. Sie können uns eigentlich nichts Ernstliches tun, solange sie nicht wissen, wo wir den Karton haben. Das ist es! Ich muß sie hinhalten. Ich muß sie irgendwie hinhalten, bis mir etwas einfällt, wie wir sie vom Halse kriegen können.
    »Das ist schon sehr lange her«, murmelte er in einem Tonfall, von dem er hoffte, daß er recht nachdenklich klänge. »Und wir sind ein paarmal umgezogen.«
    »Denken Sie nach!« sagte der Mann vorn.
    »Und gib dir bloß Mühe!« setzte der Kerl neben Buston hinzu. »Gib dir bloß Mühe, Dicker! Sonst drehe ich dich durch die Mangel, daß dir Hören und Sehen vergeht!«
    »Laß ihn, Bud!«
    »Warten Sie mal«, seufzte Buston. »Beim ersten Umzug — hatten wir den Karton da noch bei uns? Es ist schon so lange her… Die Firma hieß Bedley, die den Umzug machte, das weiß ich noch… Aber der Karton…«
    Er übertrieb ein wenig. Aber Jack Fountain fiel nicht darauf herein.
    »Sie brauchen nicht mehr nachzudenken, Buston«, sagte er kalt. »Wir fahren jetzt zu Ihrer Frau. Und dort wird es Ihnen sehr schnell einfallen, verlassen Sie sich darauf. Wir haben unsere Methoden, Buston. Sie werden sich wundern, wie schnell Ihr Gedächtnis auf einmal funktioniert…«
    ***
    Manchmal rührt sich stundenlang überhaupt nichts, und dann wieder stürzt alles innerhalb weniger Minuten auf einen ein. Ich kam nicht dazu, den Hörer des Sprechfunkgerätes aus der Hand zu legen.
    »Da ist eine Firma aus New Jersey, Jerry«, verkündete die Funkleitstelle. »Übernimm das Gespräch, wir glauben, daß es euren Fall betrifft.«
    »Okay. Hallo? Hier spricht Jerry Cotton, FBI New York. Wer ist da?«
    »Hier ist die EEEC, Mister Cotton…«
    »Können Sie das mal übersetzen?« fiel ich ihm ins Wort. »Was ist EEEC?«
    »Eastern Explosives and Equipment Company, Sir.«
    »Sprengstoff- und Ausrüstungs-Gesellschaft Ost?« wiederholte ich. »Nie gehört.«
    »Sir, wir sind die größte Firma unserer Branche in den gesamten Nordstaaten. Wir beliefern die Bergwerke in Pennsylvanien ebenso wie die Uran-Minen in Colorado.«
    »Dann müssen Sie ja einen guten Umsatz haben«, sagte ich