0485 - Mein Killer war ein Gentleman

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ins Wasser gefallen. In den Hudson, um es genau zu sagen.«
    »Ach ja, ich hörte beiläufig davon. Man hat Sie herausgefischt, als Sie schon klinisch tot waren. Stimmt’s?«
    »Doc Matthews erzählte es mir so«, bestätigte ich.
    »Hol’s der Teufel, dann hatten Sie ja noch mehr Glück als ich, Cotton!«
    »Sie hatten einen Verkehrsunfall?« erkundigte ich mich, um zum Thema zu kommen.
    Er lachte bitter. »Verkehrsunfall — das kann man auch sagen. Was mir passierte, ist die Folge davon, daß man hierzulande jeden geisteskranken Verbrecher mit einem selbstgebastelten Wagen die Straße unsicher machen läßt!«
    »Geisteskranke Verbrecher mit selbstgebastelten Wagen?« fragte ich erstaunt.
    »Ja. Passen sie auf, Cotton. Ich fuhr mit meinem Fleetwood wie jeden Abend über die kleine namenlose Straße, die als Verlängerung der Saw Mill Road…«
    »Saw Mill River Parkway«, stellte ich richtig, um zu einer genauen Ortsangabe zu kommen.
    »Richtig! Sie wissen aber genau Bescheid! Also diese Verlängerung, die westlich vom Cortlandt Lake durch die Parade Ground führt, befuhr ich. Wie immer mit etwa 30 Meilen Geschwindigkeit. Ungefähr in der Mitte des Parks mündet ein ganz schmaler, befestigter Weg ein. Und aus dieser Einmündung kam mit geradezu irrsinniger Geschwindigkeit ein Wagen geschossen, der vorher im Wege gestanden hatte. Schon als ich fast an der Einmündung war, schoß der Mann los. Er krachte seitlich in mich hinein. Einfach so, als wenn ich überhaupt nicht da wäre. Ich habe sogar den Eindruck, daß er im letzten Moment noch seine Fahrtrichtung geändert hat. Nicht etwa weg von mir. Im Gegenteil. So, als wenn es Absicht gewesen wäre. Der Bursche muß doch ein geistesgestörter Verbrecher sein! Und das Auto von dem — also, unglaublich. Viereckig, plump. Wie selbstgemacht. Wirklich…«
    Fast atemlos hörte ich ihm zu. Er selbst hatte wohl noch nicht erkannt, was es mit seinem Erlebnis auf sich hatte. Daß es wirklich kein Unfall war. Sondern ein Verbrechen. Vielleicht sogar ein Mordversuch.
    »Sie sagten, Mr. Thumbstick, daß Sie diese kleine Straße durch den Cortlandt Park jeden Abend fahren. Hat das einen besonderen Grund?«
    »Besonderen Grund? Nein. Ich habe eine Fabrik oben in Yonkers. Wo ich wohne, wissen Sie ja. Weil ich verdammt ungern in dichten Kolonnen heimwärts schleiche und mich auf der Heimfahrt auch mal erholen will, weil ich ab und zu auch mal gern einen kleinen Spaziergang unternehme, fahre ich regelmäßig diese Strecke. Warum fragen Sie, Mr. Cotton?«
    »Könnte es ein persönlicher Gegner von Ihnen gewesen sein, der Ihnen auf diese Weise einen Denkzettel verpassen wollte?«
    »Unsinn!« sagte er heftig. »Normalerweise wäre ein solcher Zusammenstoß doch ein Selbstmord!«
    »Eben. Ihrem Kontrahenten ist aber gar nichts passiert. Im Gegenteil. Er hat sich ganz einfach mit seinem Unfallwagen aus dem Staub gemacht, während Ihr Cadillac Totalschaden hatte!«
    »Stimmt«, sagte er. »Stimmt verdammt!«
    Jetzt setzte ich alles auf eine Karte. »Mr. Thumbstick, eine vertrauliche Frage: Wie sieht es mit Ihren Autoversicherungen aus? Mit Unfallversicherungen?«
    »Hey, junger Mann«, fuhr er hoch, »wollen Sie etwa…«
    Ich winkte gleich wieder ab. »Nein, nicht was Sie denken. Ist Ihnen in der letzten Zeit etwa eine neue Versicherung angeboten worden?«
    Er lag da und stützte sich mit den Ellbogen auf. Und in diesem Moment traten ihm fast die Augen aus dem Kopf. Sein Gesicht war plötzlich ganz weiß geworden.
    »Woher wissen Sie das?« keuchte er. »Stimmt es?«
    »Ja, verdammt, es stimmt. Am Morgen des gleichen Tages wollte man mir eine Versicherung andrehen. Lächerlich, sage ich Ihnen. Einfach lächerlich.«
    »Wieso?«
    »Es war eine allgemeine Unfallversicherung«, berichtete er schnell. »Wissen Sie, gegen Unfälle aller Art. Wissen Sie, wie hoch eine einmalige Prämie sein sollte?«
    »Nein, ich weiß es nicht.«
    »Halten Sie sich fest, Cotton. 100 000 Dollar!«
    »Sie haben das abgelehnt?«
    »Natürlich!«
    »Und etwa zehn Stunden später hat ein geistesgestörter Verbrecher mit einem offensichtlich selbstgebauten Auto Sie auf der Strecke, die Sie täglich etwa zur gleichen Zeit befahren…«
    »Au!« brüllte er. Vor lauter Aufregung hatte er versucht, sich trotz des Streckverbandes ganz zu mir umzudrehen.
    »Mensch, Cotton! Ich weiß, was Sie sagen wollen. Das stimmt! Jawohl, genau! Erpressen wollten die mich! Und dann wollten sie mich umbringen! Cotton — rufen Sie