0553 - Geisterstunde

nicht mehr unbeweglich auf dem Schränkchen.
    Am vierten Tag wird er satt…
    Zwischenspiel
    Etwas begann, sein mörderisches Netz zu weben, unbemerkt von der Gruppe am Fluß, zu der jetzt endlich kein weiterer Mensch mehr hinzustieß.
    Es begann, sich auf die Erzählungen einzustimmen, auf Fantasien, Träume, Ängste… erkannte die Schwächen der anderen…
    Bald schon würde es zuschlagen können.
    Bald…
    ***
    »Du hast eine recht perfide Fantasie, Geburtstagskind«, krähte Fooly. »Aber das liegt wahrscheinlich daran, daß du ein Wolf bist, ein gefährliches, mörderisches Raubtier.«
    Fenrir legte die Ohren an und knurrte.
    »Ganz ruhig«, sagte Gryf leise und kraulte dem Wolf das Fell. »Gaaaanz ruhig, ja? Er meint es nicht so.«
    Fenrir fuhr herum; seine Fänge schnappten nach Gryfs Hand - faßten aber nur spielerisch leicht zu, ohne den Silbermond-Druiden zu verletzen.
    Sprich nicht mit mir wie mit einem Schoßhündchen , verlangte er. Ich bin kein Dackel oder Pekinese! Außerdem weiß ich selbst, daß dieses Drachenvieh zu blöde ist, um zu verstehen, was es da selbst akustisch absondert.
    »Na warte!« drohte Fooly. »Das hast du nicht umsonst gesagt! Erzittere, du evolutionstechnisches Vorläufermodell eines räudigen Straßenköters, denn meine Rache wird furchtbar sein!«
    Ganz bestimmt. Furchtbar sicher. Mir sträuben sich schoyi die Haare. Er rückte von Gryf ab und gesellte sich zu Teri. Du darfst sie mir wieder glatt streicheln, das kannst du besser als dieser alte Mann, teilte er mit. Außerdem, wenn du ihn schon mit Sex beschenkt hast, kannst du mir auch ein paar rein platonische Streicheleinheiten zukommen lassen!
    Teri seufzte. »Hoffentlich nimmt das keine schlimmeren Formen an.«
    I wo! Wenn du eine fesche Jungwölfin wärst, könnte ich vielleicht auf dumme Gedanken kommen, aber du bist ja leider eine Menschin. Nun fang endlich mit dem Kraulen an, hinterm linken Ohr ist's gerade besonders nötig. Und dieser alte Druidenknabe könnte ja auch mal was zu unserem Geschichtenabend beitragen. Oder fällt ihm aus achttausend Jahren Lebenserduldung nichts Vernünftiges ein? Schon total senil geworden, wie? Totaler Gedächtnisschwund?
    »So kannst du das nicht sagen!« protestierte Gryf. »Das tut einem ja in der Seele weh!«
    »Äh, Fenrir hat sicher nur den falschen Ausdruck gewählt«, warf Zamorra ein. »Rein wissenschaftlich betrachtet ist das kein Gedächtnisschwund, sondern selektive Mnemonik. « [3]
    »Hach, ich liebe die Wissenschaft und ihre unverständliche Ausdrucksweise«, strahlte Gryf ihn an, um sofort wieder ernst zu werden und die Stirn zu runzeln. »Hoffentlich war das keine Beleidigung.«
    In weiteren achttausend Jahren wirst dus sicher vergessen haben, bemerkte Fenrir trocken. Was ist nun, hast du auch eine Geschichte heizutragen, zum Beispiel über deine Herkunft und andere Kleinigkeiten? Oder warum du einen so entsetzlichen Haß auf Vampire entwickelt hast?
    »Wer mag schon Vampire?« fragte der Silbermond-Druide. »Jeder von uns wird sie mit Weihwasser, Weißdorn, Knoblauch, geweihtem Eichenpflock, einem Kreuz oder wie auch immer bekämpfen, wenn ihm einer dieser Langzähne über den Weg flattert.«
    Aber bei dir nimmt es schoyi fast manische Formen an, meinte der Wolf. Doch sicher nicht, weil dir so ein Blutsauger die Freundin ausgespannt hat , oder?
    Gryf schüttelte den Kopf.
    »Es war schlimmer«, sagte er leise. »Viel schlimmer!«
    Die Erinnerung erwachte. Erinnerungen an eine Zeit, die lange zurücklag. Sehr, sehr lange.
    Damals war er…
    Der Cymry-Druide
    Nebelbänke hingen über dem Klysson, die das Rauschen des Wildbachs nicht dämpfen konnten. Wie Schleier, die zuweilen wogende, wehende Gestalten zu sein schienen.
    Gryf, Druide des Dorfes Llandrysgryf, zog fröstelnd die Schultern hoch.
    An Mona, die Insel im Norden von Wales, dachte er gern zurück und an das wunderschöne kleine Dorf, in dessen Nähe es ihn immer wieder zog, das er aber hatte verlassen müssen, und nicht zum erstenmal fragte er sich, warum es ihn ausgerechnet in ein so lahmes Kaff wie Llandrysgryf verschlagen hatte, das aus vier Häusern und fünf Spitzbuben bestand, wie er es zu sagen pflegte.
    Ein paar mehr waren es natürlich schon - von jeder Art.
    Die Nebel waren dichter geworden und krochen über den rauschenden Klysson, der einige hundert Doppelschritte weiter in einer tiefen zerklüfteten Schlucht verschwand, in der schon so manch Leichtsinnige den Tod gefunden hatten.
    Gryf faßte seinen