09 Der Sohn des Greifen (alte Übersetzung)

in der Lage waren. Obwohl sie sich in schlechtem Zustand befanden, hätten sie die dreifache Zahl mit in den Tod genommen, wenn Lord Ramsay die Ruinen gestürmt hätte. Gut, dass er mich geschickt hat, sagte sich Stinker, als er wieder auf seinen Gaul stieg, um den elenden Haufen über den sumpfigen Boden zum Lager der Nordmänner zu führen. »Lasst eure Waffen hier«, sagte er den Gefangenen. »Schwerter, Bogen, Dolche. Bewaffnete erwartet der Tod.«
    Der Rückweg dauerte dreimal so lange, wie Stinker allein für den Hinweg gebraucht hatte. Für vier der Männer, die nicht gehen konnten, hatte sie einfache Sänften gebaut, der fünfte wurde von seinem Sohn auf dem Rücken getragen. Deshalb kamen sie langsam voran, und alle Eisenmänner wussten, wie angreifbar sie waren, hier in Schussweite der Sumpfteufel mit ihren Giftpfeilen. Wenn ich sterbe, sterbe ich. Stinker betete nur, der Bogenschütze möge sein Handwerk verstehen, damit es schnell ginge. Sterben wie ein Mann, nicht verrecken wie Ralf Kenning.
    Der Einarmige ging an der Spitze des Zuges, er hinkte stark. Sein Name, sagte er, war Adrack Humble, und er hatte ein Felsweib und drei Salzweiber auf Great Wyk. »Drei der vier hatten dicke Bäuche, als wir in See stachen«, prahlte er, »und die Demuts neigen zu Zwillingen. Wenn ich nach Hause komme, muss ich als Erstes meine neuen Söhne durchzählen. Vielleicht nenne ich sogar einen nach Euch, M’lord.«
    Ja, nenn ihn Stinker, dachte er, und wenn er nicht artig ist, kannst du ihm die Zehen abschneiden und ihm Ratten zu essen geben. Er wandte den Kopf um und spuckte aus, wobei er sich fragte, ob nicht doch Ralf Kenning es war, der Glück gehabt hatte.
    Leichter Regen pisste aus einem schiefergrauen Himmel auf sie herunter, als Lord Ramsays Lager vor ihnen auftauchte. Ein Wachposten ließ sie schweigend passieren. In der Luft hing der Rauch von Kochfeuern, die im Regen ertranken. Eine Kolonne Reiter kam hinter ihnen heran, angeführt von einem kleinen Lord mit einem Pferdekopf auf dem Schild. Einer von Lord Ryswells Söhnen, erkannte Stinker. Roger oder vielleicht auch Rickard. Er konnte die beiden nicht auseinanderhalten. »Sind das alle?«, fragte der Reiter von seinem kastanienbraunen Hengst.
    »Alle, die noch nicht tot waren, Mylord.«
    »Ich hätte gedacht, es wären mehr. Wir haben sie dreimal angegriffen, und dreimal haben sie uns zurückgeschlagen.«
    Wir sind Eisenmänner, dachte er, als plötzlich Stolz in ihm aufstieg, und einen halben Herzschlag lang war er wieder ein Prinz, Lord Balons Sohn, das Blut von Pyke. Allein der Gedanke daran war jedoch gefährlich. Er durfte seinen Namen nicht vergessen. Stinker, das kommt von stinken, und das reimt sich auf versinken.
    Sie hatten das Lager fast erreicht, als das Gebell einer Hundemeute Lord Ramsays Ankunft ankündigte. Hurentod war bei ihm und ein halbes Dutzend seiner Günstlinge, Häuter und der Saure Alyn und Damon-tanz-für-mich, und natürlich auch die Walders, der Große und der Kleine. Die Hunde umschwärmten sie, schnappten nach den Fremden und knurrten sie an. Die Mädchen des Bastards, dachte Stinker, ehe er sich daran erinnerte, dass er dieses Wort in Gegenwart von Ramsay niemals, niemals, niemals benutzen durfte.
    Stinker schwang sich aus dem Sattel und ging auf ein Knie. »Mylord, Moat Cailin gehört euch. Hier sind seine letzten Verteidiger.«
    »So wenige. Ich hatte auf mehr gehofft. Sie waren so hartnäckige Gegner.« Lord Ramsays blasse Augen leuchteten. »Ihr müsst völlig ausgehungert sein. Damon, Alyn, kümmert euch um sie. Wein und Bier und so viel Essen, wie sie wollen. Häuter, bring ihre Verwundeten zu unseren Maestern.«
    »Ja, Mylord.«
    Einige der Eisenmänner bedankten sich murmelnd, ehe sie zu den Kochfeuern in der Mitte des Lagers schlurften. Einer der Dorsche versuchte sogar, Lord Ramsay den Ring zu küssen, doch die Hunde trieben ihn zurück, ehe er nahe genug kam, und Alison riss ihm ein Stück vom Ohr ab. Obwohl ihm das Blut über den Hals rann, nickte der Mann und verneigte sich und pries die Gnade seiner Lordschaft.
    Als der Letzte von ihnen gegangen war, wandte sich Ramsay Bolton lächelnd Stinker zu. Er packte ihn im Nacken, zog seinen Kopf heran, küsste ihn auf die Wange und flüsterte. »Mein alter Freund Stinker. Haben sie dich tatsächlich für ihren Prinzen gehalten? Was für dumme Hunde, diese Eisenmänner. Die Götter lachen sich tot.«
    »Sie wollen einfach nur nach Hause, Mylord.«
    »Und was willst du ,