0923 - Ice Road Shockers

durch den Äther. »Hey, Baumwollmündchen, du alter Wieselfurz. Rate mal, wo ich bin?«
    »Steven Bandicott«, meldete sich eine entrüstete Frau zu Wort, kaum dass der Redner geendet hatte. Dan erkannte sie sofort: DeFalco. »Halte dich gefälligst an deine eigenen Regeln und an die Funk-Etikette, du Raser. Es ist uns völlig schnurz, dass du schon im Landgasthof hockst. Wir sehen uns, sobald wir da sind - und bis dahin hältst du gefälligst den Rand, wie alle anderen auch! Over and out.« Danach folgte nur noch Schweigen.
    Zamorra pfiff anerkennend durch die Zähne. »Ich habe zwar kaum etwas verstanden, aber wer immer sie auch ist, sie scheint hier respektiert zu werden.«
    »Das können Sie zweimal sagen«, sagte Dan. »Angela DeFalco ist eine Legende unter den Ice Road Truckern. Sie kommt jedes Jahr und nimmt die härtesten Touren an. Wer ihr begegnet, ordnet sich ihr besser unter - selbst so ein Alphatier wie SexxySteve hat das kapiert.«
    »Aber verraten Sie mir noch eines, Rydell«, sagte Zamorra und ließ seinen Blick irritiert durch die weiße Einöde vor den Fenstern der Zugmaschine gleiten. Abgesehen von den Reifenspuren im Schnee der Ice Road waren weit und breit keine Anzeichen von Leben und Zivilisation zu erkennen. »Gibt es hier draußen tatsächlich einen… Landgasthof?«
    Kapitel 4 - Bennett: Flucht ins Vergessen
    Deline, 1936
    Die Denen nannten es »Denedeh« - das Land, durch das der Geist des Schöpfers floss. Doch für den Mann hatte die Gegend rund um den Großen Bärensee verschiedene Namen, und sie klangen allesamt weitaus weniger poetisch. Scheißdreck, gottverlassenes Loch und Mistprovinz waren nur einige von ihnen, und sie stellten nur einen von vielen Gründen dar, aus denen Bill den Mann nicht mochte.
    Bill war mit ihm hergekommen, wie immer spät in der Nacht und im fahlen Licht des halb vollen Mondes, das sich auf der dichten, gefrorenen Schneedecke gespiegelt hatte. Sie hatten ihr klappriges Automobil, das der Mann irgendwo beim Pokern gewonnen zu haben behauptete, eine Meile außerhalb der Siedlung hinter einer Anhöhe geparkt und den Rest des Weges zu Fuß zurückgelegt. So machten sie es stets, denn Leuten wie ihnen glaubte man nicht, dass sie rechtmäßige Besitzer eines solchen Gefährts waren. »Rechtmäßige Besitzer« - das waren die Worte des Mannes gewesen, als er Bill die Masche vor Wochen erstmals erklärt hatte. Dennoch hatte der Junge Zweifel.
    Ging es nach dem Mann, glaubte man ihnen ohnehin nicht viel. Deshalb verhielt er sich ganz dementsprechend, schlug verbale Finten und bemühte sich, seinem Gegenüber stets ein bis zwei lukrative Gedankengänge voraus zu sein. Manchmal erinnerte er Bill an einen Fuchs.
    Einen Namen hatte der Mann nie gehabt, zumindest nicht für Bill, der ihn auch nie danach fragte. Es genügte, dass er da war und sich damals seiner angenommen hatte, als die Krankheit die Familie des Jungen dahingerafft und Bill allein in der kleinen Hütte zurückgelassen hatte. Der Mann war zufällig vorbeigekommen und hatte ihn mitgenommen. Aus Christenpflicht, wie er behauptete, doch das war wieder so eine Sache, die Bill ihm längst nicht mehr abkaufte. Zum einen war dieser Kerl so christlich, wie ein Karibu fliegen konnte, und zum anderen…
    Nun, Bill hatte schnell gelernt, dass ein Herumtreiber mit Kind in dieser Gegend leichter durchkam als einer ohne. Zu zweit gab man ihnen oft noch ein Almosen mehr, eine warme Suppe oder eine Decke für die Nacht, wenn sie irgendwo vorstellig wurden und das Klimper-Klimper-Spiel machten, also traurig guckten und die Augen aufschlugen wie feine Damen. Klimper, klimper - wieder so ein Ausdruck des Mannes. Bill musste sich abgewöhnen, sie sich anzugewöhnen, bevor es zu spät war und er ebenfalls derartigen Unsinn sprach.
    Es dämmerte schon, als sie diese Siedlung endlich erreichten. Deline - drei Silben, die auszusprechen schon mehr Zeit erforderte, als die kleine Ansammlung von Bauten im Nichts an Aufmerksamkeit verdient hatte. Bill hatte selten so etwas Trostloses gesehen.
    Der Mann deutete auf ein großes Gebäude, das an der Hauptstraße lag, eine heruntergekommen wirkende Holzhütte von immensen Ausmaßen. »Da rein«, sagte er, und seine Stimme klang wie das Knurren eines alten Hundes. »Die Großen sind meistens die Gemeinschaftshäuser, die Pubs und Saloons. Ah, ich kann den Zaster schon riechen.« Er atmete laut ein und zog Luft durch die Nase, bis irgendwann auch Rotz mitkam. Angewidert schloss der Junge