0934 - Der Schlüssel zur Quelle

nicht noch größer zu machen, die Zamorra und Gryf auf sich geladen hatten, um ein anderes Unheil zu verhindern. Aber dafür musste der Druide zum Auge dieses Taifuns vorstoßen, zur Quelle des Infernos, das um ihn herum tobte und sich sekündlich aufs Neue anschickte, auch einen Kämpfer des Lichts wie Gryf zum Bauernopfer in seiner perfiden Schachpartie des Todes zu machen.
    Gryf musste hinein. Koste es, was es wolle.
    Der Silbermond-Druide schloss die Augen, konzentrierte sich. Binnen Sekunden hatte er das ihn umgebende Chaos ausgeblendet und nur noch das Ziel im Geist, nur noch den Punkt, an dem er materialisieren wollte. Dann atmete er tief ein - nahm noch einen Lungenzug voll der Kälte, des Grauens und der ins Irrationale verdrehten Welt mit sich ins Ungewisse -, machte einen Schritt nach vorn und sprang…
    ***
    »White Tower, hab den guten White Tower hier. Kommt und holt ihn euch.«
    Die Erfahrung war nicht ganz unvertraut, kam aber so unerwartet, dass Gryf für einen Moment jegliche Orientierung verlor. Was war geschehen? Wo war er plötzlich? Dies war nicht das Ziel. Dies war… nicht er?
    Strahlendes Sonnenlicht fiel in seine Augen, der Duft von frischem Tabak, Ledersitzen, einem nach Pfefferminze stinkendem Wunderbaum und der noch feuchten Scham der Kleinen (Scham? Kleine? Woher wusste er all das?) auf dem Beifahrersitz stiegen in seine Nase. »Mach wenigstens schnell, Wichser«, raunte die ihm zu, und ihr mexikanischer Akzent ließ die Schwellung in seinem Schritt wieder größer werden. Als er sich zu der forsch rekrutierten Statistin seiner Mission umdrehte, sah er, wie sie sich die blutende Lippe mit einem weißen Stofftaschentuch abzutupfen versuchte. Sie hatte gar nicht ausgesehen wie jemand, der weiße Stofftaschentücher besaß.
    Er merkte, wie sich sein (sein?)
    Mund öffnete, und die Worte »Halt deine verfickte Fresse, oder willst du noch ein paar?« herauskamen. Worte, die er nicht wissentlich gesprochen hatte. In einer Stimme, die ihm völlig unbekannt war, gleichzeitig aber vertraut erschien. »Du kennst deine Rolle, also spiel sie, klar?«
    Oh, er hatte sie ihr beigebracht. Lang, ausgiebig und mit der geflissentlichen Akkuratesse eines wahren Meisters der Straße. Seit sie den Fehler begangen hatte, für ein paar George Washingtons mehr in sein Auto zu steigen, gehörte ihr Arsch ihm, solange er das sagte, und das wusste sie. Ihre pochende Lippe und die zahlreichen anderen Blessuren erinnerten sie sekündlich daran. Sie würde mitspielen. Sexy-Mexi-Hexis wie sie hingen an dem, was ihresgleichen für ein Leben hielt. Die träumten nicht jahrelang von Amerika und kamen nicht bei Nacht und Nebel über die Grenze geschlichen, verdienten sich ihr Geld nicht mit dem Beine-Breitmach-Spiel, nur um dann klein beizugeben, sobald ihnen einer der rechtschaffenen Einheimischen ein wenig zu grob an die Titten fasste.
    Erinnerungen eines Fremden. Unendliche Erleichterung machte sich in Gryf breit, als er begriff, was er da erlebte. Das bin nicht ich. Ich beobachte nur, aus der Perspektive eines anderen. Daher weiß ich all diese Dinge. Aber warum? Es gab nur einen Weg, das herauszufinden: indem er weiter zusah.
    Der Junge stand an der Ecke Cobalt und Green, ganz wie Chad es gesagt hatte. Weite Hose, eine dunkle Jacke mit dem Aufdruck irgendeines dieser Scheiß-Footballteams auf der Brust, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Ein Schwarzer, er schätzte ihn auf kaum älter als dreizehn.
    Langsam fuhr Herc heran (Herc. War das sein Name?) und kurbelte die Scheibe in der Fahrertür herunter. Der Bursche sah ihn kommen, kam zum Wagen und steckte die Hände in die Taschen.
    »White Tower, Mister«, wiederholte er sein schon von der Ferne aus unterbreitetes Angebot. Wie ein Oberkellner, der seinen Gästen das Tagesmenü anpries. »Drei für zwei, weil Sonntag ist. Wie sieht's aus?«
    War heute Sonntag? Der Tag des Herrn. Passend, fand Herc, für ein wenig Schuld und Sühne.
    Falls er die blutende Chica neben ihm registrierte, ließ der Kleine es sich jedenfalls nicht anmerken. So jung und schon ein Profi. Burschen wie er gehörten in die Schule, und nicht an die Straßenecken der zwielichtigeren Viertel der Stadt. Herc hoffte, man sah ihm nicht an, wie sehr ihn diese ganze Scheiße ankotzte. »Was soll's denn kosten?«, fragte er und bemühte sich, lässig und erfahren zu klingen.
    »Zwanzig das Stück. Drei für zwei, 'n besseren Deal findest du in ganz Hunnyville nicht, Mann.«
    Im Rückspiegel sah Herc,