094 - Die Schleimigen von Ghost Valley

fünfundzwanzig bis dreißig Meilen stand vielleicht mal eine
kleine Tankstation am Fahrbahnrand, und man konnte dort außer Benzin auch einen
kleinen Imbiss , etwas zu trinken und Eiscreme
bekommen. Richard Masters fuhr mit hoher Geschwindigkeit. Ralf Ortner passte sich an. Beide Wagen zogen eine lange Staubfahne
hinter sich her. Einmal sah Ortner zufällig in die Höhe. Aber die Sonne
blendete ihn so stark, dass er kaum etwas sehen
konnte.
    Verhältnismäßig hoch glaubte er jedoch, einen Moment die Umrisse
einer einsamen Sportmaschine wahrzunehmen. Der junge Deutsche blinzelte und sah
ein zweites Mal nach oben.
    »He? !« , meinte er verwundert, und die
Frage klang so merkwürdig aus seinem Mund, dass Lucy
Masters ihn überrascht ansah, sich ebenfalls nach vorn beugte und unwillkürlich
seinem Blick folgte.
    »Hast du ein UFO entdeckt ?« , fragte sie
mit ihrer hellen Stimme. »Hier in Kalifornien und im Grenzgebiet von Nevada
sieht man in letzter Zeit öfter welche .« Ralf Ortners
Augen verengten sich. »Das war kein UFO. Das war eine Sportmaschine. Aber
komisch sah sie aus .«
    »Was kann an einem Sportflugzeug komisch sein ?« Ortner antwortete nicht gleich. Während er der Staubfahne folgte, die der
Station-Car seines amerikanischen Freundes erzeugte, spähte er in den blauen,
wolkenlosen Himmel, konnte aber das kleine Flugzeug, das er kurz erblickt
hatte, nicht mehr wahrnehmen. Es war schräg über sie hinweggezogen, Richtung
Sacramento, woher sie kamen. »Du wirst mich für verrückt halten, Lucy«, sagte
er dann kopfschüttelnd. »Wahrscheinlich ist die Sonne schuld daran ... Aber
einen Moment hab ich wirklich geglaubt, ein fliegendes – Auto zu sehen
...«
     
    ●
     
    Wenig später waren sie mitten in der Wüste. Weit, scheinbar endlos
breitete sich zu beiden Seiten der Straße die Sandfläche aus. Heiß war das
Land, und nur am Straßenrand wuchsen ein paar kümmerliche Gräser und Kakteen.
Die Luft war trocken. Nirgends gab es Schatten. In den Kabinen der Autos war
die Luft stickig und heiß. Richard Masters und Ralf Ortner trugen Shorts. Auf
den muskulösen Oberkörpern der beiden jungen Männer glänzte der Schweiß.
Angelika Schenk, Francis Grown und Lucy Masters waren
ebenfalls leicht gekleidet.
    Sie trugen nur Bikinis. Die Gespräche waren längst versiegt. Die
Hitze setzte ihnen allen zu, machte sie müde und ließ jede Bewegung zur
Anstrengung werden. Sogar das Reden war den Einzelnen zu viel. Auf einer
schmalen Piste durchquerten die beiden Autos das Death Valley. Richard Masters'
Ziel war das Grenzgebiet Kalifornien/Nevada. »Durchhalten !« ,
sagte der Amerikaner in sein Walkie-Talkie . Seine
Stimme klang klar und deutlich aus dem kleinen Lautsprecher. Masters hatte sein
Gerät am Innenspiegel hängen und gab den Personen im folgenden Auto zu
verstehen, dass die Abzweigung nach Ghost Valley
jeden Augenblick zu sehen sein würde.
    »In spätestens einer halben Stunde beobachten wir die ersten
Ausläufer dieser alten Ghost-Town .« Er behielt recht.
An der erwarteten Kreuzung war sogar ein uraltes, verwittertes Holzschild
angebracht, auf dem unter den kaum noch lesbaren Namen Ghost Valley irgendwann
mal ein Witzbold den bleichen, vertrockneten und vermoderten Schädelrest eines
Pferdes genagelt hatte. Richard Masters bog an dieser Stelle nach rechts ab.
Hier endete auch die Piste. Aber es bereitete ihnen keinerlei Schwierigkeiten,
weiterzukommen. Die Strecke, die noch vor ihnen lag, bestand aus festgefahrenem
Untergrund, und es waren sogar tiefe Reifenabdrücke zu sehen, die darauf
schließen ließen, dass die Wegstrecke erst kürzlich
von mindestens einem schweren Fahrzeug benutzt worden war.
    »Sieht so aus, als stammten die Abdrücke von einem Sattelschlepper
oder Baufahrzeug«, scherzte Richard Masters in sein Walkie-Talkie .
»Da wird doch nicht ein cleverer Reiseveranstalter auf die Idee gekommen sein,
das morbide Ghost Valley als Sensation anzubieten? Und nun baut er vor den
morschen Resten ein Hochhaushotel mit Blick in die Wüste ...« Er unterbrach
sich abrupt. Am Himmel erschien plötzlich ein einmotoriges Flugzeug. Richard
Masters, der genügend technische Kenntnisse besaß, konnte den Typ sofort
feststellen.
    »Das ist eine Piper ... Aber der Pilot muss entweder betrunken sein, oder er hat einen Sonnenstich. Mann, was ist mit dem
Kerl los?! Der fliegt viel zu tief, und direkt auf uns zu !« Die letzten Worte wurden zu einem Aufschrei. Richard
Masters' Stimme überschlug sich.