10 SCIENCE FICTION KRIMINAL-STORIES

uni­for­mier­ten Po­li­zis­ten und hielt sie Ed­ward Haz­lett Wood vor Au­gen. »Kom­men Sie ru­hig mit, Wood, oder muß ich sie Ih­nen um­le­gen?«
    Er wuß­te, daß ich je­de sei­ner Be­we­gun­gen blo­ckie­ren wür­de, und so dreh­te er sich be­täubt um und ging mit.
    Ich hat­te noch ein sehr in­ter­essan­tes, in­tel­lek­tu­el­les Pro­blem zu lö­sen. Ich muß­te be­zeu­gen, daß ich klug ge­nug war, einen au­ßer­sinn­li­chen Ver­bre­cher zu fan­gen, oh­ne mein ei­ge­nes au­ßer­sinn­li­ches Ta­lent preis­zu­ge­ben. Da­von hing nicht nur das mög­li­che En­de mei­ner Lauf­bahn als Hü­ter des Ge­set­zes und der Ord­nung ab. Ein Wort des Ver­dach­tes ge­gen Cap­tain Ho­ward Snell, und ir­gend­ein ge­ris­se­ner Ver­tei­di­ger wür­de den voll­kom­men ver­nünf­ti­gen Zwei­fel laut wer­den las­sen, wel­cher von den Psi-Män­nern nun ei­gent­lich die Stahl­kam­mer­tür ge­öff­net ha­be.
    Und da ich ge­schwo­ren hat­te, das Ge­setz auf­recht­zu­er­hal­ten und in­ner­halb der Ge­set­zes­gren­zen zu ar­bei­ten, müß­te ich die Wahr­heit, die gan­ze Wahr­heit und nichts als die Wahr­heit sa­gen, so wahr mir Gott hel­fe.
    Aber nach dem­sel­ben ver­nünf­ti­gen Ge­setz müß­te ich dies erst tun, wenn man mich aus­drück­lich da­nach frag­te.
    Und um die Fra­ge Ed­ward Haz­lett Woods zu be­ant­wor­ten: Die per­fek­te Ant­wort auf das per­fek­te Ver­bre­chen, das von ei­nem per­fek­ten Ver­bre­cher aus­ge­führt wur­de, ist ei­ne per­fek­te Ver­gel­tung.
     

Meist plagt einen Mör­der das Ge­wis­sen. Hat er aber kei­nes, so wird ihm ei­ne Fu­rie auf den Hals ge­heizt – ei­ne Fu­rie aus Stahl!
     
Lewis Padgett
Den Rächer auf den Fersen
     
    Schon im­mer seit den Ta­gen Orests hat es Men­schen ge­ge­ben, die von ima­gi­nären Fu­ri­en ver­folgt wur­den. Erst im zwei­und­zwan­zigs­ten Jahr­hun­dert er­schuf sich die Mensch­heit wirk­li­che Fu­ri­en.
    Zu die­ser Zeit war sie in ein kri­ti­sches Sta­di­um ge­tre­ten.
    Man hat­te gu­ten Grund, Fu­ri­en in mensch­li­cher Ge­stalt zu bau­en, die den Fuß­spu­ren je­des Mör­ders fol­gen soll­ten. Sonst nie­man­dem, denn es gab kein an­de­res Ver­bre­chen von Be­deu­tung mehr.
    Es war ganz ein­fach. Oh­ne War­nung wür­de ein Mensch, der sich bis da­hin in Si­cher­heit ge­wiegt hat­te, ste­te Schrit­te hin­ter sich ver­neh­men. Er wür­de sich um­dre­hen und die zwei­ar­mi­ge Ma­schi­ne hin­ter sei­nem Rücken se­hen, wel­che die Ge­stalt ei­nes Man­nes aus Stahl be­saß und un­be­stech­li­cher als je­der Mensch aus Fleisch und Blut war.
    Erst dann wür­de der Mör­der er­fah­ren, daß er von den all­wis­sen­den Elek­tro­nen­ge­hir­n­en ge­rich­tet und ver­ur­teilt wor­den war.
    Für den Rest sei­ner Ta­ge wür­de der Mensch die Trit­te hin­ter sich hö­ren. Ein wan­dern­des Ge­fäng­nis mit un­sicht­ba­ren Stä­ben, die ihn von der Welt trenn­ten. Sein gan­zes Le­ben lang wür­de er nie wie­der al­lein sein.
    Und ei­nes Ta­ges – er wuß­te nicht, wann – wür­de sein Wäch­ter zum Hen­ker wer­den.
     
    *
     
    Dan­ner lehn­te sich be­quem in den Ses­sel zu­rück, der sich au­to­ma­tisch der Be­we­gung ang­lich, und ließ mit ge­schlos­se­nen Au­gen den teu­ren Wein über die Zun­ge rin­nen. Er fühl­te sich voll­kom­men si­cher – ja, bes­tens be­hü­tet. Jetzt saß er be­reits ei­ne Stun­de hier, hat­te das teu­ers­te Es­sen be­stellt und sich an der Mu­sik er­freut, die ein­schmei­chelnd durch den Raum schweb­te. Hier ließ es sich le­ben. Hier ließ es sich so­gar sehr gut le­ben, nach­dem er – seit kur­z­em – viel Geld sein ei­gen nann­te.
    Ge­wiß, er hat­te tö­ten müs­sen, um zu Geld zu kom­men, doch be­un­ru­hig­ten ihn kei­ne Schuld­ge­füh­le. Es gibt kei­ne Schuld, wenn man nicht ent­deckt wird, und Dan­ner hat­te einen Schutz­en­gel, einen Schutz­en­gel an höchs­ter Stel­le, was noch nie der Fall ge­we­sen war. Dan­ner kann­te die Fol­gen, die ein Mord nach sich zog. Wenn Hartz ihn nicht über­zeugt hät­te, daß er sich voll­kom­men si­cher füh­len kön­ne, hät­te er nie­mals den Ab­zug be­tä­tigt.
    Die Er­in­ne­rung an ein ar­chai­sches Wort blitz­te in sei­nen