1974

extra für John.«
    Wir gingen an ihnen vorbei die Einfahrt hinunter.
    »Du bist mit dem Auto gekommen, stimmt’s?«
    »Ja.«
    »Gib mir den Schlüssel«, sagte Lila.
    Ich tat wie geheißen.
    »Ist das deiner?« fragte Rot und deutete auf den Viva am Straßenrand.
    »Ja.«
    Die beiden lächelten sich an.
    Lila öffnete die Beifahrertür und klappte den Sitz vor. »Steig ein.«
    Ich stieg mit Rot hinten ein.
    Lila setzte sich hinters Steuer und startete den Motor. »Wohin?«
    »Zu den neuen Häusern.«
    Ich saß hinten und fragte mich, warum ich nicht versucht hatte, wegzulaufen, und dachte, vielleicht wird’s nicht so schlimm, kann ja wohl kaum schlimmer werden als die Prügel im Pflegeheim, doch dann verpaßte mir Rot einen derartigen Schlag, daß ich mit dem Kopf die Seitenscheibe einschlug.
    »Und du halt die Schnauze, verdammt«, sagte Rot lachend, packte mich bei den Haaren und drückte mir den Kopf zwischen die Knie.
    »Wenn er ‘ne Schwuchtel war’, müßtest du ihm jetzt einen blasen«, brüllte Lila von vorn.
    »Mach mal ‘n bißchen Musik an, verdammt«, sagte Rot und drückte meinen Kopf weiter nach unten.
    Rebel Rebel dröhnte durch den Wagen.
    »Lauter«, rief Rot, zog mich an den Haaren nach oben und flüsterte: »Du schwule Sau.«
    »Na, blutet er?« rief Lila über die Musik hinweg.
    »Noch nicht genug.«
    Er drückte mich wieder gegen die Scheibe, packte mich mit der Linken an der Kehle, rutschte ein wenig zurück und knallte mir einen vor die Nase, daß heißes Blut durch den Wagen spritzte.
    »Schon besser«, sagte er und legte meinen Kopf sanft gegen die Scheibe.
    Ich sah hinaus auf das Stadtzentrum von Wakefield, Samstag vor Weihnachten 1974, warmes Blut lief mir aus der Nase über Lippen und Kinn, und ich dachte: ziemlich still für eine Samstagnacht.
    »Ist er k.o.?« fragte Lila.
    »Ja«, antwortete Rot.
    Bowie machte Platz für Lulu oder Petula oder Sandy oder Cilia, The Little Drummer Boy umspülte mich, die Weihnachtsbeleuchtung verwandelte sich in Knastbeleuchtung, und der Wagen hüpfte über das Brachland von Foster’s Construction.
    »Hier?«
    »Warum nicht?«
    Der Wagen hielt an, die Musik verstummte.
    Lila stieg aus, hielt die Fahrertür auf, und Rot schubste mich raus auf die Erde.
    »Der ist weggetreten, Mick.«
    »Tja. Schade eigentlich.«
    Ich kg mit dem Gesicht am Boden zwischen ihnen und stellte mich tot.
    »Was sollen wir machen? Liegenlassen?«
    »Nee.«
    »Was denn?«
    »Noch ‘n Späßchen.«
    »Heute nicht, Mick, für so ‘n Scheiß hab ich keine Zeit.«
    »Nur ‘n bißchen, okay?«
    Jeder packte einen Arm, und dann schleiften sie mich über den Boden, bis mir die Hose in den Kniekehlen hing.
    »Hier rein?«
    »Ja.«
    Sie zerrten mich durch die Plane, über den Holzboden eines halbfertigen Hauses, Splitter und Nägel rissen mir die Knie auf.
    Sie setzten mich auf einen Stuhl, banden mir die Hände hinter den Rücken und zogen mir die Hose über die Schuhe.
    »Hol mal den Wagen her und mach die Scheinwerfer an.«
    »Man wird uns sehen.«
    »Wer denn?«
    Ich hörte, wie einer von ihnen hinausging und der andere auf mich zukam. Er steckte mir die Hand in die Unterhose.
    »Ich hab gehört, du stehst auf Mösen«, sagte Rot und quetschte mir die Hoden.
    Ich hörte den Motor; plötzlich war der Raum hell erleuchtet und Kung-Fu-Fighting dröhnte.
    »Na komm schon, laß uns aufhören«, sagte Lila.
    »Joe Bugner!« Ein Schlag in die Magengrube.
    »Coon Conteh!« Ein zweiter.
    »Scheiß George Foreman.« Ein Kinnhaken …
    »Ali Shuffle«, Pause, ich wartete, dann links, rechts.
    »Scheiß Bruce Lee!«
    Ich erhielt einen furchtbaren Schlag gegen die Brust und stürzte mit dem Stuhl rückwärts zu Boden.
    »Schwule Sau«, sagte Lila, beugte sich vor und spuckte mir ins Gesicht.
    »Wir sollten den Scheißer verbuddeln.«
    Lila lachte. »Wir können doch George nicht die Fundamente versauen.«
    »Ich hasse diese verdammten Klugscheißer.«
    »Laß ihn. Komm.«
    »Das war schon alles?«
    »Na los, laß uns zurückfahren.«
    »Nehmen wir seinen Wagen?«
    »Wir suchen uns am Westgate ein Taxi.«
    »Ach Scheiße.«
    Ein Tritt gegen den Hinterkopf.
    Ein Fuß auf meiner rechten Hand.
    Lichter aus.
     
    Die Kälte weckte mich.
    Die pechschwarze Dunkelheit hatte violette Ränder.
    Ich schob den Stuhl weg und zog die Hände aus den Fesseln.
    Ich setzte mich in Unterhose mit wackligem Kopf und schmerzendem Körper auf den Holzboden.
    Ich streckte die Hand aus und zog die Hose zu mir. Sie