1974

noch schlimmer; ich hätte besser was essen sollen.
    »Ich glaube nicht, daß die Leiche jemals gefunden wird«, flüsterte ich.
    Ich wollte zurück zu den Ridyards und mich entschuldigen. Ich dachte an Kathryn.
    »Bitte?« fragte der Barkeeper.
    »Haben Sie ein Telefon?«
    »Da«, lächelte der fette Kerl und zeigte auf meinen Ellbogen.
    Es war mir egal, ob er zuhörte oder nicht. Ich kehrte ihm wieder den Rücken zu.
    Kathryn hob beim zweiten Klingeln ab.
    »Hör mal. Wegen letzter Nacht, da …«
    »Eddie, Gott sei Dank. Um drei ist eine Pressekonferenz auf der Wakefield Police Station.«
    »Du machst Witze. Warum?«
    »Man hat sie gefunden.«
    »Scheiße.«
    »Hadden sucht dich …«
    »Scheiße!«
    Edward Dunford, Gerichtsreporter für Nordengland, raste zur Tür hinaus.
     
    Wakefield Police Station, Wood Street, Wakefield.
    14.59 Uhr.
    Eine Minute vor Spielanpfiff.
    Ich die Treppe rauf durch die eine Tür, DCS Oldman durch die andere.
    Im Konferenzraum so still wie in einem Gruselkabinett.
    Oldman, flankiert von zwei Zivilbeamten, setzt sich hinter einen Tisch mit Mikrofon.
    In der ersten Reihe Gilman, Tom, das neue Gesicht und DER VERDAMMTE JACK WHITEHEAD.
    Eddie Dunford, Gerichtsreporter für Nordengland, hinter den Fernsehscheinwerfern und den Kameras, wo die Techniker miteinander über beschissene Kabel flüstern.
    Der verdammte Jack Whitehead bei meiner Story.
    Die Blitzlichter flammen auf.
    DCS Oldman wirkt verloren, ein Fremder auf diesem Revier, in diesen Zeiten:
    Aber es sind seine Leute, seine Zeiten.
    Er schluckt und setzt an:
    »Meine Herren. Etwa gegen 9.30 Uhr heute morgen entdeckten Arbeiter im Devil’s Ditch hier in Wakefield die Leiche eines jungen Mädchens.«
    Er trinkt einen Schluck Wasser.
    »Die Leiche wurde identifiziert. Es handelt sich um Clare Kemplay, die am Donnerstagabend auf dem Heimweg von der Schule in Morley verschwand.«
    Notizen, mach dir Notizen, verdammt.
    »Bisher konnte die genaue Todesursache noch nicht festgestellt werden. Allerdings ist eine umfangreiche Morduntersuchung in Gang gesetzt worden. Diese Untersuchung wird von hier aus von mir selbst geleitet.«
    Wieder ein Schluck.
    »Eine erste medizinische Untersuchung ist bereits durchgeführt worden; Dr. Alan Coutts, der Pathologe des Innenministeriums, wird heute abend im Pinderfields Hospital die Obduktion vornehmen.«
    Die Reporter schauen ihrem Nachbarn in die Notizen, um sich bei dem Namen zu vergewissern.
    »Zu diesem Zeitpunkt der Untersuchungen sind dies alle Informationen, die ich Ihnen geben kann. Im Namen der Familie Kemplay und der gesamten Polizei von West Yorkshire möchte ich allerdings unseren Aufruf wiederholen, daß sich jeder, der über Informationen jedweder Art verfügt, beim nächsten Revier melden soll.
    Wir möchten vor allem mit jedem reden, der sich am Freitag zwischen Mitternacht und 6 Uhr früh in der Nähe des Devil’s Ditch aufgehalten und etwas gesehen hat, insbesondere irgendwelche parkenden Fahrzeuge. Wir haben außerdem die Hotline Wakefield 3838 eingerichtet, damit jeder direkt mit der Mordkommission in Kontakt treten kann. Alle Anrufe werden streng vertraulich behandelt. Vielen Dank, meine Herren.«
    Oldman steht auf und reckt seine Hände einem Sperrfeuer von Fragen und Blitzlichtern entgegen. Er schüttelt langsam den Kopf, murmelt Entschuldigungen, die er nicht so meint, und sitzt in der Fälle wie der blöde King Kong auf dem Empire State Building.
    Ich beobachte ihn, beobachte, wie er den Raum absucht, mein Herz wummert, mein Magen tut weh, und ich lese in seinen Augen:
    SIEH MICH AN.
    Ein Schubser, Qualm im Gesicht: »Da bin ich aber froh, daß du es noch geschafft hast, du Sensationsreporter. Der Chef will dich sofort sprechen.«
    Von Angesicht zu Angesicht mit dem Alptraum meiner Nächte, dem beschissenen Jack Whitehead, Whisky im Atem, ein Grinsen auf dem Gesicht, das aussieht wie das einer Ratte.
    Die Bande der Zeilenschinder schiebt sich an uns vorbei, eilt Z u den Telefonen und Autos und flucht über das Timing.
    Jack Whitehead zwinkert mir zu und tut so, als verpasse er mir einen Kinnhaken. »Wer zuerst kommt …«
    Scheiße.
     
    Scheiße, Scheiße, Scheiße.
    Die MI zurück nach Leeds.
    Scheiße, Scheiße, Scheiße.
    Die schmieriggrauen Schieferplatten des samstäglichen Nachmittagshimmels verwandelten sich vor und hinter mir in Nacht.
    Scheiße, Scheiße, Scheiße.
    Ich hielt Ausschau nach dem Rover von scheiß Jack Whitehead.
    Scheiße, Scheiße, Scheiße.
    Ich