1974

weiß.«
    »Blödsinn«, sagte Jack erneut. »Er spricht von den Photos in der Zeitung, in der Glotze.«
    »Das glaube ich nicht.«
    »Ihr Gesicht war überall zu sehen.«
    »Ashworth weiß mehr als das.«
    »Myshkin hat gestanden, verdammt.«
    »Das heißt überhaupt nichts, und das weißt du.«
    Bill Hadden saß hinter seinem Schreibtisch, Brille auf halber Nasenhöhe, strich sich über den Bart und sagte nichts.
    »Du solltest dir mal den ganzen Mist anschauen, den sie aus dem Zimmer dieses kleinen Perversen geholt haben.«
    »Was denn?«
    »Photos von kleinen Mädchen, schachtelweise.«
    Ich sah Hadden an und sagte: »Myshkin war es nicht.«
    Hadden erwiderte langsam: »Wozu sollte man ihn dann zum Sündenbock machen?«
    »Was glauben Sie denn? Damit man eben einen hat.«
    »Dreißig Jahre«, sagte Jack. »Dreißig Jahre mach’ ich das nun schon, ich weiß, Feuerwehrleute lügen nie und Bullen öfter mal. Aber diesmal nicht.«
    »Die wissen, daß er es nicht getan hat, und du weißt es auch.«
    »Er war’s. Er hat’s gestanden.«
    »Na und?«
    »Plast du jemals was von Kriminaltechnik gehört?«
    »Ist doch Blödsinn. Die haben gar nichts.«
    »Meine Herren, meine Herren«, sagte Hadden und beugte sich vor. »Mir scheint, diese Unterhaltung hatten wir schon mal.«
    »Genau«, murmelte Jack.
    »Nein, da hab ich noch geglaubt, daß Myshkin es war, aber …«
    Hadden hob die Hände. »Edward, bitte.«
    »Entschuldigung«, sagte ich und starrte die Karten auf seinem Tisch an.
    »Wann wird er wieder dem Haftrichter vorgeführt?« fragte Hadden.
    »Montag früh«, antwortete Jack.
    »Weitere Anklagen?«
    »Er hat schon gestanden, Jeanette Garland und dieses Mädchen aus Rochdale auf dem Gewissen zu haben …«
    »Susan Ridyard«, sagte ich.
    »Aber ich habe gehört, da käme noch mehr.«
    »Und er hat nichts über den Verbleib der Leichen gesagt?« fragte ich.
    »Dein Revier, Knalltüte.«
    »Also«, sagte Hadden und machte einen auf Papa. »Edward, Sie schreiben bis Montag eine Hintergrundstory über Myshkin. Jack, Sie gehen zu dem Termin.«
    »Alles klar, Chef«, meinte Jack und stand auf.
    »Nettes Stück über die beiden Polizisten«, sagte Hadden, ganz der stolze Vater.
    »Danke. Nette Jungs, kenn’ sie schon ‘ne ganze Weile«, sagte Jack an der Tür.
    »Bis morgen abend, Jack«, sagte Hadden.
    »Ja. Bis bald, Knalltüte«, lachte Jack und ging.
    »Ciao.« Ich besah mir immer noch die Karten auf Haddens Tisch und stand auf.
    »Setzen Sie sich einen Augenblick«, meinte Hadden und stand auf.
    Ich setzte mich wieder hin.
    »Edward, ich möchte, daß Sie den Rest des Monats frei nehmen.«
    »Was?«
    Hadden hatte mir den Rücken zugekehrt und starrte hinaus in den dunklen Himmel.
    »Ich verstehe nicht«, sagte ich, dabei verstand ich ihn sehr gut; ich starrte eine kleine Karte an, die zwischen all den anderen steckte.
    »Ich möchte nicht, daß Sie derart in meinem Büro erscheinen.«
    »Wie denn?«
    »Derart derangiert«, betonte er und deutete auf mich.
    »Ich war heute morgen wegen meiner Story auf einer Baustelle.«
    »Welche Story?«
    »Clare Kemplay.«
    »Die Story ist gestorben.«
    Ich starrte den Schreibtisch an, starrte diese eine Karte an, eine weitere Blockhütte inmitten eines weiteren schneebedeckten Waldes.
    »Nehmen Sie sich den Rest des Monats frei. Lassen Sie sich die Hand verarzten«, sagte Hadden und setzte sich wieder.
    Ich stand auf. »Wollen Sie die Story über Myshkin trotzdem noch?«
    »Ja, natürlich. Tippen Sie sie runter und geben Sie sie Jack.«
    Ich öffnete die Tür, dachte, ihr könnt mich alle mal, schlug noch einmal in dieselbe Kerbe:
    »Kennen Sie die Fosters?«
    Hadden sah nicht von seinem Schreibtisch auf.
    »Stadtrat William Shaw?«
    Hadden blickte auf. »Tut mir leid, Edward. Wirklich.«
    »Muß es nicht. Sie haben recht«, erwiderte ich. »Ich brauche Hilfe.«
     
    Ich saß zum letzten Mal hinter meinem Schreibtisch und dachte, bring’s eben in die überregionale Presse, verdammt, und fegte alles, was auf dem Tisch lag, in eine dreckige alte Co-op-Tüte. Es war mir scheißegal, wer mitbekam, daß ich abserviert worden war.
    Der verdammte Jack Whitehead knallte mir eine Evening News auf den leeren Schreibtisch und strahlte: »Hier, ein Erinnerungsstück.«
    Ich sah zu ihm hoch und zählte rückwärts.
    Im Büro wurde es still, alle Augen waren auf mich gerichtet.
    Jack Whitehead starrte mich unverwandt an, ohne zu blinzeln.
    Ich sah auf die zusammengefaltete Zeitung und die