2220 - Tote leben länger

„Von der Koordination für Wirtschaft, Finanzen und Strukturwandel, Homer G. Adams persönlich. - Ich benötige nur einen Fingerabdruck. Ja, genau hier, auf der Folie. Eine Kopie ist auf dem Datenspeicher enthalten."
    Shebenyer starrte dem Roboter hinterher. Er hob das nur fingernagelgroße Plättchen auf, das der Roboter zurückgelassen hatte, und ballte die Hand.
    Seine Körperwärme aktivierte die Holoprojektion. Aus einem fahlen Flirren heraus wuchs eine schlanke, gekrümmt stehende Gestalt. Blassgraue Augen richteten sich auf Shebenyer. „Ich grüße dich, Roghard. Der Inhalt der Container ist mein persönliches Geschenk für alle an den Bauarbeiten Beteiligten. Das Einzelstück an sich mag vielleicht banal erscheinen, aber ich setze auf die psychologische Wirkung. Wir Terraner brauchen eine Identifikation, die Ziele vermittelt. In der Vergangenheit sind wir immer dann zur Höchstform aufgelaufen."
    Der Ressortleiter legte den Chip mit angewidertem Blick auf die Konsole zurück und verließ das Büro. Wieso glaubte hier jeder, sich in seine Angelegenheiten einmischen zu dürfen?
    Den ersten Container hatten Arbeiter bereits geöffnet. Shebenyer konnte ihnen daraus keinen Vorwurf machen; schließlich hatte er selbst ihnen eingeschärft, alle Lieferungen umgehend zu sichten und weiterzuleiten, um zeitverlustfrei arbeiten zu können.
    Doch diesmal war keine fehlende Laborausstattung eingetroffen, sondern lediglich überflüssiger Zierrat, der noch nicht einmal direkt etwas mit der Akademie zu tun hatte. Dieser Adams hatte manchmal Einfälle ...! Der Mann von der Korvette hatte ihm ein Muster des Inhalts bereits gezeigt. Es handelte sich um profane T-Shirts in unterschiedlichen Größen. Weiß, aus selbstleuchtendem und Schmutz abweisendem Material gewebt. Quer über der Brust prangte ein breiter Schriftzug: Aufbauhelfer Waringer-Akademie Ein Arbeiter streifte sich soeben eines der neuen Shirts über. Shebenyer sah, dass ein zweiter Mann sein altes Hemd auszog und ebenfalls ein T-Shirt probierte. Scheinbar zufrieden fuhr der Betreffende mit beiden Händen über seinen Oberkörper.
    Dann erst bemerkten die Arbeiter Shebenyer. „Die Container müssen aus dem Weg!", bestimmte er. „Verstaut sie in einem der Arsenale!"
    „Aber ... sollten wir nicht zunächst die Hemden verteilen ...?"
    Der Ressortleiter winkte ärgerlich ab. „Macht damit, was ihr wollt. Ich habe das Zeug nicht geordert."
    Das Schott glitt vor ihnen auf. Homer G. Adams zögerte erst, dann schüttelte er enttäuscht den Kopf. Er hatte sich nach seinen Recherchen weit mehr versprochen als eine knappe Abfuhr. Hatte ihn seine Euphorie in dieser Sache zu einem Fehlurteil verleitet?
    Myles Kantor schloss zu ihm auf. „Ich verstehe, dass Malcolm im Selbstmitleid erstickt", raunte der Chef Wissenschaftler. „Ich weiß, wie das ist."
    „Ich habe mich geirrt", gab Adams noch leiser zurück. „Wahrscheinlich war diesmal der Wunsch der Vater des Gedankens."
    „Früher wäre Malcolm der Richtige gewesen. Daran zweifle ich gar nicht."
    Adams ging weiter. Auf der gegenüberliegenden Seite des Korridors wartete die Medikerin. Sie schaute ihn prüfend an. Was immer ihr von Daellian wollt, er reagiert nicht darauf, schien ihr Blick zu sagen.
    In diesem Moment plärrte hinter ihnen eine kratzige Stimme los: „Doktor Kantor, Herr Adams! Verdammt, kpmmt zurück! Was wollt ihr wirklich von mir?"
    Hogam Murkisch schaltete die Desintegratorfräse ab. Das grüne Energiefeld erlosch.
    Das Display zeigte alle Positionen deckungsgleich mit den Landschaftsplänen. Die Roboter würden das Areal südöstlich des Kalup-Sees bis zum Admiral Hakhat Drive aufforsten. Hogam hatte die Bäume gesehen, die Mehrzahl über zwanzig Meter hoch, mit weit ausladenden Kronen und riesigen Wurzelstöcken. Entsprechend gewaltig waren die Pflanzlöcher ausgefallen.
    Indem er seine Handfläche über die Konsole gleiten ließ, justierte Hogam Murkisch alle Desintegratorfunktionen auf null. Er schwang sich aus dem Sessel, ging die drei Meter bis zur Bodenluke in gebückter Haltung, weil er sich in dem niedrigen Diskus sonst den Kopf gestoßen hätte, und ließ sich nach unten fallen. Das Transportfeld erfasste ihn und setzte ihn sanft auf dem schlammigen Boden ab.
    Der Regen hatte das in den letzten Tagen eingeebnete Areal in ein Morastfeld verwandelt. Die rostrote Erde schmatzte bei jedem Schritt unter seinen Sohlen, und in den Spuren, die Murkisch hinterließ, sammelte sich sofort das