33 Cent um ein Leben zu retten

an. Runzelt die Stirn.
    »Herr Olsen«, sage ich und esse ein Stück Kartoffel. »Herr Olsen sagt, es war richtig, während der deutschen Besatzung im Krieg das Gesetz zu brechen.«
    Er sieht mich wütend an.
    »Herr Olsen nennt das zivilen Ungehorsam.«
    Er kaut, immer das größte Stück für den Richter. Ist das gerecht?
    »Die Juden«, sage ich.
    Er runzelt die Stirn.
    »Den Juden zu helfen war verboten. Jemand hat es getan. Sonst …« Ich sehe ihn an.
    Er nickt. »Das war richtig«, sagt er.
    »Also«, sage ich.
    Er unterbricht mich. »Aber nicht jetzt! Wir haben keinen Krieg, wir haben keine Besatzung. Jetzt muss man das Gesetz einhalten. Ich muss das. Du musst das, Sara muss das.«
    Er sagt nicht, dass meine Mutter es muss, aber auf sie ist er wütend.
    »Wenn jemand sonst stirbt«, sage ich, »und man ihm helfen kann, aber nur, wenn man das Gesetz übertritt, was dann? Darf man das dann? Ist das dann nicht richtig?«

ANTIGONE
    Kreon war König. Vor vielen Jahrhunderten. Antigones Bruder Polyneikes wurde im Krieg gegen seinen eigenen Bruder getötet. Kreon befahl, dass Polyneikes nicht begraben werden durfte, weil er ein Verräter war. Kreon ist das Gesetz. Doch Antigone begräbt ihren Bruder trotzdem, weil die Götter und ihr Gewissen es verlangen. Tote müssen begraben werden. Sie bricht das Gesetz. Aber ihr Gewissen sagt, dass es wahrhaftiger ist, das Gesetz zu brechen, als ihren Bruder auf dem Feld liegen zu lassen, wo er die Beute von Wölfen und Krähen wird. Zur Strafe wird Antigone in eine Höhle eingemauert. Und stirbt.

ICH HABE NACHGEDACHT
    »Du bist gut im Rechnen.« Der Psychologe lehnt sich ein kleines bisschen zu mir vor. Aber nicht viel. Er weiß, dass man nicht zu nahe kommen darf. Ich sage nichts.
    »Die Lehrer sagen, du seiest tüchtig.«
    Das weiß ich, das muss er mir nicht erzählen.
    »Robin Hood«, sagt er.
    »Nottingham«, sage ich.
    Er lacht laut. Er ist froh, dass ich etwas sage. Er lehnt sich zurück und lacht noch immer ein wenig. Er weiß, dass er nicht zu viel lachen darf, und schon gar nicht losprusten. Es muss schwer sein, Schulpsychologe zu sein, man muss die ganze Zeit aufpassen. Nicht zu viel, nicht zu wenig, und glaubt man, so sei es richtig, ist es bestimmt haarscharf daneben. Mich stört es nicht. Er darf gern lachen.
    Dann sagt er es wieder, so wie jedes Mal: »Ich kann gut verstehen, dass du wütend bist!«
    Er dreht sich ein bisschen auf dem Stuhl, er wartet, dass ich etwas sage. Das brauche ich nicht. Dann sage ich, und das tue ich sonst nicht: »Das freut mich.«
    Er nickt. »Du bist wütend, dass sie sterben.«
    Ich nicke.
    »Und dass wir nicht helfen!«
    »Wir helfen«, sage ich.
    »Aber nicht genug!«, sagt er, jetzt lehnt er sich zurück.
    »Bist du auf deinen Vater wütend?«
    Ich schüttele den Kopf. Auf ihn bin ich nicht wütend, nicht besonders wütend. Manchmal natürlich schon. Aber dass er blöd ist, finde ich. Er kapiert nichts. DAS GESETZBUCH . Aber wütend? Nein.
    »Er hilft«, sage ich. »Wenn sie kommen, steckt er was in die Sammelbüchse.«
    »Aber nicht genug?«
    »Das tut niemand.«
    »Seid ihr immer gute Freunde gewesen?«
    Wovon redet er? Man ist mit seinem Vater nicht gut befreundet, ich bin es jedenfalls nicht. Man geht doch auch nicht mit seiner Mutter. Befreundet vielleicht mit der Prinzessin, meiner rosa Schlossbauherrin, vielleicht, ja. Sara und ich sind gute Freunde. Sie ist okay. 50 Euro. Da begreife ich es: dieses ganze Gerede über meine Eltern. Er glaubt, ich sei wütend auf sie und dass ich deshalb von Robin Hood und dem Sheriff rede. Dass alles daher kommt: Dass mein Vater der Sheriff ist und dass ich Robin Hood bin und dass wir das sind, weil ich auf meinen Vater wegen irgendetwas wütend bin, woran ich mich nicht mehr erinnere.
    Herr Olsen hat uns das alles schon in der Sechsten erklärt. Herr Olsen ist total erpicht auf dieses Zeugs, alles ist verdrängt, alles ist etwas anderes, und egal, was du sagst und tust, der eigentliche und wirkliche Grund ist etwas ganz anderes, etwas, was du nicht mal selbst verstehst.
    »So ist es nicht«, sage ich. »Das hat nichts mit dem Richter zu tun. Auch nicht mit meiner Mutter. So ist es nicht. Ich bin wütend«, sage ich. »Wütend, weil die sterben. Deshalb.«

WIE WURDE DER RICHTER SO REICH?
    Ich stehe hinter ihm. DAS GESETZBUCH . Er ist im Internet. Er spielt Schach. Er gewinnt. Er lacht laut. Der Springer, so heißt der, gegen den er spielt, geht direkt in die Falle. Und dann, dann