61 Stunden: Ein Jack-Reacher-Roman (German Edition)

den Rücken gelegt und schaute in den Garten hinaus. Bewegte sich kaum. Sah sich nur kurz nach ihrer Partnerin um, die ihr zunickte, und richtete ihren Blick erneut nach draußen.
    In einem Sessel am Kamin saß eine alte Dame. Vermutlich Mrs. Salter. Die pensionierte Lehrerin. Die ehemalige Bibliothekarin. Die Zeugin. Sie sah zu Reacher auf, lächelte höflich und sagte: »Ich wollte gerade eine Kleinigkeit zu Mittag essen. Möchten Sie mir Gesellschaft leisten?«
    12.55 Uhr.
    Noch neununddreißig Stunden.

14
    Janet Salter bereitete den Lunch selbst zu. Reacher sah ihr dabei zu. Er saß in ihrer geräumigen Küche, während sie sich zwischen Kühlschrank, Theke, Herd und Ausguss bewegte. Das Bild, das er sich nach Petersons knapper Beschreibung gemacht hatte, entsprach nicht der Wirklichkeit. Sie war bestimmt über siebzig, weißhaarig, nicht groß, nicht klein, nicht dick, nicht dünn und wirkte durchaus freundlich und nicht im Geringsten streng. Außerdem hielt sie sich kerzengerade, und ihr Auftreten hatte etwas vage Aristokratisches. Sie sah aus wie jemand, der an Respekt und Gehorsam gewöhnt war. Reacher bezweifelte, dass sie eine richtige Großmutter war. Sie trug keinen Ehering, und dieses Haus machte den Eindruck, als wäre es seit mindestens fünfzig Jahren von keinem Kind mehr betreten worden.
    Jetzt sagte sie: »Sie waren einer der Unglücklichen in dem Bus.«
    Reacher entgegnete: »Ich glaube, die anderen waren unglücklicher als ich.«
    »Ich habe natürlich dieses Haus angeboten. Es gibt hier ja reichlich Platz. Aber Chief Holland wollte nichts davon hören. Nicht unter den jetzigen Umständen.«
    »Das war klug, denke ich.«
    »Weil zusätzliche Personen im Haus die Überwachungstätigkeit seiner Leute erschwert hätten?«
    »Nein, weil zusätzliche Personen im Haus im Fall eines Angriffs Kollateralschäden hätten werden können.«
    »Nun, das ist zumindest eine ehrliche Antwort. Andererseits sind Sie ein Experte, wie ich höre. Sie waren in der Army. Ein Kommandeur, glaube ich.«
    »Eine Zeit lang.«
    »Einer Eliteeinheit.«
    »Das haben wir uns eingeredet.«
    »Halten Sie mich für klug?«, fragte sie. »Oder töricht?«
    »Ma’am, in welcher Hinsicht?«
    »Dass ich mich bereit erklärt habe, als Zeugin auszusagen.«
    »Das hängt davon ab, was Sie gesehen haben.«
    »In welcher Beziehung?«
    »Haben Sie genug gesehen, um damit den Mann zu überführen, tun Sie wohl das Richtige. Ist das, was Sie gesehen haben, dagegen nicht schlüssig, riskieren Sie unnötig viel, denke ich.«
    »Ich habe gesehen, was ich gesehen habe. Alle Zuständigen versichern mir, dass es für eine Verurteilung ausreichen wird. Oder um den Kerl zu überführen, wie Sie sagen. Ich habe das Verkaufsgespräch gesehen, die Prüfung der Ware und wie Geld übergeben und nachgezählt wurde.«
    »Aus welcher Entfernung?«
    »Keine zwanzig Meter.«
    »Durch ein Fenster?«
    »Aus einem Restaurant heraus, ja.«
    »War die Scheibe sauber? Beschlagen?«
    »Ja und nein.«
    »Unverstellte Sicht?«
    »Ja.«
    »Wetter?«
    »Kühl und klar.«
    »Zeit?«
    »Gegen acht Uhr abends.«
    »War der Parkplatz beleuchtet?«
    »Hell.«
    »Mit Ihren Augen ist alles in Ordnung?«
    »Ich bin leicht weitsichtig. Manchmal trage ich eine Lesebrille. Aber sonst brauche ich keine.«
    »Wie hat die Ware ausgesehen?«
    »Ein fest in Wachspapier verpackter Ziegel aus weißem Pulver. Das Papier war leicht vergilbt, anscheinend ziemlich alt. Auf der Oberseite ein Schablonenbild in Form einer Krone: ein Stirnband mit drei Zacken, auf denen jeweils eine Kugel saß, die wohl ein Juwel darstellen sollte.«
    »Das haben Sie aus zwanzig Metern Entfernung gesehen?«
    »Ein Vorteil der Weitsichtigkeit. Und das Päckchen war groß.«
    »Nicht die geringsten Zweifel? Keine Interpretation, keine Lücken, keine Vermutungen?«
    »Keine.«
    »Sie werden eine großartige Zeugin abgeben, glaube ich.«
    Sie brachte das Essen an den Tisch. Es gab grünen Salat in einer Holzschale, die von Öl und Alter dunkel glänzte. Der mit Weinessig und Olivenöl angemachte Salat war mit Thunfisch aus der Dose und hart gekochten, noch lauwarmen Eiern garniert. Janet Salter hatte kleine Hände. Blasse, papierdünne Haut. Kurz geschnittene Nägel, keinerlei Schmuck.
    »Wie viele Leute außer Ihnen befanden sich in dem Restaurant?«, wollte Reacher wissen.
    Sie antwortete: »Fünf, dazu die Bedienung.«
    »Hat sonst noch jemand gesehen, was sich abgespielt hat?«
    »Alle, denke