9 SCIENCE FICTION-STORIES

Be­ob­ach­tungs­deck zog.
    So sah Ed­wer This­sells Haus­boot aus, aber der Be­sitz be­rei­te­te ihm we­der Ver­gnü­gen noch Stolz. Das Haus­boot war schä­big ge­wor­den. Die Tep­pi­che wirk­ten ab­ge­tre­ten, die ge­schnitz­ten Zwi­schen­wän­de rau­chig. Und die Bugla­ter­ne war rost­zer­fres­sen.
    Vor sieb­zig Jah­ren hat­te der ers­te Be­sit­zer den Er­bau­er ge­ehrt, in­dem er das Boot von ihm an­nahm, und er selbst war ge­ehrt ge­we­sen. Die Hand­lung (es steck­te weit mehr dar­in als ein ein­fa­ches Ge­ben und Neh­men) hat­te das An­se­hen bei­der Män­ner ge­ho­ben.
    Die­se Zeit war nun schon lan­ge vor­bei. Das Haus­boot ver­schaff­te sei­nem Be­sit­zer kei­ner­lei An­se­hen mehr.
    Ed­wer This­sell, erst seit ei­nem Vier­tel­jahr auf Si­re­ne seß­haft, wuß­te es wohl, aber er konn­te es nicht än­dern. Die­ses be­son­de­re Haus­boot war das ein­zi­ge, das er hat­te auf­trei­ben kön­nen.
    Er saß auf dem rück­wär­ti­gen Deck und üb­te die Ganga, ein zi­ther­ähn­li­ches In­stru­ment, das nicht viel grö­ßer als sei­ne Hand­flä­che war. Hun­dert Me­ter wei­ter vorn zeig­te ein Bran­dungs­strei­fen die Küs­te an. Da­hin­ter sah man den Dschun­gel, ab­ge­grenzt von der ge­zack­ten Sil­hou­et­te der dunklen Hü­gel. Am Him­mel stand weiß und glanz­los Mi­reil­le. Sie wirk­te wie durch Hun­der­te von Spinn­web­net­zen ab­ge­dämpft. Und sie ließ die Ober­flä­che der See in al­len Perl­mut­ter­far­ben auf­schim­mern.
    Das Bild war ihm so ver­traut, wenn auch nicht so lang­wei­lig wie die Ganga, ge­wor­den, auf der er jetzt seit zwei Stun­den üb­te. Die Ton­lei­tern auf und ab, die­se Sai­te noch ein­mal, ein­fa­che Ton­fol­gen.
    Jetzt leg­te er die Ganga weg und nahm statt des­sen das Za­chin­ko, ein klei­nes Tas­ten­in­stru­ment, das mit der rech­ten Hand ge­spielt wur­de. Ein Druck auf die Tas­ten preß­te Luft in ein Rohr, das sich in­ner­halb der Tas­te be­fand, und rief einen zieh­har­mo­ni­ka­ähn­li­chen Ton her­vor. This­sell spiel­te et­wa ein Dut­zend Ton­fol­gen und mach­te nur we­ni­ge Feh­ler. Von den sechs In­stru­men­ten, die er sich vor­ge­nom­men hat­te, er­wies sich das Za­chin­ko als am we­nigs­ten wi­der­spens­tig. Mit Aus­nah­me des Hy­mer­kins selbst­ver­ständ­lich, die­ses klap­pern­den, schnar­ren­den Holz­dings, das aus­schließ­lich im Um­gang mit Skla­ven be­nutzt wur­de.
     
    This­sell üb­te wei­te­re zehn Mi­nu­ten, bis er das Za­chin­ko zur Sei­te leg­te. Er streck­te die Ar­me und mas­sier­te die schmer­zen­den Fin­ger. Je­den wa­chen Au­gen­blick seit sei­ner An­kunft hat­te er die­sen In­stru­men­ten ge­wid­met – dem Hy­mer­kin, der Ganga, dem Za­chin­ko, dem Kiw, dem Stra­pan und dem Go­ma­pard.
    Er hat­te Ton­lei­tern mit vier­und­zwan­zig No­ten und vier Ton­ar­ten ge­übt, zahl­lo­se Ak­kor­de, In­ter­val­le, die auf den Hei­mat­pla­ne­ten un­denk­bar wa­ren.
    Tril­ler, Ar­peg­gi­os, Bin­dun­gen, Na­sa­lie­rung, das Dämp­fen und Her­vor­he­ben von Ober­schwin­gun­gen, Vi­bra­tos und lang­ge­zo­ge­ne Tö­ne, kon­ve­xe und kon­ka­ve Tö­ne.
    Er üb­te mit ver­bis­se­nem Ei­fer, und sei­ne ur­sprüng­li­che Mei­nung, daß Mu­sik ei­ne Quel­le der Freu­de sei, war schon längst um­ge­sto­ßen wor­den. Als This­sell die In­stru­men­te an­sah, wi­der­stand er der star­ken Ver­su­chung, sie der Rei­he nach in den Ti­ta­nik zu wer­fen.
    Er er­hob sich, ging durch den Sa­lon, das Spei­se­zim­mer, einen Gang ent­lang, vor­bei an der Kom­bü­se, bis er das Vor­der­deck er­reich­te. Er beug­te sich über das Ge­län­der und sah hin­ab in die Un­ter­was­ser­stäl­le, wo To­by und Rex, sei­ne bei­den Skla­ven, die Last­fi­sche für die wö­chent­li­che Rei­se nach Fan an­spann­ten. Der jüngs­te Fisch, ent­we­der aus ei­ner Lau­ne her­aus oder aus Trotz, tauch­te auf und kam an die Was­sero­ber­flä­che. Sei­ne schlan­ke, schwar­ze Schnau­ze stieß durch die Wel­len, und This­sell fühl­te sich pein­lich be­rührt: Der Fisch trug kei­ne Mas­ke.
    This­sell lach­te be­un­ru­higt und tas­te­te nach sei­ner ei­ge­nen Mas­ke, die die Form ei­nes