9 SCIENCE FICTION-STORIES

hät­te der Rus­se was Neu­es.« Er be­tä­tig­te einen Schal­ter. »Re­ser­ve, Ach­tung! Flug­kör­per kommt vor­bei. Kurs 0200.«
    »Wir ha­ben ihn im Schirm«, hör­te man ei­ne Stim­me im Laut­spre­cher. »Al­le Sek­tor­sta­tio­nen Feu­er!«
    »Mein Gott, was ist denn in dem Ding? Re­gie­rung ver­stän­di­gen! Wei­ter­ge­ben!«
    »An al­le Sta­tio­nen der Äu­ße­ren Küs­ten­ver­tei­di­gung! Flug­kör­per in Sicht.«
    »Alarm! An al­le Sta­tio­nen!« bell­te ein Spre­cher in ein Mi­kro­phon. »Dies­mal hat der Rus­se ei­ne schar­fe Sa­che! All­ge­mei­ne Eva­ku­ie­rung Bo­ston-Rich­mond. Plan Eins. Wei­ter­ge­ben!«
    »Äu­ße­rer Pe­ri­me­ter, Ver­tei­di­gungs­sys­tem B!«
    »Zen­tra­le! Drin­gend, äu­ßerst drin­gend! Ge­ne­ral, ein Flug­kör­per kommt her­ein, öst­li­cher Küs­ten­sek­tor. Die vor­ge­scho­be­nen Li­ni­en konn­ten ihn nicht tref­fen. Das war noch nie da. Er ist für un­se­re Ab­fangra­ke­ten zu schnell. Ver­mut­li­ches Ziel­ge­biet Bo­ston-Rich­mond. Er­war­ten Be­feh­le …«
    »Sek­tor­pe­ri­me­ter. Wir se­hen ihn.«
    »Ver­tei­di­gungs­sys­tem C, zwan­zig!«
    Über­all in Flug­bahn des Kör­pers jag­ten Män­ner die Ab­fang­ge­schos­se in den Him­mel. Man sah sie vor dem Ding auf­tau­chen, das jetzt grell im küh­len Licht des Nor­dens da­hin­ras­te. Ge­schos­se tra­fen, de­to­nier­ten. Aber die Flam­men wur­den von den Flam­men des Flug­kör­pers ver­schluckt, und er kam mit ra­sen­der Ge­schwin­dig­keit nä­her.
    »Mein Gott! Er kommt nä­her!« schrie ei­ne angst­vol­le Stim­me. »Ich sag­te doch im­mer, daß wir auch für den Nah­kampf ato­ma­re Spreng­köp­fe brau­chen!«
    Es wur­den noch mehr Ge­schos­se hin­auf­ge­schickt, aber der Flug­kör­per war jetzt so nied­rig, daß die elek­tro­ni­schen Da­ten zu lang­sam ka­men. Das Ding jag­te mit ei­nem feu­ri­gen Schweif über das Land und ver­seng­te al­les, was ihm in den Weg kam. Hun­der­te von win­zi­gen Feu­ern bra­chen aus. Die meis­ten konn­ten schnell ge­löscht wer­den, aber ei­ni­ge brann­ten um so hef­ti­ger. Ei­ne Gas­raf­fi­ne­rie in Uti­ca ex­plo­dier­te. Klei­ne­re Schä­den ent­stan­den in Scran­ton und Wil­kes Bar­re. Die Be­rich­te wa­ren ver­mischt mit mi­li­tä­ri­schen Be­feh­len, dem Auf­zi­schen von Ge­schos­sen und dem Sperr­feu­er der Bo­den­ab­wehr. Al­les ver­geb­lich. Das Ziel be­weg­te sich so schnell, daß man es kaum sah, und bis die Ge­schos­se den Ab­fang­punkt er­reicht hat­ten, war es längst wei­ter­ge­rast. Es ent­zog sich den schnells­ten Ab­wehr­waf­fen mit ge­ra­de­zu ver­ächt­li­cher Leich­tig­keit.
     
    Ge­ne­ral French hat­te sich auf­ge­rich­tet. Die fried­li­che Mie­ne war wie weg­ge­wischt. Wäh­rend sei­ne Bli­cke zwi­schen Pult und Fern­seh­schir­men hin und her gin­gen, wur­de sein Ge­sichts­aus­druck hart. Ei­ne Sta­ti­on nach der an­de­ren sand­te ih­re Be­rich­te und Bil­der in die Zen­tra­le. Ih­re Be­ob­ach­tun­gen ka­men in er­schre­ckend kur­z­en Ab­stän­den.
    French starr­te auf den flam­men­den Punkt, der über die Schir­me ras­te. Es konn­te kei­ne Waf­fe sein, wenn nicht – und er zuck­te bei dem Ge­dan­ken zu­sam­men – die Rus­sen viel wei­ter wa­ren, als je­der­mann an­ge­nom­men hat­te. Wis­sen konn­te man es nicht. Schließ­lich hat­ten sie vor Jah­ren die Welt mit dem ers­ten Sput­nik über­rascht, und der Wes­ten muß­te al­le Kräf­te ein­set­zen, um mit ih­nen gleich­zu­zie­hen.
    »Ziel­ge­biet be­rech­net«, er­tön­te ei­ne Stim­me aus dem Laut­spre­cher. Sie war un­na­tür­lich ru­hig. »Es ist Wa­shing­ton.«
    Der Laut­spre­cher am lin­ken Bild­schirm be­gann zu knacken.
    »Hier ist Co­nel­rad«, hör­te man ei­ne Stim­me. »Das ist kei­ne Übung – wie­der­ho­le – das ist kei­ne Übung!« Die Stim­me wur­de lei­ser. Ei­ne an­de­re Sta­ti­on mel­de­te sich. »Trans­po­la­res Ge­schoß nach Sü­den un­ter­wegs. Flug­bahn ent­lang der Ost­küs­te. Ziel Wa­shing­ton. Plan Eins. Eva­ku­ie­rungs­zeit drei­ßig Se­kun­den …«
    Drei­ßig Se­kun­den! French zuck­te zu­sam­men. Wa­shing­ton war zum Un­ter­gang ver­ur­teilt. In drei­ßig