9 SCIENCE FICTION-STORIES

Se­kun­den konn­te man nicht flie­hen. Sei­ne Hand be­weg­te sich auf den ro­ten Knopf zu. Das war es al­so.
    Der Flug­kör­per flamm­te jetzt hel­ler auf. Er wirk­te wie ei­ne Mi­nia­tur­son­ne. Und er jag­te mit Krei­schen und Dröh­nen durch die At­mo­sphä­re.
    »Er ist am En­de«, sag­te French lei­se. »Er wird ver­glü­hen.«
    »Staats­ge­biet New York. Zwölf Uhr. Ge­schoß über uns. Mein Gott! Seht euch das an!«
    Der gan­ze Schirm schi­en auf­zu­glü­hen.
    Das blaue Te­le­fon läu­te­te.
    »Zen­trum«, sag­te French.
    Er war­te­te. Dann leg­te er den Hö­rer wie­der auf. Die Lei­tung war ver­stummt.
    »Blitz­mel­dung!« sag­te Co­nel­rad. »Das feind­li­che Ge­schoß hat im Sü­den New Yorks ein­ge­schla­gen. Vor fünf­zehn Se­kun­den konn­ten Be­ob­ach­ter der zi­vi­len Ver­tei­di­gung ein ge­wal­ti­ges Auf­blit­zen se­hen. Bis jetzt kei­ne De­to­na­ti­on. Wei­te­re Nach­richt – Schall­mes­sun­gen er­ge­ben, daß die Haupt­stadt der Na­ti­on ge­trof­fen wur­de. Un­ser Re­gie­rungs­sitz ist zer­stört!« Ei­ne kur­ze Pau­se. Dann hör­te man ei­ne lei­se Stim­me. »Mein Gott – all die ar­men Teu­fel!«
    Das ro­te Te­le­fon klin­gel­te. French nahm den Hö­rer ab.
    »Zen­trum«, sag­te er.
    Je­mand brüll­te in den Hö­rer.
    »Wer sind Sie?« frag­te French ru­hig. Er war­te­te. Dann lief sein Ge­sicht rot an. »Haupt­mann, für wen hal­ten Sie sich ei­gent­lich? Ich neh­me vom Boß mei­ne Be­feh­le ent­ge­gen – von nie­man­dem sonst. Und jetzt ver­schwin­den Sie aus der Lei­tung. Ach so, ich ver­ste­he. Dann ha­be ich al­so die Ver­ant­wor­tung? Gut, ich über­neh­me sie – und nun las­sen Sie mich in Frie­den.«
    Er leg­te den Hö­rer vor­sich­tig auf. Klei­ne Schweiß­trop­fen stan­den ihm auf der Stirn. Das war ei­ne Si­tua­ti­on, wie er sie nie er­träumt hat­te. Der Prä­si­dent war tot. Die Leu­te des Ge­ne­ral­stabs wa­ren tot. Er war auf sich selbst an­ge­wie­sen, bis ei­ne Über­gangs­re­gie­rung ge­bil­det war.
    Soll­te er war­ten und die Rus­sen zu­erst han­deln las­sen? Oder soll­te er zu­schla­gen? Selt­sa­mer­wei­se kam ihm der Ge­dan­ke, was jetzt sein Ge­gen­über auf der rus­si­schen Sei­te mach­te. War er stolz auf sei­nen Schlag – oder hat­te er Angst? French lä­chel­te bit­ter. Wenn er in der Haut des Rus­sen steck­te, sä­ße ihm die Angst in den Kno­chen! Er zit­ter­te. Zum ers­ten­mal seit Jah­ren fühl­te er das gan­ze Ge­wicht sei­ner Ver­ant­wor­tung.
    Das ro­te Te­le­fon klin­gel­te wie­der.
    »Zen­trum – hier French. Wer ist am Ap­pa­rat? Ja na­tür­lich, Herr Prä­si­dent. Ja, Sir, es ist schreck­lich. Was ich ge­tan ha­be? Nichts, Sir. Ei­ne ein­zi­ge Ra­ke­te wie die­se – ich weiß nicht. Ich war­te noch, was nach­kommt … Ja, Sir, ich weiß – aber möch­ten Sie die Ver­ant­wor­tung ha­ben, wenn die gan­ze Welt ver­nich­tet wird? Was ist, wenn die Rus­sen un­schul­dig wa­ren? Ha­ben Sie dar­an schon ge­dacht? … Ja, Sir, mei­ner Mei­nung nach soll­ten wir noch war­ten … Nein, Sir, ich glau­be nicht. Wenn es der Rus­se war, wird er wei­ter­ma­chen, und dann hand­le ich so­fort. Nein, Sir, das neh­me ich nicht auf mich … Ja, ich weiß, daß Wa­shing­ton zer­stört ist, aber wir ha­ben kei­nen Be­weis von der Schuld der Rus­sen. Un­se­re Lang­stre­cken­auf­klä­rer ha­ben nichts von ei­ner rus­si­schen Ak­ti­vi­tät ge­se­hen. Tut mir leid, Sir, ich kann Ih­nen nicht beipflich­ten – und Sie kön­nen mich erst um sech­zehn Uhr ab­lö­sen. Ja, Sir, ich weiß ge­nau, was ich tue. Gut, Sir, wenn Sie wol­len, dan­ke ich um sech­zehn Uhr ab. Bis spä­ter.«
    French ließ den Hö­rer auf die Ga­bel fal­len und wisch­te sich über die Stirn. Er hat­te so­eben sei­ne Kar­rie­re aus dem Fens­ter ge­wor­fen, aber auch das konn­te man nicht än­dern. Der Prä­si­dent war jetzt hys­te­risch. Viel­leicht be­ru­hig­te er sich spä­ter.
    »Blitz­mel­dung«, kam ei­ne Stim­me aus dem Laut­spre­cher. »Ra­dio Mos­kau be­strei­tet, daß die Waf­fe, die Wa­shing­ton zer­stör­te, rus­si­scher Her­kunft sei. Man be­haup­tet, es sei ein Trick der Im­pe­ria­lis­ten, um Ruß­land für den drit­ten Welt­krieg