9 SCIENCE FICTION-STORIES

Auf­ga­be, über­leg­te Mul­hol­land, glich ei­nem Mo­sa­ik­spiel: nur daß er Men­schen da­zu ver­wen­de­te, hun­dert auf ein­mal auf­schüt­te­te, je­ne ent­fern­te, die un­eben wa­ren, oder zer­bro­chen, oder die für das Mus­ter nicht ge­eig­net wa­ren, und den Rest zu­sam­men­füg­te. An je­dem Tag muß­te ein neu­es Bild ge­legt wer­den. Manch­mal wa­ren zu­viel Stücke da, die er dann für einen an­de­ren Tag auf­hob. Er stell­te die Sky­ro­ver- Lis­te end­gül­tig fer­tig und schick­te sie per Rohr­post zu Bre­voort, zwan­zig Stock tiefer. Bre­voort wür­de mit Kap Ken­ne­dy te­le­fo­nie­ren, den Ab­schluß der Lis­te münd­lich be­kannt­ge­ben, und die­se gleich­zei­tig per Bild­funk nach Flo­ri­da ab­sen­den. Da­mit war Mul­hol­lands Ta­ges­pro­gramm er­füllt. Es war vier­zehn Uhr. In die­sem Au­gen­blick star­te­te die En­ter­pri­se Three von der Ban­gor-Ram­pe mit hun­dert Ko­lo­nis­ten an Bord, Leu­ten, die vor ei­ner Wo­che er­faßt wor­den wa­ren.
    Das ging un­un­ter­bro­chen, Tag und Nacht: Men­schen wur­den re­gis­triert, Men­schen wur­den ge­zo­gen, Men­schen mel­de­ten sich, Raum­schif­fe ver­lie­ßen die Er­de. Fünf pro Tag al­lein von den Ver­ei­nig­ten Staa­ten, sech­zig ins­ge­samt, al­so vier­hun­dertzwan­zig Schif­fe pro Wo­che. Und so un­er­meß­lich war das Weltall, daß es un­zäh­li­ge Jahr­hun­der­te dau­ern wür­de, bis der letz­te be­wohn­ba­re Pla­net von Erd­men­schen be­völ­kert war.
    Vier­zehn Uhr. Wie­der­um ein Ar­beits­tag zu En­de. Mul­hol­land brach­te sei­nen Schreib­tisch in Ord­nung, ver­ab­schie­de­te sich – die meis­ten An­ge­stell­ten ar­bei­te­ten zwei Stun­den län­ger – und ver­ließ das Bü­ro. Drau­ßen, im fri­schen Ok­to­ber­wind, ver­such­te er, des Ta­ges Mü­hen ab­zu­wer­fen wie ei­ne Ot­ter, die an Land kommt und sich tro­cken­schüt­telt. War es ein­mal vier­zehn Uhr, hör­te er auf, Prä­si­dent Mul­hol­land zu sein, wur­de er zum ein­fa­chen Da­ve Mul­hol­land von Whi­te Plains, ei­nem klei­nen, be­leib­ten, rot­haa­ri­gen Mann von drei­und­vier­zig Jah­ren. Vor zwölf Jah­ren hat­te er sei­nen Pos­ten als Hilfspro­fes­sor für Staats­wis­sen­schaf­ten an der C.C.N.Y. auf­ge­ge­ben, um für die Par­tei der Li­be­ra­len zu ar­bei­ten. Als Be­loh­nung für treue Diens­te war er dann be­rech­tigt wor­den, täg­lich hun­dert Leu­te zu ver­dam­men, so­lan­ge sei­ne Par­tei an der Macht blieb.
     
    Am nächs­ten Mor­gen um neun Uhr war Mul­hol­land wie­der in sei­nem Bü­ro. Das An­for­de­rungs-For­mu­lar war­te­te auf ihn, wie im­mer: fünf­zig Paa­re wur­den für das Raum­schiff Aaron Burr be­nö­tigt, das Kap Ken­ne­dy am acht­zehn­ten Ok­to­ber ver­ließ. Wie üb­lich er­teil­te er sei­ne An­ord­nun­gen für die Aus­wahl von ein­hun­dert­und­zehn Na­men für die Aaron Burr.
    Zwei Stun­den spä­ter ka­men die ers­ten Ant­wor­ten be­tref­fend Ge­gen­schein-Rei­sen­de von den Orts­stel­len her­ein. Mul­hol­land leg­te je­de Aus­kunft in den »Evi­denz-Korb« und schal­te­te sie bis auf wei­te­res aus sei­nem Ge­dächt­nis. Die Sky­ro­ver hat­te er be­reits ver­ges­sen: nun, da die Lis­te kom­plett war, ver­schwand er hin­ter ei­nem Schlei­er zu all den vie­len an­de­ren ver­ges­se­nen Raum­schif­fen, für de­ren Pas­sa­gie­re Mul­hol­land ver­ant­wort­lich zeich­ne­te.
    Nach dem Lunch, das ihm an Ar­beits­ta­gen nie recht mun­de­te, wid­me­te er sei­ne Auf­merk­sam­keit der Ge­gen­schein. Ei­ne Spal­te war be­reits aus­ge­füllt: mit Noo­nan, dem Frei­wil­li­gen von der Bal­ti­mo­re-Stel­le Nr. 212. Mul­hol­land be­nö­tig­te al­so noch neun­und­vier­zig Män­ner und fünf­zig Frau­en.
    Die meis­ten Be­rich­te von der Ost­küs­te und aus dem Mit­tel­wes­ten wa­ren schon an­ge­langt. Der Wes­ten brauch­te na­tür­lich län­ger. In den meis­ten Fäl­len wür­de die Post erst jetzt aus­ge­lie­fert wer­den, drau­ßen an der Küs­te. Aber es wa­ren ge­nug an­de­re Be­rich­te da. Mul­hol­land be­gann al­so, die­se zu sor­tie­ren, mit der Lis­te ab­zu­stim­men.
    Co­lum­bus, Ohio, Nr. 156: Wir ha­ben den Re­gis­trier­ten