9 SCIENCE FICTION-STORIES

die Ver­trau­lich­keit des Händ­lers, aber es ge­lang ihm, sei­nen Un­wil­len zu un­ter­drücken. »Es wä­re mir ei­ne Freu­de.«
    Er schnall­te sich sei­nen Raum­gür­tel um und eil­te hin­aus ins Freie. Er traf Flint­led­ge un­ter der Luft­schleu­se an, wie die­ser mit den Ar­men ru­der­te und den Män­nern Schmä­hun­gen ent­ge­gen­warf, die ge­kom­men wa­ren, um sein Schiff in ei­ne lu­na­re Berg­spit­ze zu ver­wan­deln.
    »Die­ser Narr Ne­w­bolt glaubt, wir könn­ten uns hier ver­ste­cken«, knurr­te er. »Aber ich weiß es bes­ser. Mich sol­len die­se Wil­den nicht un­vor­be­rei­tet er­wi­schen – oder sind Eu­er Eh­ren in der La­ge, mich vollauf zu be­ru­hi­gen?«
    Scar­let folg­te ihm durch die Schleu­se. Die pom­pö­se Ein­rich­tung des Schif­fes raub­te ihm zu­erst den Atem, aber dann ließ sie in ihm den fes­ten Wil­len rei­fen, noch mehr zu ver­lan­gen, als er bis­her ge­wagt hät­te.
    Un­ter all dem über­schweng­li­chen Lu­xus von Flint­led­ges Ka­bi­ne stach ihm ein Fi­gür­chen ins Au­ge, ei­ne Tän­ze­rin. Sie ba­lan­cier­te auf ei­ner mit Edel­stei­nen aus­ge­leg­ten Plat­te, die einen dunklen Qua­der glän­zen­des Hol­zes be­deck­te, und an­fangs war sie bar je­der Zü­ge, je­den Aus­drucks, ein Sym­bol nur al­len weib­li­chen Zau­bers, ge­schlif­fen aus ei­nem kla­ren, ma­kel­lo­sen Kris­tall.
    Aber noch wäh­rend er sie be­trach­te­te, er­wach­te sie zum Le­ben, al­le sei­ne Vor­stel­lun­gen von den Rei­zen der Frau re­flek­tie­rend, ver­fei­nert und ge­läu­tert durch die Sicht des Künst­lers, der ih­re psio­ni­sche Ma­trit­ze an­ge­fer­tigt hat­te. Plötz­lich war sie Coral Fell, aber jün­ger und zar­ter als die wirk­li­che Coral, nicht ganz so streng um die Lip­pen, viel­mehr mit ei­nem schwär­me­ri­schen Lä­cheln. Ih­re ein­ma­li­ge Schön­heit gab ihm einen Stich und hin­ter­ließ ein un­bän­di­ges Ver­lan­gen, das ihn schmerz­te.
    »Ge­fällt sie Ih­nen?«
    Flint­led­ges Fra­ge schreck­te ihn auf. Er riß sei­nen Blick los von dem Fi­gür­chen und er­rö­te­te, ehe er sich ins Ge­dächt­nis ru­fen konn­te, daß sich das Gan­ze nur für ihn al­lein ab­ge­spielt hat­te, völ­lig pri­vat.
    »Se­hen Sie sich um.« Des Händ­lers Grin­sen war ei­ne Frat­ze. »Wenn Sie et­was wol­len, sa­gen Sie es nur.«
    Ganz be­stimmt woll­te er ei­ne Men­ge mehr als bloß ein psio­ni­sches Fi­gür­chen. Und wäh­rend er sich ab­schät­zend in der pracht­vol­len Ka­bi­ne um­blick­te, ent­deck­te er zwei Bil­der, die ihn ge­fan­gen hiel­ten. Ste­reos – kris­tal­le­ne Zwil­lings­plat­ten – sie wa­ren eben­falls psio­nisch. Sei­ne Ge­dan­ken lie­ßen sie au­gen­blick­lich auf­leuch­ten mit Le­ben und Be­deu­tung.
    Zwei Män­ner …
    Sie mach­ten ihn er­schau­ern. Der ei­ne war sym­pa­thisch, der an­de­re wi­der­wär­tig. Der ei­ne schlank und jung, auf sei­nem mar­kan­ten brau­nen Ge­sicht ein strah­len­des Lä­cheln. Der an­de­re äl­ter, feist, mit ver­schla­ge­nem, bös­ar­ti­gen Blick, im Nacken die Angst. Und doch wa­ren sie, auf ge­wis­se Wei­se, Zwil­lin­ge …
    Bei­de von ih­nen, je­der für sich, Scar­let!
    Be­stürzt dreh­te er sich um – und stell­te fest, daß der Händ­ler ihn be­ob­ach­tet hat­te, mit ei­ner un­ver­schäm­ten Be­lus­ti­gung, die ihn är­ger­te.
    »Äh – was sind das für Din­ger?«
    »Viel­leicht soll­te ich mich bei Ih­nen ent­schul­di­gen …« Das Ki­chern des Händ­lers war nicht da­nach. »Psio­ni­sche Spie­gel, so könn­te man sie nen­nen. Sie sind der­art kon­stru­iert, daß sie das Ich re­flek­tie­ren, das man der Welt zei­gen, und das, was man ihr nicht zei­gen möch­te. Ich be­ob­ach­te gern, wie mei­ne Freun­de dar­auf rea­gie­ren.«
    Es kos­te­te Scar­let ei­ni­ge Wil­lens­an­stren­gung, den Händ­ler nicht zu fra­gen, wie er ihn sah.
    »Ih­re Re­ak­ti­on, sie – ge­fällt mir.« Flint­led­ge kräh­te vor La­chen. »Aber neh­men Sie doch Platz.« Er rang dar­um, sei­ne Be­lus­ti­gung zu un­ter­drücken. »Ich se­he, Sie kön­nen die­sen Drink jetzt brau­chen.«
    Sie lie­ßen sich nie­der, und ein psio­ni­scher Ro­bo­ter kam mit ei­ner selt­sa­men Fla­sche und zwei