Ab die Post

war so leicht wie ein Kind.
    Feucht spürte, wie sich eine Kralle in seinen Arm bohrte, als er die Kreatur auf die Sortiermaschine schleuderte und sich zu Boden warf. Für einen schrecklichen Moment dachte er, dass der Banshee aufstehen würde, dass er das Rad verfehlt hatte, aber als sich der wütende Herr Gryle bewegte, erklang ein Geräusch, das wie…
    … Glup…
    … klang, und dann folgte Stille.
    Feucht blieb auf den kühlen Steinplatten liegen, bis sein Herz wieder so langsam schlug, dass er die einzelnen Schläge voneinander unterscheiden konnte. Während er dort lag, merkte er, dass etwas Klebriges über die Seite der Maschine tropfte.
    Langsam stand er auf, mit zitternden Beinen, und sah sich das an, was von dem Geschöpf übrig geblieben war. Wenn er ein Held gewesen wäre, hätte er jetzt gesagt: »Das nenne ich aussortiert!« Aber da er kein Held war, übergab er sich. Ein Körper funktioniert nicht richtig, wenn wichtige Teile sich nicht im gleichen Raum-Zeit-Rahmen wie der Rest aufhalten, aber er sieht bunter aus.
    Feucht hielt seinen blutenden Arm, sank auf die Knie, blickte unter die Maschine und hielt nach Tiddles Ausschau.
    Er musste das Gebäude mit dem Kater verlassen, dachte er benommen. Das musste einfach geschehen. Ein Mann, der in ein brennendes Gebäude stürmt, um eine Katze zu retten, und der es dann mit besagter Katze verlässt, ist ein Held, wenn auch ein recht dummer. Kommt er ohne Katze heraus, hält man ihn für einen Vollidioten.
    Dumpfes Donnern von oben deutete darauf hin, dass ein Teil des Gebäudes eingestürzt war. Es wurde immer heißer.
    Tiddles wich vor Feuchts Hand zurück.
    »Jetzt hör mal«, knurrte Feucht. »Der Held muss das Gebäude mit der Katze verlassen, aber die Katze muss nicht unbedingt am Leben sein…«
    Er beugte sich vor, packte Tiddles und zog den Kater zu sich heran.
    »Na bitte«, sagte er und griff mit der anderen Hand nach dem Kleiderbügel. Einige Tropfen Banshee klebten auf dem Anzug, aber wahrscheinlich konnte er irgendetwas finden, mit dem sie sich entfernen ließen.
    Er wankte hinaus in den Flur. Auf beiden Seiten versperrte eine Wand aus Flammen den Weg, und Tiddles wählte diesen Moment, um ihm alle vier Krallen in den Arm zu bohren.
    »Ah«, sagte Feucht. »Bis jetzt lief alles so gut…«
    »Herr Lipwick! Ist Alles In Ordnung Mit Dir, Herr Lipwick?«
     
    Was Golems von einem Feuer entfernten, war… das Feuer. Sie nahmen alles aus einem Brand, das brannte. Es war seltsam chirurgisch. Sie versammelten sich am Rand des Feuers und entnahmen ihm all die Dinge, die brannten oder brennen konnten. Sie pferchten es ein, trieben es immer mehr in die Enge und traten es schließlich aus.
    Golems konnten durch Lava waten und flüssiges Eisen gießen. Selbst wenn sie gewusst hätten, was Furcht war: Allein in einem Feuer würden sie sie nicht finden.
    Rot glühende Hände schafften glühenden Schutt von den Stufen. Feucht blickte in eine Landschaft aus Flammen, und davor stand Herr Pumpe. Er glühte orangefarben. Staubflocken und Schmutzbrocken blitzten auf, wenn sie seinen tönernen Leib trafen.
    »Freut Mich, Dich Zu Sehen, Herr Lipwig!«, donnerte er fröhlich und warf einen prasselnden Balken beiseite. »Wir Haben Einen Weg Zur Tür Frei Geräumt! Beeil Dich!«
    »Äh… danke!« , rief Feucht über das Donnern der Flammen hinweg. Es gab einen Weg, frei von Schutt und Trümmern, und an seinem Ende lockte ruhig und kühl eine offene Tür. Auf der gegenüberliegenden Seite des Saals waren andere Golems damit beschäftigt, brennende Dielen durch ein Loch in der Wand zu werfen. Den Flammensäulen um sie herum schenkten sie keine Beachtung.
    Die Hitze war enorm. Feucht senkte den Kopf, presste sich die verängstigte Katze an die Brust und fühlte, wie sein Nacken zu braten begann, als er loslief.
    Von dieser Stelle an verschmolz alles zu einer Erinnerung. Das Krachen weit oben. Das metallische Dröhnen. Der Golem Anghammarad, den Kopf erhoben, den gelb glühenden Nachrichtenkasten an seinem kirschroten Arm. Zehntausend Tonnen Regenwasser, die täuschend langsam in die Tiefe stürzten. Die Kälte, die den glühenden Golem traf…
    … die Explosion…
     
    Die Flammen starben. Ebenso die Geräusche und das Licht.
    A NGHAMMARAD .
    Anghammarad sah auf seine Hände hinab. Es war nichts anderes da als Hitze, Brennofenhitze, deren Glühen die Form von Fingern hatte.
    A NGHAMMARAD , wiederholte eine hohle Stimme.
    »Ich Habe Meinen Ton Verloren«, sagte der