Abenteuer meines ehemaligen Bankberaters

Willis,
    hören Sie mir überhaupt zu? Für Sie ist das hier
vielleicht nur eine Rolle, reine Routine, eine dieser austauschbaren Missionen,
bei denen Sie längst aufgehört haben, sich Sorgen zu machen, weil bei Ihnen ja
ohnehin immer alles glücklich endet, jede Welt, mit der Sie bislang zu tun
hatten, war am Schluss gerettet. Vielleicht sind Sie gar nicht erschöpft,
sondern schlichtweg gelangweilt, denn Sie werden ja sowieso mal wieder alles im
Griff haben, früher oder später. Ich wäre dann sehr für früher, ich wäre dann
sehr für jetzt.
    Im Gegensatz zu Ihnen mache ich mir nämlich Sorgen. Große Sorgen.
Ich habe nicht besonders viel im Griff, genauer gesagt gar nichts, in keiner
der Welten, mit denen ich zu tun habe. Und dann will ich zumindest diese
Geschichte hier in guten Händen wissen, dann will ich, wenn sich sonst schon
alles weigert, von mir gerettet zu werden (Liebe, Körper, Beruf), zumindest
meinen Bankberater in Sicherheit wissen, dann will ich zumindest hier ein
glückliches Ende.
    Lassen Sie sich also nicht so hängen. Das ist ja furchtbar. Stellen Sie sich bitte nicht so
an.  Ich sage es Ihnen noch einmal
im Guten. Glauben Sie mir, ich kann hier jederzeit Hubschrauber anfliegen
lassen. Das geht ganz leicht. Ich kann Kampftaucher schicken, Killerwelse, sogar
Krokodile, auch für die gäbe es irgendeine Erklärung, die könnten ja aus dem
Zoo geflohen sein und wären verdammt hungrig. Ich kann ein Unwetter
heraufbeschwören, ich kann Blitze, ich kann wild herumfliegende Äste. Da sind
mir nicht die Hände gebunden.
    An Ihrer Stelle würde ich jetzt sofort die Augen aufmachen. An Ihrer
Stelle würde ich auf der Stelle zu Bruce Willis werden, Herr Willis. Das ist
doch nicht Ihre erste entzündete Schusswunde, das ist doch nicht Ihre erste Flucht.
Herrgottnochmal. Denn eines verspreche ich Ihnen: Wenn Sie sich dem glücklichen
Ende verweigern, wenn Sie hier weiter nur rumjammern, werde ich alles in meiner
Macht Stehende dafür tun, dass es auch für Sie unglücklich ausgeht. Also tun
Sie es wenigstens für sich! Denn hören Sie das Rattern, Herr Willis? Das ist
schon der Hubschrauber. Der kommt immer näher, bald wird er in Sichtweite sein,
bald werden wir in Sichtweite sein, machen Sie verdammt noch mal endlich die
Augen auf!
    Ihr
    Tilman Rammstedt
    Er kenne einen erstaunlichen Kartentrick, erzählte mein
ehemaliger Bankberater, nachdem wir während eines Termins wieder einmal etwas
zu lange geschwiegen hatten. Dann schwieg er weiter. »Aber Sie wissen nicht,
wie er geht, oder?«, fragte ich. »Nein«, sagte mein ehemaliger Bankberater.
»Soll ich mir etwas über den Unterschied zwischen Kennen und Können notieren?«,
fragte ich. »Nein«, sagte mein ehemaliger Bankberater.

Sehr geehrter Herr Willis,
    entschuldigen Sie. Das lag bestimmt an der Müdigkeit, an
der Aufregung, das lag bestimmt an all den neuen Erfahrungen in den letzten
Stunden (zum ersten Mal mit einem Hund gekämpft, zum ersten Mal vor der Polizei
geflohen, zum ersten Mal im Treppenhaus übernachtet). Ich hatte tatsächlich
vollkommen vergessen, wer Sie sind. Und während ich Sie noch beschimpfe und
schüttele, während Ihr schlaffer Körper auf dem Boot vor- und zurückwippt,
fällt mir erst wieder ein, wen ich da überhaupt schüttele. Ich lasse Sie los
und muss kurz lachen. Wie konnte ich nur so blind sein? Sie sind natürlich mein
Bankberater. Sie sind tatsächlich mein Bankberater. Sie sind ganz in Ihrer
Rolle, und die spielen Sie verdammt gut. Ein wenig ähnlich sehen Sie ihm jetzt
sogar, ich erkenne seinen immer leicht beleidigt wirkenden Mund, ich erkenne
die nach vorn gezogenen Schultern. Und natürlich ist das also Ihre erste
Schusswunde, natürlich ist das Ihre erste Flucht, und dafür halten Sie sich
ganz hervorragend.
    Der Hubschrauber muss unter diesen Bedingungen selbstverständlich
wieder abdrehen, irgendein technischer Defekt, eine schlampige Wartung. Das
muss erst überprüft werden, das kann noch etwas dauern, keine Sorge. Der kommt
so schnell nicht wieder.
    Vor lauter Erleichterung gebe ich Ihnen einen Kuss auf die Stirn,
und endlich, endlich öffnen Sie die Augen.
    »Herzlichen Glückwunsch«, sage ich.
    Sie versuchen sich aufzurichten, was nicht einmal annähernd gelingt.
Sie husten, Sie schlucken, Ihr Atem rasselt. »Habe ich Geburtstag?«, fragen Sie
und erschrecken noch mehr als ich über das Krächzende Ihrer Stimme.
    »Nein«, sage ich. »Oder doch«, sage ich. »Sie haben es geschafft.
Sie sind raus