Agenten kennen kein Pardon

Im Tal blinkte ein weißes Band auf.
    Die Bundesstraße. Die Gefahr. Er sah zu Heinz Behrenz.
    »Wollen Sie weiterfahren?«
    »Warum?«
    »Ich habe drei Menschen getötet … gestern. Ich konnte nicht anders. Ich mußte durch. Ich durfte keine Rücksicht nehmen.«
    »Ich weiß. Deswegen können Sie doch fahren.«
    Ibn Menra trat auf die Bremsen. Der Wagen stand. »Ich möchte nie wieder Autofahren«, sagte er leise. »Verstehen Sie das? Ich habe noch nie einen Menschen getötet. Ich habe nie daran gedacht, es zu tun! Und plötzlich geht es nicht anders … plötzlich muß man es. Sie fielen unter meine Räder und wurden zermalmt. Wenn man mich zur Rechenschaft zieht, wird man sagen: Dreifacher Mord! Aber ich bin kein Mörder, ebensowenig wie Sie. Und darum … darum möchte ich jetzt nicht fahren. Jetzt nicht und nie mehr.«
    »Steigen Sie aus«, sagte Heinz Behrenz still.
    Sie wechselten die Plätze. Dr. Bouth reichte von hinten die geputzten und geladenen Waffen herüber. Jeder erhielt vier Reservemagazine, die er in die Rocktasche steckte.
    Dann fuhren sie weiter. Rauschend mahlten die Räder auf dem Asphalt der Bundesstraße. Der Wagen schoß vorwärts, dem kleinen Vernal entgegen.
    Brummend zog der Wagen über die kleine Brücke, die den Yampa überquerte. Am Straßenrand sah man Holzgerüste und Baumstämme liegen. Es waren die Reste der in der vergangenen Nacht wieder abgebauten Straßensperre. Ibn Menra lächelte grimmig. Der Polizist sah dem großen Wagen mit der New Yorker Nummer interessenlos nach.
    Dr. Bouth hatte einen Augenblick die Versuchung, die Tür aufzureißen und um Hilfe zu rufen. Doch dann dachte er an Mabel und ließ sich in das Polster zurücksinken. Erst Mabel, sagte er sich. Haben wir sie gefunden, wird sich alles Weitere ergeben.
    Er rückte den Verband um seine Stirn zurecht. Die Platzwunde brannte wieder. Wenn es bloß keinen Wundbrand gibt, dachte er. Bloß kein Fieber.
    Er drehte sich auf seinem Sitz herum und blickte auf die Straße zurück. Verlassen zog sie unter ihm her. Leer. Sie war wie alle diese Überlandstraßen Amerikas, gerade, nüchtern, gepflegt. Eine Straße, wie man sie überall findet.
    Doch da … Ein Mensch! Dr. Bouth richtete sich auf und drückte das Gesicht an das breite Rückfenster.
    Ein Mensch schwankte aus den Büschen auf die Straße. Er winkte dem vorbeigebrausten Auto nach … ein Mensch, zerrissen, ein Kleid … ein helles Sommerkleid … blonde Haare, flatternd, blonde Haare …
    »Mabel!« schrie Dr. Bouth grell. »Mabel! Mabel!«
    Er trommelte mit den Fäusten gegen die Scheibe und stieß sich den Kopf an der Decke des Wagens.
    Heinz Behrenz und ibn Menra waren zusammengefahren, als der erste Schrei ertönte. Kreischend bremste der Wagen, schleuderte über die Straße, drehte sich um sich selbst und kippte dann in den schmalen Graben am Straßenrand.
    Dr. Bouth stürzte aus der Tür und rannte über die Straße. Heinz Behrenz und ibn Menra sahen, wie eine Frauengestalt auf der Fahrbahn zusammensank und nach vornüber fiel.
    »Sie ist geflüchtet!« schrie ibn Menra im Laufen. »Die Russen müssen in der Nähe sein!«
    Als sie an der Stelle ankamen, wo Mabel Paerson lag, sahen sie Dr. Bouth, wie er den Kopf des ohnmächtigen Mädchens in seinen Schoß gebettet hatte. Die Wunde an ihrem Knie war durch den Fall wieder aufgeplatzt. Schwarz quoll es über die dicken Streifen des geronnenen Blutes. Die Schuhe an ihren Füßen waren zerfetzt und mit Blut besudelt.
    »Mabel«, stammelte Dr. Bouth. Er streichelte ihr das Haar, küßte sie auf die wunden Lippen, drückte sie an sich und hielt ihren Kopf an seine Schulter. »Mabel …« Er blickte zu den beiden Gefährten auf. »Wie sie aussieht.« Seine Stimme war voll Grauen und Wut. »Gepeinigt, gehetzt …« Er richtete sich auf, nahm Mabel auf seine Arme und trug sie von der Straße. Er ächzte unter der Last, aber er ließ sie sich nicht abnehmen. »So wahr ich lebe«, sagt er, auf das verfallene Gesicht blickend, »ich gehe nicht mehr nach Los Alamos zurück.«
    Sie gingen zum Wagen zurück. Keuchend trug Dr. Bouth das blutende Bündel Mensch.
    Auf dem halben Weg zum Wagen peitschte ein Schuß durch den stillen Morgen. Die Kugel pfiff vorbei und schlug neben Dr. Bouth in den Straßengraben.
    »Die Russen!« ibn Menra stieß Dr. Bouth in den Graben und boxte ihn in den Rücken. »Rennen Sie!« schrie er. »Versuchen Sie, den Wagen zu erreichen!«
    »Er ist gepanzert.« Heinz Behrenz kniete im Straßengraben