Alle Toten fliegen hoch: Amerika

er aus der hintersten Reihe: »Do you like to suck dick?« Sie rief laut »No«, und der Lügendetektor gab sein schrilles Lügensignal von sich. Sie rannte aus der Klasse. Der Mexikaner flog von der Schule.
    Bei Coach Kaltenbach war es nicht ganz klar, ob er entlassen worden war oder wegen seiner Kopfverletzung fehlte. Connie Hill allerdings kam zurück. Ich mochte sie. Alle Jungs mochten Connie Hill. Sie war schlank und groß, hatte kurze Haare und trug zu ihren Blusen, die stets exakt einen Knopf zu weit aufgeknöpft waren, um nicht darüber nachdenken zu müssen, knieknappe Faltenröcke. Ihre schönen Beine versteckte sie nicht hinter dem Pult! Nein, Connie Hill saß auf dem Pult. Mit übereinandergeschlagenen Beinen. An den Füßen hingen ihr Sandalen mit feinen Riemchen. Wenn sie eine Frage stellte und auf die Antwort wartete, klappte sie sich die Sandalen unter die nackten Fußsohlen. Diese ungeduldigen Klatscher hörte ich gerne.
    Nach der Schule hatte ich mich für Tennis entschieden. Ich hatte in Deutschland Tennis gespielt und da es in Wyoming aufgrund der schlechten Witterung eine Randsportart war, rechnete ich mir Chancen aus, es in die Mannschaft zu schaffen. Es gab vier von Wurzeln aufgebrochene Betonplätze mit durchhängenden, vom langen Winter ausgeblichenen Netzen. Warum es keine Tennishallen gab, weiß ich nicht. Unser Trainer hieß Darren Warren. Er hatte unübersehbar ein Alkoholproblem. Er kam mit dem Fahrrad zum Training, was in Laramie an Lächerlichkeit kaum zu überbieten war, und verschwand häufig in der Umkleidekabine. Ich schaffte es ohne Probleme in die Mannschaft. Wir waren alle mehr oder weniger Anfänger. Auf jedem holperigen Platz stand eine Ballmaschine, die uns über den Beton hetzte und mit Bällen beschoss. Ich glaube, wir mussten ausschließlich mit den Ballmaschinen trainieren, weil Darren Warren nicht selbst spielen wollte oder konnte. Er stellte sich hinter mich, korrigierte meine Griffhaltung oder meinen Vorhandschwung. Er legte seine zitternde Hand auf meinen Arm und ich roch seinen Mundwasseratem. Sogar mit mir fehlten immer noch zwei Spieler für ein komplettes Team. Darren Warren teilte uns mit, dass wir an den wyomingweiten Wettkämpfen nicht teilnehmen würden. Wir blieben in Laramie und spielten ununterbrochen gegeneinander. Das wars.
    Coach Kaltenbach traf ich zufällig in einem Supermarkt wieder. Es war der derselbe Supermarkt, in dem auch mein Gastbruder Bill arbeitete. Meine Gastmutter hatte mir gesagt, er sei dort Manager, er saß aber an der Kasse. Coach Kaltenbach freute sich überschwänglich, mich zu sehen. Er hatte ein Pflaster auf der Stirn. Die Blutergüsse waren in sein ganzes Gesicht gesickert. Sein Kopf schillerte wie das Meer nach einem Tankerunglück. Er umarmte mich, ohne mich zu berühren, da er seine Muskelarme nicht richtig um mich legen konnte, und lud mich zu einem Ausflug ein. Wir standen zusammen an der Kasse meines Gastbruders, der zwar lachte, aber doch peinlich berührt wirkte, weil ich ihn so sah, und ich stellte einen One-gallon-Plastikkanister Milch auf das einen Meter breite Fließband. Coach Kaltenbach wollte seinen Bruder in Rawlins besuchen. »He works in jail, as a guard. Wanna join me on my trip?« Ich sagte: »Yes, sure!« Und schon drei Tage später hupte er vor unserem Haus und ich stieg zu Coach Kaltenbach ins völlig vermüllte Auto. Ich wollte mich anschnallen. »Trust me!«, sagte er, beugte sich weit über mich und drehte meinen Rücksitz nach hinten. Wir redeten wenig. Lagen tief in den gepolsterten Autositzen und fuhren gemächlich durch die menschenverlassene Landschaft über den Highway. Bei einer Pinkelpause pinkelten wir, nebeneinanderstehend, an einen Felsen. Aus den Augenwinkeln sah ich, wie er in leichter Rückenlage, auf den Zehenspitzen balancierend versuchte, den Felsen auf der gleichen Höhe zu treffen wie ich. Er hatte wirklich Probleme mit seiner Körpergröße.
    Nach drei Stunden Klimakühle und Countrymusic bog Coach Kaltenbach von der Hauptstraße ab. Auf einem von Schüssen durchsiebten Schild stand »Wyoming State Prison«. Die Sandstraße war geriffelt, bretthart. Wir fuhren langsam, doch die Schwingungen potenzierten sich so sehr, dass Coach Kaltenbach kaum noch das Lenkrad festhalten konnte und ich mit meinem Kopf gegen das Autodach knallte. Er hielt an, fuhr wieder los. Doch schon nach hundert Metern, sobald er auch nur etwas schneller fuhr, hüpften wir wieder in unseren Sitzen herum. Leere