Alle Tränen dieser Erde

Paranoia galt als unausweichliche Qualifikation für Beförderung in vielen Unternehmen.
    Die ölige Stimme aus dem 3 D-Gerät fragte: »Schon einmal das Gefühl gehabt, daß diese hastende Welt einem zuviel wird? Schon einmal mitten in einer Menschenmenge aufschreien wollen? Schon einmal Lust gehabt, im Wohnhaus jemanden umzubringen? Dann spritz mal Draculin… Plötzlich bist du ganz allein…! Spritz mal Draculin… Vergiß nicht, wenn du dich übervölkert fühlst, spritz einfach Draculin… Plötzlich bist du allein!« Drogenerzeugte Katatonie war heutzutage Gold wert.
    Utrect, der sich unter seiner ganzen Verantwortung abmühte, sei sie anerkannt oder geheim, mußte die Faszination dieser öligen Sirenenstimme anerkennen. Er war mit zu vielen Rollen belastet. Ein Teil der morbiden Anziehung, den der Fall Burton auf ihn ausübte, beruhte darauf, daß er gern Franz Joseph war, verheiratet mit der schönen Elisabeth. Es war der friedlichste Teil seines Daseins!
    Die ölige Stimme verstummte, die Nachrichten plärrten. Utrect schaltete seinen Kleincomputer auf Aufzeichnung. Ein Bild von Schloß Windsor, wie es gewesen, stand vor Utrect. Er starrte es angespannt an und blinzelte nicht einmal, als Aufnahmen der Katastrophe gezeigt wurden. Von der Residenz der anachronistischen britischen Könige war bis auf einen einzigen Rundturm wenig übriggeblieben. Die Zerstörung war unglaublich und vollständig. Kein Schutt war zu sehen, kein Staub; nur flacher Boden, wo das Gebäude und ein Teil der Stadt gestanden hatten.
    Der Kommentator sagte: »Das historische Schloß stand nur am Rand eines großen Zerstörungsgebietes. Nie zuvor hat ein einziger Schlag so viel vom kostbaren britischen Erbe vernichtet. Das historische Eton College, Jahrhunderte hindurch Niststätte künftiger Aristokraten, ist dezimiert worden. Der Schrein der weltberühmten historischen Königin Victoria aus dem neunzehnten Jahrhundert, in Frogmore, eine Meile südöstlich des Schlosses, wurde völlig ausgelöscht.«
    Bob Floggart! Ich habe dich in den Tod geschickt! sagte sich Utrect. Er schaltete ab, nicht bereit, der furchtlosen Diskussion darüber zuzuhören, welche feindliche Nation das Schloß zerstört haben mochte; er wußte, wer die furchtbare Vernichtung bewirkt hatte.
    »Hoggart«, sagte er in den Armbandcomputer. »Du hast Angaben über sein mutmaßliches Vorgehen zu der Zeit, als die Katastrophe eintrat. Was stellst du fest?«
    Die kleine Maschine sagte: »Hoggart sollte den Tag im Königlichen Mausoleum verbringen und, um seine Haupttätigkeit zu verheimlichen, den Friedhof beim Mausoleum, in dem geringere Persönlichkeiten des Hofes bestattet sind, besichtigen. Als die Katastrophe eintrat, kann Hoggart sich gerade im Königlichen Mausoleum befunden haben. Voraussage der Todeswahrscheinlichkeit, gestützt auf Teildaten: sechsundfünfzigkommaneun Prozent.«
    Utrect schlug die Hände vors Gesicht und sagte: »Dann ist Bob also tot… Meine Schuld… Meine Schuld, meine ewige, verdammte Schuld… Ein Mörder – schlimmer als ein Mörder! Hoggart war nur ein einfacher, aber tapferer Schrein-Restaurator, nicht mehr. Aber unbewußt habe ich ihn in eine Lage manövriert, wo er den Tod finden mußte. Warum? Warum? Warum hasse ich in Wirklichkeit einen Mann, den ich zu schätzen glaubte? Unbewußte homosexuelle Tendenzen vielleicht, die getötet werden mußten?« Er richtete sich auf. »Nimm dich zusammen, Douglas! Du versinkst in einer masochistischen Depression, verstärkt durch dein wiederkehrendes Schuldsyndrom. Hoggart war ein tapferer Mann, ja; du hast ihm befohlen, nach Windsor zu gehen, ja; aber du hast diese Befehle von PINCS bekommen. Niemand hat schuld. Das sind verzweifelte Zeiten. Hoggart ist für die Welt gestorben – wie wir anderen es wohl auch tun werden. Außerdem ist er vielleicht gar nicht tot. Ich muß PINCS verständigen. Sofort.«
    Eines stand jedenfalls fest, eines trat in erschreckenden und kompromißlosen Farben hervor: Das Universum war dem Rand der Katastrophe nähergerückt als je zuvor. Die gefürchtete Königin Victoria hatte zugeschlagen und mochte es wieder tun.
     
     
    Die Vereinigten Staaten waren im Jahr 2000 durchsetzt von kleinen und halb geheimen Gesellschaften. Alle vierhundert Millionen Einwohner gehörten mindestens einer solchen Gesellschaft an; großen Gesellschaften wie der Anti-Zeugungs-Gesellschaft; kleinen, wie den Söhnen des inkarnierten Alfred Bester; verrückten, wie der Ypsilanti