Allein in der Wildnis

den Rücksitz, während ich den Copilotenplatz nahm, um freies Schußfeld aus dem Fenster zu haben. Wir schnallten uns an, und drei Minuten später ging’s in den stillen Morgenhimmel hinauf.
    So klar war die Luft, daß praktisch das gesamte Adirondack-Massiv von rund hundertsechzig Kilometer Durchmesser sichtbar war. Das Flugzeug kletterte auf neunhundert Meter und blieb in dieser Höhe. In weiter Ferne lagen die High Peaks in der Gegend von Lake Placid vor uns, sich »rauf und runter buckelnd«. Unter uns waren die Wellen der Landschaft mit einer prachtvollen Farbenpalette überzogen: rotbraun, goldbraun, lohfarben, flammend karmesin, dunkelgrün und kobaltblau. Ich fühlte die gleiche merkwürdig berauschende »Lust am Bunten«, die ich als Kind verspürt hatte, wenn ich ein Körbchen mit farbigen Geleebonbons und Ostereiern und buntverpackten Süßigkeiten gefunden hatte.
    »Dein herrlicher Hinterhof«, rief Nick neckisch.
    »Richtig«, rief ich zurück. »Und er ist größer als die übrigen Nationalparks — Yellowstone, Grand Canyon, Yosemite, Olympic, Great Smoky Mountains und Glacier — zusammengenommen!«
    In knapp einer halben Stunde hatten wir Lake Placid erreicht. Sowohl dieser See als auch der Mirror Lake waren noch schatten- und nebelverhangen. Gleißende Sonnenstrahlen schossen hinter dem Whiteface Mountain empor, blendeten unsere Augen und tasteten sich in dunkle, dämmerige Täler. Jeder der High Peaks ragte stolz in den Himmel. Wie ein Kind aus Missouri geschrieben hatte: »Adirondack-Berge sind dazu gemacht, zum Himmel zu zeigen.« Heute »zeigten« sie nicht nur empor, sondern reckten sich geradezu in den Äther.
    »Das Hauptprodukt der Adirondacks ist Höhe«, hatte ein anderer Schüler geschrieben. Eine Beobachtung, die sich mir jäh mit sinnlicher Gewalt aufdrängte, als der Pilot hinter dem Whiteface die Maschine in die Tiefe stürzen ließ. Es schien, als dräuten plötzlich alle 1485 Meter dieses symmetrischen Berges über mir, während die der Fallbeschleunigung entgegengesetzte Zentrifugalkraft mein Frühstück hochkommen ließ. Ich keuchte, krampfte die Hände über dem Magen zusammen und schloß die Augen.
    Nick packte mich an der Schulter. »Weißt du noch, was wir gestern lasen? >Oben auf dem Whiteface gelten die Schwerkraftgesetze sehr verstärkt <«, sagte er und lachte. »He, wie willst du mit geschlossenen Augen fotografieren?«
    Ich schluckte, schaute wieder aus dem Fenster und brachte es fertig, ein Foto von dem Berg im vollen Frühmorgenlicht zu machen, samt der Atmosphären-Beobachtungsstation auf dem Gipfel.
    Der Pilot deutete nach oben und rief: »Da messen sie unsere Luftverschmutzung. Die Adirondacks gehören noch zu den Gebieten, die die sauberste Luft in Amerika aufweisen, besonders an einem Tag wie heute, wenn Nordwestwind vom Polarkreis über ganz Kanada hierherkommt. Mensch, es ist glasklar! Aber mir ist aufgefallen, daß insgesamt auch hier oben die Sicht schlechter wird. Oft fängt die Beobachtungsstation bei Süd- und Südwestwinden Schmutzpartikel auf, die aus Smogstädten stammen — Chicago, New York und Philadelphia.«
    Zum Antworten blieb keine Zeit, denn abrupt zog das Flugzeug (meinen Magen mitreißend) wieder auf Gipfelhöhe hoch. Vor uns lag der Mount Marcy. An seiner Basis ein einziges Farbenmeer. Hellrot, orange und golden leuchteten an den tieferen Hängen Ahorn und Buche, während sich weiter oben das Schwarz der Balsamtannen mit dem klaren Gelb der Birken mischte. Darüber, zu unserer Rechten, der Gipfel, nackter Fels, blaugrau, etwas bedrohlich wirkend. Da konnte ich nur dem Schulkind zustimmen, das geschrieben hatte: »Marcy heißt ein Monster in New York, das über fünftausend Füße hat.« Ich war froh über die klare Sicht und die Windstille. Kein angenehmer Gedanke, mit dem Monster zusammenzustoßen.
    Aus der Vogelschau, aus der Schwebe über dem höchsten Punkt des Staates, bekam ich ein Gefühl für die Geologie dieser Berge, wie man es aus der Bodenperspektive nie bekommt. Die Adirondacks gehören nicht zum großen, geschwungenen, die ganzen Ost-USA beherrschenden Gebirgszug der Appalachen, sondern sind ein Ausläufer des Kanadischen Schildes. Diese Gebirgsinsel von mehr als dreiundzwanzigtausend Quadratkilometern ragt wie ein amerikanischer Nachgedanke aus unserem Staat hervor.
    »Die Adirondacks waren schon immer da, vielleicht noch viel länger«, hatten Nick und ich gestern in der Zeitschrift gelesen. »Millionen von Jahren waren