Alles Sense

mehrere von ihnen schielten zur Tür.
    Windles Rollstuhl stand in der Mitte eines taktvoll größer werdenden Kreises. Niemand ging ihm ganz bewußt aus dem Weg; eine Art Brownsche Bewegung sorgte dafür, daß sich alle anderen von Poons entfernten.
    Zauberer können den Tod sehen. Und wenn ein Zauberer stirbt, so kommt der Tod höchstpersönlich, um ihn ins Jenseits zu geleiten. Der Quästor überlegte, warum so etwas als Privileg galt…
    »Wohin seht ihr alle?« fragte Windle fröhlich.
    Der Quästor klappte den Deckel seiner Uhr auf.
    Das Türchen unter der 12 öffnete sich.
    »Kannst du nicht endlich mit dem Schütteln aufhören?« quiekte der Dämon. »Dadurch verzähle ich mich dauernd.«
    »Entschuldigung«, flüsterte der Quästor. Noch eine Minute bis halb zehn.
    Der Erzkanzler trat vor.
    »Also dann… Mach’s gut, Windle«, sagte er und schüttelte die pergamentartige Hand des Alten. »Wir werden dich alle sehr vermissen.«
    »Ich weiß gar nicht, wie wir ohne dich zurechtkommen sollen«, fügte der Quästor dankbar hinzu.
    »Viel Glück im nächsten Leben«, ließ sich der Dekan vernehmen. »Besuch uns mal, wenn du dich, äh, zufälligerweise an dieses Leben erinnerst.«
    »Bleib so, wie du bist«, meinte der Erzkanzler.
    Windle Poons nickte freundlich. Er hatte kein Wort verstanden und nickte nur, weil es ihm angemessen erschien.
    Die Zauberer wandten sich synchron der Tür zu.
    Einmal mehr öffnete sich die Klappe unter der 12.
    »Bing-bing, Bong-bing«, verkündete der Dämon. »Bingchen-bingchen, Bong-bing-bing.«
    Der Quästor zuckte zusammen. »Was?«
    »Halb zehn«, sagte der Dämon.
    Die Zauberer sahen zu Windle Poons, und in ihren Mienen zeigte sich ein stummer Vorwurf.
    »Was starrt ihr mich so an?« erkundigte sich der Alte.
    Der Sekundenzeiger kroch mit leisem Quietschen übers Zifferblatt der Uhr.
    »Wie fühlst du dich?« fragte der Dekan.
    »Habe mich nie besser gefühlt«, antwortete Windle. »Ist noch, ähm, Rum da?«
    Ein Zauberer füllte ihm das Glas.
    »Zuviel schadet der Gesundheit«, warnte der Dekan nervös.
    »Zum Wohl!« sagte Windle.
    Die Finger des Erzkanzlers trommelten auf den Tisch.
    »Herr Poons…«, begann er. »Bist du ganz sicher?«
    Doch Windles Gedanken befaßten sich mit einer anderen Angelegenheit. »Sind noch welche von den Tortilla-Dingern da? Ich meine, was Richtiges zu essen ist das ja eigentlich nicht. Irgendwelche Krusten in gelbe Soße zu tunken – was soll daran so toll sein? Ach, ich könnte jetzt eine von Herrn Schnappers Fleischpasteten vertragen…«
    Und dann starb er.
    Der Erzkanzler blickte zu den übrigen Zauberern, schlich dann zum Rollstuhl und hob eine von blauen Adern durchzogene Hand, um den Puls zu fühlen. Kurze Zeit später schüttelte er den Kopf.
    »So möchte ich auch aus dem Leben scheiden«, sagte der Dekan.
    »Was, mit Träumen von Schnappers Fleischpasteten?« fragte der Quästor.
    »Nein. Spät.«
    »He, wartet mal, wartet mal«, brummte der Erzkanzler. »Hier stimmt was nicht. Die Tradition verlangt, daß der Tod höchstpersönlich erscheint, wenn ein Zauberer stirbt.«
    »Vielleicht war Er beschäftigt«, spekulierte der Quästor hastig.
    »Könnte sein«, sagte der Dekan. »Wie ich hörte, ist drüben in Quirm eine Grippe-Epidemie ausgebrochen.«
    »Außerdem gab’s einen Sturm in der vergangenen Nacht«, meinte der Dozent für neue Runen. »Hat bestimmt einige Schiffe an den Klippen zerschellen lassen.«
    »Darüber hinaus ist es Frühling, was bedeutet, daß in den Bergen viele Lawinen möglich sind.«
    »Und Seuchen.«
    Der Erzkanzler strich sich nachdenklich über den Bart.
    »Hmm«, murmelte er.
     
    Von allen Geschöpfen im Multiversum glauben allein Trolle daran, daß alle Lebewesen rückwärts durch die Zeit wandeln. Wenn die Vergangenheit sichtbar ist und die Zukunft verborgen bleibt, so läßt sich daraus nur der Schluß ziehen, daß man in die falsche Richtung sieht. Alles Lebendige geht von hinten nach vorn durchs Leben. Diese Philosophie ist recht interessant, wenn man folgendes berücksichtigt: Sie wurde von Leuten entwickelt, die sich gegenseitig mit Keulen auf den Kopf schlagen.
    Was auch immer es mit der Zeit auf sich hat: Sie gehört lebenden Wesen.
    Tod ritt durch große schwarze Wolken.
    Auch er hatte jetzt Zeit.
    Zeit um zu leben.
     
    Windle Poons spähte in die Dunkelheit.
    »Hallo?« fragte er. »Hallo? Jemand da?«
    In der Ferne rauschte es leise, wie Wind am Ende eines Tunnels.
    »Wo auch immer du bist