Als es noch Menschen gab - Roman - Meisterwerke der Science Fiction

Fowler.
    »Schon gut«, sagte Towser. »Komm, wir liefern uns ein Rennen zur Klippe.«
    Und da erst sah Fowler die Klippe, viele Kilometer entfernt, aber von einer merkwürdigen kristallinen Schönheit, die im Schatten der vielfarbigen Wolken glitzerte.
    Fowler zögerte. »Das ist ziemlich weit …«
    »Na, komm schon«, sagte Towser und schoss davon.
    Fowler folgte ihm, probierte seine Beine aus, prüfte die Stärke seines neuen Körpers, ein wenig zögernd zuerst, dann erstaunt, erfüllt mit reiner Freude, wurde eins mit dem roten und purpurnen Rasen, mit dem treibenden Rauch des Regens auf dem Land.
    Während er lief, spürte er die Musik, die in seinem Körper widerhallte, durch sein ganzes Wesen stürmte, ihn auf Flügeln silberner Geschwindigkeit dahintrug. Musik, wie von einem Kirchturm, auf einem sonnigen, frühlingshaften Hügel. Als die Klippe näher rückte, vertiefte sich die Musik und erfüllte das All mit sprühenden, magischen Lauten. Er wusste, dass die Musik von dem über die schimmernde Klippenwand herabstürzenden Wasserfall zu ihm drang.
    Aber es war kein Wasserfall, korrigierte er sich, sondern ein Ammoniakfall, und die Klippenwand war weiß, weil sie aus verfestigtem Sauerstoff bestand.
    Er kam neben Towser zum Stehen, wo der Wasserfall sich in einen glitzernden Regenbogen aus vielen Hundert Farben verwandelte. Buchstäblich viele Hundert Farben, denn hier gab es keine Abstufung von einer Primärfarbe zur anderen, wie sie Menschenaugen sahen, sondern eine klare Brechung in alle Bestandteile.
    »Die Musik«, sagte Towser.
    »Ja, was ist mit ihr?«
    »Die Musik, das sind Vibrationen. Vibrationen des fallenden Wassers.«
    »Aber du hast doch keine Ahnung von Vibrationen, Towser.«
    »Doch«, gab Towser zurück. »Das ist mir eben eingefallen!«
    Fowler hielt inne. »Eingefallen …«
    Und plötzlich fand er in seinem eigenen Kopf eine Formel – die Formel für einen Prozess, mit dem Metall gegen den Druck des Jupiter widerstandsfähig gemacht werden konnte.
    Er starrte den Wasserfall verblüfft an, und schnell fügte sein Verstand die vielen Farben in die exakte Reihenfolge des Spektrums. Ganz einfach. Aus heiterem Himmel. Aus dem Nichts, denn er verstand weder etwas von Metallen noch von Farben.
    »Towser«, rief er. »Towser, irgendetwas geht mit uns vor!«
    »Ja, ich weiß«, sagte Towser.
    »Unser Gehirn«, sagte Fowler. »Wir nutzen es ganz, bis in die kleinste Verästelung. Wir verwenden es, um Dinge zu erkennen, die wir die ganze Zeit über schon hätten wissen können. Vielleicht sind die Gehirne der Menschen von Natur aus langsam und dumpf. Vielleicht sind wir die Geistesschwachen des Alls. Vielleicht ist es so eingerichtet, dass wir alles nur sehr langsam begreifen.«
    Und in der neuen scharfen Klarheit des Denkens, die ihn erfasst zu haben schien, wusste er, dass es nicht nur um die Farben in einem Wasserfall oder um die Metalle ging, die dem Druck des Jupiter standhalten sollten. Er spürte andere Dinge, die noch nicht ganz klar hervortraten. Ein leises Wispern von größeren Dingen, von Geheimnissen jenseits des menschlichen Denkens, jenseits der menschlichen Vorstellungskraft. Geheimnisse, Tatsachen, Logik, aufgebaut auf Vernunft. Dinge, die jedes Gehirn erkennen musste, wenn es seine ganze Kraft einsetzte.
    »Wir sind noch zum größten Teil erdgebunden«, sagte er. »Wir fangen erst an, einiges von dem zu lernen, das wir wissen müssen – ein paar von den Dingen, die uns menschlichen Wesen vorenthalten waren, vielleicht deshalb, weil wir eben Menschen waren. Unsere Körper waren armselige Körper, nur sehr ungenügend ausgerüstet mit ihren dürftigen Sinnen für Gefühl und Verstand, zu ungenügend, um wirklich alles klar erkennen und begreifen zu können. Ja, vielleicht fehlten uns sogar die Sinne, die Voraussetzungen für echte Erkenntnisse sind.«
    Er drehte sich um, starrte zu der Kuppel hinüber, das winzige, schwarze Ding, das zwergenhaft in der Ferne schimmerte.
    Dort waren Menschen, die die Schönheit des Jupiter nicht sehen konnten. Menschen, die glaubten, dass wirbelnde Wolken und peitschender Regen den Planeten umgaben. Blinde Menschenaugen. Armselige Augen. Augen, die die Schönheit der Wolken nicht sahen, nicht den Sturm zu durchdringen vermochten. Körper, die die Erregung herrlicher Musik aus einem hinabstürzenden Wasser nicht empfanden.
    Menschen, die alleine vor sich hin lebten, in schrecklicher Einsamkeit, ihre Stimme nur benutzten wie Pfadfinder, die sich ihre