Alter Adel rostet nicht

jedesmal aufgrund einer Anzeige dieses Oates. Einmal wegen überhöhter Geschwindigkeit in einer geschlossenen Ortschaft und einmal, weil Bartholomew ihn ein bißchen ins Bein gezwickt hatte.«
    Ich schüttelte teilnahmsvoll den Kopf, wünschte mir aber im stillen, wir könnten endlich auf das Notizbuch zu sprechen kommen. Leider erlebt man es oft, daß Frauen sich zu lange bei Nebensächlichkeiten aufhalten.
    »Oates hat deswegen ein Theater gemacht, als hätte er sein Bein verloren, und wahrscheinlich wird es jetzt wieder so kommen. Ich habe diese Polizeischikanen wirklich satt. Das ist ja wie in Rußland! Findest du Polizisten nicht auch zum Davonlaufen, Bertie?«
    So weit wollte ich in meinem Urteil über diesen im großen und ganzen doch recht ehrenwerten Berufsstand eigentlich nicht gehen.
    »Na, nicht in toto, wenn du verstehst, was ich damit meine. Wie in allen Bevölkerungsgruppen gibt es da sicherlich solche und solche. Ich bin schon sehr netten Polizisten begegnet. Mit dem, der vor dem Drones Club Dienst tut, habe ich mich sogar angefreundet. Über deinen Oates weiß ich natürlich nicht genug, um mir ein Urteil bilden zu können.«
    »Also, du kannst es mir ruhig glauben, wenn ich dir sage, daß er ein Brechmittel ist. Aber er kriegt noch sein Fett! Erinnerst du dich an unser Mittagessen neulich? Damals hast du mir erzählt, wie du einem Polizisten am Leicester Square den Helm klauen wolltest.«
    »Bei der Gelegenheit habe ich zum ersten Mal Bekanntschaft mit deinem Onkel gemacht.«
    »Na, zuerst hat mich das nicht besonders beeindruckt, aber vor ein paar Tagen fiel es mir wieder ein, und ich dachte, Kinder und Narren reden doch oft die Wahrheit. Seit Monaten hatte ich mir schon den Kopf zerbrochen, wie man es diesem Oates heimzahlen könnte, und dabei hattest du mir längst einen Weg gewiesen.«
    Mir stockte der Odem. Ihre Worte ließen ja wohl nur eine Deutung zu.
    »Du willst ihm doch nicht etwa den Helm klauen?«
    »Selbstverständlich nicht.«
    »Na, dann bin ich ja froh.«
    »So was ist Männersache. Deshalb habe ich Harold gebeten, es zu tun. Wie oft hat er schon zu mir gesagt, für mich würde er alles tun, der Gute!«
    Stiffys Gesicht wirkt meistens ein bißchen ernst und träumerisch, so daß man glauben könnte, es gingen ihr allerhand tiefsinnige, edle Gedanken durch den Kopf. Das stimmt natürlich gar nicht. Sie würde einen tiefsinnigen, edlen Gedanken vermutlich nicht einmal dann wahrnehmen, wenn man sie mit der Nase darauf stieße. Wie Jeeves lächelt sie nur selten, aber jetzt umspielte – ich glaube, man nennt das: ein verzücktes Lächeln ihre vollen Lippen, und ihre Augen leuchteten.
    »Das ist ein Mann!« sagte sie. »Wir sind übrigens verlobt.«
    »Ach, wirklich?«
    »Ja, aber verrate es bloß niemandem! Es ist noch streng geheim. Ich muß Onkel Watkyn erst schonend darauf vorbereiten.«
    »Und wer ist dieser Harold?«
    »Er ist der Kaplan drüben in der Dorfpfarrei.« Sie sah den Hund Bartholomew an. »Wird unser großer, starker Kaplan dem bösen, alten Polizisten den Helm klauen und Frauchen damit ganz ganz glücklich machen, ja?« sagte sie.
    Zumindest klang es so ähnlich. Ich kann das gar nicht richtig nachmachen.
    Wortlos sah ich diese Frauensperson an, entsetzt über ihre Moral, falls von einer solchen überhaupt die Rede sein konnte. Wissen Sie, je besser ich die Frauen kennenlerne, um so mehr denke ich, daß man ein Gesetz erlassen sollte. Irgendwas muß in bezug auf dieses Geschlecht geschehen, sonst geht unsere Gesellschaft noch zugrunde, und dann stehen wir dumm da!
    »Kaplan?« fragte ich. »Aber Stiffy, du kannst doch von einem Kaplan nicht verlangen, daß er hingeht und einem Polizisten den Helm klaut!«
    »Warum denn nicht?«
    »Na, es schickt sich einfach nicht. Sie werden den Ärmsten am Ende noch suspendieren.«
    »Suspendieren? Was meinst du damit?«
    »Das tun sie doch mit Pfarrern, die Dummheiten gemacht haben. Und der kriminelle Auftrag, den du deinem frommen Harold zugedacht hast, wird unweigerlich dazu führen.«
    »Ich sehe darin nichts besonders Kriminelles.«
    »Willst du etwa behaupten, so was sei für einen Kaplan etwas ganz Normales?«
    »Warum nicht? Für meinen Harold dürfte das ein Kinderspiel sein. Als Student am Magdalen College – bevor der Geist über ihn kam – war er ein richtiger Teufelskerl. Dauernd hat er solche Späße ausgeheckt und Oxford unsicher gemacht.«
    Bei dem Namen Magdalen College horchte ich auf. Da hatte ich selbst mal