América

einbetonierten. Er hatte gleich zu Anfang erwähnt, er könne um die Hälfte des Preises auch einfach die bestehenden Pfosten verlängern, aber sie wollte nichts Halbes, und vor allem ging es ihr, wie sie betonte, um Stabilität und Uneinnehmbarkeit. »Ich will, daß hier nie wieder irgendwer reinkommt«, hatte sie gesagt.
    Als sie mit Osbert im Garten stand und über den Verkehr, den Smog, die Hitze und den Grundstücksmarkt schwatzte, bemerkte Al beiläufig, fast so, als rede er mit sich selbst: »Na ja, am wenigsten schützen kann man sich natürlich vor Schlangen ...«
    Schlangen. Das Bild stieg vor ihrem inneren Auge auf, kalt und urzeitlich, ein Ringeln und ein Gleiten, funkelnde bösartige Reptilienaugen - sie haßte Schlangen. Mehr als Coyoten, mehr als alles andere. Über Coyoten hatte sie beim Einzug nicht weiter nachgedacht - es war Delaney gewesen, der auf dem Zaun bestanden hatte -, aber vor Schlangen brauchte sie niemand zu warnen. Selda Cherrystone hatte eine zusammengerollt im Wäschetrockner gefunden und noch eine unter der Waschmaschine, und in jeder zweiten Garage der Gegend war irgendwann einmal eine Klapperschlange aufgetaucht. »Kann man denn unten am Zaun nichts anbringen?« fragte sie und dachte dabei an Miniaturfallen oder vielleicht einen schwach elektrischen Draht.
    Al sah in die Ferne, kniff die Augen über den Pausbacken zusammen. Er war ein massiger Mann um die Fünfzig, mit weißem Haar und einer Haut, die in Farbe und Struktur an einen alten Medizinball erinnerte. »Tja, da gäbe es schon was«, sagte er und starrte unverwandt auf die baumbestandene Sohle des Cañyons, dann blickte er wieder Kyra an. »Hartplastikbänder, ganz eng und fest durch die Maschen des Zauns gezogen - bis ungefähr einen Meter hoch über den Boden und etwa fünfzehn Zentimeter tief in die Erde rein. Das hält Ihnen die Schlangen vom Hals.«
    »Wieviel?« fragte Kyra und starrte jetzt ihrerseits in die Ferne.
    »Zweihundertfünfzig.«
    »Zweihundert«, sagte sie, aus reinem Reflex.
    »Zwei-fünfundzwanzig.«
    »Ich weiß nicht, Al«, sagte sie, »eigentlich haben wir hier noch nie eine Schlange gesehen.«
    Er beugte sich, strategisch klug, zu Osbert hinunter und kraulte ihm die Ohren. »Klapperschlangen«, seufzte er, »die flutschen unterm Zaun durch, sind praktisch nicht zu bremsen, und die beißen kleine Hunde wie den hier. Hab's selber schon erlebt. Besonders hier oben.« Er richtete sich auf und stieß mit einem tiefen, gepreßten Ächzen die Luft aus. »Ich mach's Ihnen für zweihundertzehn, brauchen's bloß zu sagen.«
    Sie nickte, und er rief einem der Männer, der vor der Betonmischmaschine gebeugt stand, etwas auf spanisch zu, und erst jetzt fiel er ihr auf - der Mann mit dem hinkenden Gang und dem ergrauenden Schnurrbart, dessen Gesicht voller blauer Flecken und angeschwollen war wie eine faule Frucht. Auf seinem Weg zum Lastwagen ging er direkt an ihr vorbei, und sie atmete heftig ein, als hätte sie sich verbrannt. Das war er, der gleiche Mann - er mußte es sein. Sie sah ihm zu, wie er die langen Plastikstreifen von der Ladefläche zog, sie auf einer Schulter balancierte, und sie spürte, wie etwas in ihrem Inneren sich öffnete, ein großer, trauriger, leerer Raum, der ihr das Gefühl gab, als hätte sie soeben ein schwaches, ungeformtes Wesen geboren. Und als er wieder an ihr vorbeikam, etwas wacklig auf seinem verletzten Bein, da wurde dieser hohle Raum in ihr so groß, daß das ganze All darin Platz gefunden hätte. Der Mann pfiff, pfiff leise vor sich hin.
    Später, nachdem sie das Haus in Monte Nido einem mürrischen Ehepaar mit knausrigen Mienen und prallen Scheckbüchern gezeigt hatte, das sich nur zu einem kräftigen Vielleicht aufschwingen konnte, machte sie so rasch und effizient wie nur möglich die Runde, um ihre Häuser abzuschließen, weil sie hoffte, um sechs Uhr zu Hause zu sein. Bei den ersten vier Adressen war alles in Ordnung, aber als sie am Tor der Da Ros den Code eintippte, fiel ihr im Gestrüpp rechts neben dem Fahrweg etwas auf, knapp hinter dem Tor. Etwas Glitzerndes, das das Licht auf die harte, heiße Scheibe der Abendsonne zurückwarf. Sie drückte auf eine Taste, ließ das Tor aufschwingen und ging zu Fuß hinüber, um sich die Sache anzusehen.
    Es war ein Einkaufswagen, der umgekippt im Graben lag und fast vollständig von den Büschen verdeckt wurde. Auf dem roten Plastikschild des Babysitzes stand der Name einer Supermarktkette, aber die nächste Filiale war