American Psycho

töten, aber da der Griff des Officers schwächer wird, kann Patrick tiefer zielen und schießt ihm ins Gesicht, die Kugel versprüht beim Austritt aus dem Schädel schwebende rosa Gischt, während ein paar Leute auf dem Gehsteig schreien, nichts tun, Deckung suchen, zurück ins Restaurant laufen, als der Streifenwagen, den Patrick in der Gasse abgehängt zu haben glaubt, plötzlich vor dem Deli längsseits geht, mit blitzendem Blaulicht quietschend stehenbleibt, als Patrick eben am Bordstein stolpert, auf den Gehweg kippt und im Fallen noch die Magnum lädt, sich um die Ecke flüchtet, wieder eingeholt von dem Terror, den er ausgestanden glaubte, und denkt: keine Ahnung, womit ich meine Chancen, mich erwischen zu lassen, so enorm gesteigert habe, einen Saxophonspieler erschossen? einen Saxophonspieler habe ich erschossen? der wahrscheinlich auch noch Gaukler war? und dafür blüht mir das?, und er kann nicht weit entfernt andere Wagen kommen hören, verloren im Gewirr der Straßen, die Cops hier, jetzt, nehmen sich nicht die Zeit für Warnungen, sie schießen gleich, und er erwidert ihr Feuer aus der Hüfte, erhascht einen Blick auf die zwei Bullen hinter den offenen Türen des Streifenwagens, Mündungsfeuer blitzt wie im Film, und da wird Patrick klar, daß er irgendwie in ein echtes Feuergefecht geraten ist, daß er versucht, den Kugeln auszuweichen, daß der Traum aufzureißen droht, verschwindet, daß er nicht sorgsam zielt, nur blind das Feuer erwidert, daliegt, als ein Querschläger, die sechste Kugel des neuen Magazins, den Benzintank eines Bullenwagens trifft, die Scheinwerfer flackern, ehe er in Fetzen fliegt und einen Feuerball hoch in den dunklen Himmel schleudert, der Scheinwerfer der Straßenbeleuchtung darüber unerwartet in gelb-grünem Funkenregen explodiert, Flammen rasen über die Körper der Polizisten, der Lebenden und Toten, alle Fenster im Lotus Blossom bersten, Patricks Ohren klingen …
    … zur Wall Street rennend, noch immer in Tribeca, hält er sich fern von den Stellen, wo die Straßenbeleuchtung am hellsten scheint, sieht, daß der ganze Block, den er entlangtaumelt, teuer saniert ist, dann schneidig an einer Reihe Porsches vorbei, rüttelt an jeder Tür und löst eine Reihe Alarmsirenen aus, am liebsten würde er einen schwarzen Range Rover mit Vierradantrieb, vollverzinkter Aluminiumkarosserie auf einem Gußstahl-Chassis mit V-8 Einspritzmotor klauen, aber er kann keinen finden, und trotz der Enttäuschung ist er auch berauscht vom Wirbelwind der Ereignisse, von der Stadt selbst, vom Regen, der aus eiskaltem Himmel immer noch warm genug auf die Stadt fällt, auf den Boden, um Nebel zu bilden, der die Schluchten der Wolkenkratzer im Battery Park und auf der Wall Street durchzieht, die meisten ein verschwommenes Kaleidoskop, und jetzt springt er über eine Böschung, hechtet darüber, schlägt einen Salto, dann rennt er wie wild, rennt volle Kraft, sein Hirn verhakt in physischer Umsetzung unbändiger, blanker Panik, Hals über Kopf, jetzt glaubt er, ein Wagen folgt ihm auf verlassenen Highways, jetzt fühlt er, wie die Nacht ihn auffängt, von irgendwo ist ein Schuß zu hören, ohne daß er wirklich aufmerkt, denn Patricks Hirn läuft unsynchron, verliert sein Ziel, bis vor ihm wie eine Luftspiegelung das Bürohaus, in dem Pierce & Pierce ist, auftaucht, in dem Stockwerk um Stockwerk die Lichter verlöschen, als senke sich eine Dunkelheit darin herab, rennt noch hundert Meter, zweihundert Meter, duckt sich hinter die Stufen vor – ja, was? – zum ersten Mal die Sinne taub vor Furcht und Verwirrung, und stürzt konfus und außer sich in die Lobby seines Hauses, wie er glaubt, doch nein, etwas scheint falsch, was ist es? du bist umgezogen (der Umzug selbst schon ein Alptraum, obwohl Patrick jetzt ein schönes Büro hat, die neuen Barney’s- und Godiva-Filialen in der Lobby die Sache versüßen), und er hat die Häuser verwechselt, erst an den Aufzug …
    … türen, beide verschlossen, sieht er den riesigen Julian Schnabel in der Lobby und weiß Scheiß-falsches-Haus und wirbelt herum, in einer irren Attacke auf die Drehtür, aber jetzt winkt ihn der Nachtwächter herein, der vorher schon versucht hat, auf sich aufmerksam zu machen, gerade als er aus der Lobby stürzen will, »Noch so spät dran, Mr. Smith? Sie haben vergessen, sich einzutragen«, und Patrick, frustriert, schießt auf ihn, dreht sich einmal, zweimal, mit der Glastür, die ihn zurück in die Lobby von weiß-der-Himmel