Aquila

Titel: Aquila Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Thomas Gifford

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anlegen, werden sie’s bereuen. Ich habe jetzt immer meinen Spazierstock dabei. Patentierter irischer Schädelspalter, mein Junge. Mach dir keine Sorgen um mich. Wir Brennans sind zäh.« Chandler zweifelte nicht daran.
    Er hatte ihn vor langer Zeit einmal bei einer Keilerei in einer Kneipe erlebt.
    Nun trat er ans Fenster und suchte die ganze Länge der Chestnut Street mit den Augen ab. Die Straße lag verlassen in der feuchtkalten Witterung. Unter der Straßenbeleuchtung nahmen die Autos eine unnatürliche Farbe an. Seine Augen blieben etwa dreißig Meter Hügel abwärts an einem Pinto hängen, aber er war gelb oder auf alle Fälle hell. Er ließ die Gardine los und ging zum Telefon, um die Nummer in
    Kennebunkport anzurufen. An die zwanzig Mal ließ er es läuten: keiner zu Hause. In diesem Küstenbereich mit seinen eisigen Winden und den atlantischen Stürmen war zu der Jahreszeit kein Lokal geöffnet. Percy Davis musste also der Eigentümer sein.
    Er sah sich den alten Film Laura an, mit Dana Andrews und Gene Tierney, als er Polly die Treppe hochkommen hörte.
    »Nicht schießen, Colin – ich bin’s!«, rief sie beim Öffnen der Küchentür.
    Er freute sich wie ein König, als er sie dort stehen sah in ihrem Hosenanzug und dem Schaffellmantel. Lächelnd zwinkerte sie ihm zu. »Ekelhaftes Wetter!« Sie zog Handschuhe und Mantel aus und setzte Kaffee auf. »Was gibt’s Neues?«
    Während er erzählte, empfand er wieder die Bedrohung: Brennan von Reportern gejagt, der Pinto hinter ihm her, die Nachricht von Percy Davis … Sie verzog das Gesicht. Als er seinen Bericht beendet hatte, war der Kaffee fertig. Sie brachte ihn an den Kamin und stellte eine bauchige Flasche Boggs Preiselbeerlikör dazu. »Vielleicht sollte ich die Pizza in den 136
    Ofen schieben. Angst macht mich hungrig.« Sie ging lachend in die Küche, während er im Kamin stocherte und Feuer machte.
    Sie ließ sich aufs Sofa fallen und wärmte ihre Hände an der Tasse. »Ja«, seufzte sie, »Sie sind jetzt Teil der Geschichte, Professor. Denn darauf läuft es hinaus, es geht um Geschichte
    … und wir sind darin gefangen. Ein altes Erinnerungsstück taucht auf, nach wer weiß wie vielen Jahren, und plötzlich werden Menschen getötet.«
    »Moment mal«, protestierte er, »Geschichte ist mein Metier, nicht Ihres. Als Absolventin der Journalistenschule haben Sie Momentaufnahmen zu beurteilen. Ihre Zunft betrachtet jede Kleinigkeit als Geschichte. Es sind aber nicht mal Fußnoten.
    Geschichte besitzt Würde, Tiefe, Bedeutung.« Dana Andrews war spät nachts allein in Laura Hunts Wohnung. Am Fenster rann der Regen hinab, und er verliebte sich gerade in ihr Porträt.
    »Hier geht es um einen zufälligen Akt der Gewalt, nicht um Geschichte. Das sollten Sie nicht durcheinander bringen.« Aber eine innere Logik, die er bis jetzt noch nicht deuten konnte, widersprach ihm.
    Über die Vase mit den Trockenblumen hinweg sah sie ihn ungläubig an. »Diesen Albtraum nennen Sie einen zufälligen Akt der Gewalt? Sie wissen genau, dass es dafür einen Grund gibt, eine bestimmte Struktur. Und was immer es auch sein mag, hat mit dem Dokument zu tun, dessen Herkunft Sie – der berühmte Historiker – verifizieren sollten.«
    Natürlich hatte sie damit Recht. Er hörte ihre Worte als Echo seiner Unterhaltung mit Brennan.
    Er wollte die Diskussion fortsetzten, als Ezzard aus dem Schlafzimmer kam und sie von der Diele aus müde anstarrte, als wollte er sagen, dass vehement geführte abstrakte Diskussionen mitten in der Nacht ein bisschen zu weit gingen. Er entblößte seine Zähne und leckte sich die Lippen.
    »Übrigens habe ich nicht die Journalistenschule absolviert, Colin. Ich habe in Wellesley studiert, und Geschichte war mein 137
    Hauptfach.« Sie stand auf. »Ich zieh mir was Bequemeres an.
    Könnten Sie die Pizza aus dem Ofen holen und sie in Stücke schneiden? Stellen Sie sich vor, es wäre ich.«
    Als er mit Pizza und Bier zurückkam und ihm schon bei dem Gedanken an seinen Mageninhalt leicht übel wurde, war sich Gene Tierney gerade nicht schlüssig, ob sie sich an Vincent Price wegwerfen sollte. Clifton Webb riet ihr davon ab. Das war ein guter Rat; denn abgesehen von seinen übrigen Defiziten hätte Vincents Südstaatenakzent ihr das Zusammenleben auf Dauer unmöglich gemacht.
    Polly saß wieder auf dem Sofa und roch fantastisch. Sie griff nach einem Stück Pizza und kühlte es durch Pusten.
    Sie griff das Thema wieder auf. »Klar wollte ich Historikerin