Armageddon 2 - Das Menü

da lebendig
    rausgekommen? War sonst noch jemand bei dir?«
    »Absolut sichere Fahrgastzelle, praktisch unzerstörbar«, er-
    zählte ihm Rex. »Und nein, ich hatte niemanden bei mir.«
    Die Scheinwerfer des großen Tracks beleuchteten ein Stück
    des Highways. Nirgendwo war eine Spur von der bösen Kim
    zu sehen.
    »Am besten, ich bringe dich in ein Krankenhaus. Du hast be-
    stimmt einen Schock oder so was.«
    »Bringen Sie mich einfach nur zu einem öffentlichen Tele-
    fon.«
    »Ich hab CB-Funk in meinem Wagen. Wen willst du denn
    anrufen, Kumpel?«
    »Die Crawford Corporation.«
    »Na, dann komm mal an Bord. Schaffst du das allein?« Der
    Trucker half Rex in das Führerhaus. Es war nicht schlecht,
    ganz und gar nicht. Das sprichwörtliche Wunder voller Kir-

    chennippes aus Plastik. Ein ganzer Chor gesegneter Jungfrau-
    en stand entlang dem verchromten Armaturenbrett in Hab-
    acht. Rosenkränze und Flaschen voller heiligem Wasser aus
    Lourdes schmückten die Rückspiegel. Die Windschutzscheibe
    war gepflastert mit kleinen Portraits des gegenwärtigen Pap-
    stes.
    »Sie sind ein religiöser Mann, wie?«, fragte Rex.
    »An irgendetwas muss man schließlich glauben, wenn man
    diesen Job macht.« Der Trucker bekreuzigte sich. Rex tat es
    ihm nach. Er betrachtete die Gesichter der gesegneten Jung-
    frauen. Sie sehen ihr überhaupt nicht ähnlich, dachte er. Genauso wenig wie ihrer Tochter.
    »O-Kay.« Der große Trucker machte es sich zwischen zahl-
    reichen Kissen bequem. »Wollen doch mal sehen, wer heute
    nach alles hinterm Steuer hängt.« Er schaltete sein CB-
    Funkgerät ein und redete Trucker-Kauderwelsch in das Mi-
    krofon.
    »Hier ist der Duke of Prunes, kann mich jemand hören,
    kommen?« Im Lautsprecher knisterte und knackte es, dann
    antwortete eine Stimme: »King of the Road hier. Wie ist deine
    Zwanzig, kommen?«
    Rex stieß einen beeindruckten Pfiff aus. Er war unter Aristo-
    kraten gelandet.
    »Ich bin in nördlicher Richtung auf dem Highway Nummer
    einundsechzig unterwegs. Hab mir einen Greebo eingefangen,
    der gar nicht gut aussieht. War wohl in einem Burn-Out. Will
    die City anrufen, kommen.«
    »Ich könnte ihn zu Smoky durchpatchen, aber die haben
    heute Nacht ziemliche Probleme, kommen.«

    »Wie war das, kommen?«
    »Ich hab einen Rundruf aufgefangen. Sie haben einen 1710
    drüben bei der Miskatonic University, kommen.«
    »Bei der Miskatonic?«, meldete sich Rex zu Wort. »Was ist
    ein 1710?«
    »Mehrfacher Totschlag, der Mörder noch immer am Tatort«,
    antwortete der große Trucker. »Heilige Maria voll der Gnade.«
    Er bekreuzigte sich aufs Neue.
    »Fragen Sie ihn, was passiert ist.«
    »Ich höre dich, Duke. Ist vielleicht eine halbe Stunde her.
    Kinder kamen schreiend aus dem Bau gestürmt. Die Berichte
    sind wirklich schauerlich. Irgendein Psycho macht alles nie-
    der, was er in die Finger kriegt.«
    »Wie weit ist es bis dorthin?«, fragte Rex. »Bis zur Miskato-
    nic?«
    »Zehn Meilen. Direkt voraus am Highway.«
    »Bringen Sie mich hin.«
    »Ganz bestimmt nicht, Bruder. Ich hab einen Terminkalender
    einzuhalten. Ich lass dich in der Nähe raus, und du kannst ei-
    nen anderen Wagen anhalten oder zu Fuß gehen.«
    Rex kramte in seiner zerrissenen Jacke. Zog die Waffe her-
    vor, die er inzwischen ständig am Leib trug. »Fahr hin«, sagte
    er.
    Der gute Samariter starrte in die Mündung.
    »Gib Gas«, sagte Rex. »Jetzt.«

    Die Lichter blitzten, und die Martinshörner plärrten. Kran-
    kenwagensirenen heulten ununterbrochen. Sanitäter sprangen

    mit Bahren heraus. Polizeichefs erteilten Befehle, auf die nie-
    mand hörte. Angehörige der Universität standen zitternd und
    verängstigt herum. Suchscheinwerfer leuchteten die gotische
    Fassade ab. Das alles kommt doch Nachts viel besser, oder
    nicht?
    Ein Polizeichef namens Murphy (es gibt immer einen, der
    Murphy heißt) bemühte sich, etwas Vernünftiges aus dem
    stammelnden Jack Doveston herauszuholen. »Was sagen Sie
    da? Was für ein Ding ist das dort drin?«
    »Ein Dämon. Asmodeus.«
    »Asmodeus?« Murphy schob seine Mütze in den Nacken
    und kratzte sich am Kopf, wie man das eben so macht. »Was
    denn, Asmodeus, der Fürst der ersten Hierarchie der Hölle,
    dämonischer Zerstörer, Erwecker der Begierde, Prinz der Lü-
    sternheit, dieser Asmodeus?«
    »Genau der.«
    Polizeichef Murphy versetzte Jack einen Schlag hinter das
    Ohr. »Was glaubst du, was wir hier sind, Kerl? Ghostbusters?«
    »Er ist dort drin! Ich sag’s