Ascheherz

Zöllner die Tasche durchsuchte. Viel war nicht mehr darin und auch in Anzejs Beutel fand er offenbar nichts, was seiner Beachtung wert war. Schließlich winkte er sie beide missmutig durch. Offenbar
verdienten Leute, die nichts zu verzollen hatten, keine Höflichkeit. »Beeilung!«, raunzte er sie an.
    Anzej zog seine Regenkapuze tiefer ins Gesicht, dann reihten sie sich in die Schlange der Leute ein, die das Tor passierten und hintereinander die Stufen zur Stadt hinunterstiegen. Ein Händedruck von Anzej erinnerte Summer daran, nicht zu auffällig in fremden Gesichtern zu forschen.
    Die in die Kreidefelsen geschlagene Treppe war so steil, dass vielen Reisenden schwindelig wurde. An das zu niedrige Eisengeländer gelehnt, blieben sie stehen und schnappten bleich und verschwitzt nach Luft, während sich die Nachrückenden fluchend an ihnen vorbeischoben. Nur mit Unbehagen ertrug Summer die Nähe der fremden Menschen und beeilte sich umso mehr. Wind pfiff mit hohlen Seufzern um die Klippen. Der Duft von gischtgetränktem Regen lag in der Luft. Völlig außer Atem kamen Anzej und sie mit schmerzenden Muskeln und weichen Knien in der Stadt an. Hier zerstreuten sich die Reisenden schnell, wurden von Gassen und Straßenecken verschluckt.
    Strebte Maymara mit ihren Hochhäusern in den Himmel, glich diese Stadt einer Ansammlung gedrungener Quader, die sich auf der Landzunge vor dem Wind duckten. Die Dächer waren flach, kaum ein Gebäude hatte mehr als zwei Stockwerke. Nur auf der Spitze der Landzunge erhob sich ein hoher, schlanker Leuchtturm, dessen Licht in der beginnenden Dämmerung einem Wetterleuchten vor dem Sturm glich. Ein Windstoß riss Anzej die Kapuze vom Kopf und verwirbelte sein Haar - ein warmer Glanz von Gold vor all dem Grau.
    »Wohin jetzt?«, fragte Summer, die Frage, die ihr inzwischen so selbstverständlich war wie das Atmen. Anzej lächelte ihr strahlend zu und deutete zum Leuchtturm.

    »Auf ein Schiff in Richtung Norden. Toljan liegt auf der anderen Seite des Graumeers.«
    Summer zog ihren Mantel enger um die Schultern. Du hast es doch gewusst . Er hat ein Schiff gezeichnet, und du weißt, wo das Nordland liegt. Also warum fürchtest du dich jetzt vor dem Meer wie ein kleines Kind?
    »Stimmt etwas nicht?«, fragte Anzej. »Ich hatte dir doch gesagt, dass wir übers Meer müssen.«
    »Ich weiß. Aber es ist nur… ich mag es nicht. Ich sehe es mir gerne an, aber die Vorstellung, auf ein Schiff zu gehen … Außerdem kann ich nicht schwimmen.« Woher weiß ich das? Ich habe es noch nie probiert.
    »Glaubst du etwa, ich?«, erwiderte Anzej leichthin. »Aber es ist der einzige Weg nach Toljan und die Überfahrt dauert nur zwei Tage. Ich denke allerdings nicht, dass die Schiffe hier auch nachts ablegen. Also suchen wir uns ohnehin erst einmal eine Unterkunft.«
    Was ein vergebliches Unterfangen war. Sie klopften an unzählige Türen, aber offenbar war jeder einzelne Platz in dieser Stadt bereits vergeben.
    »Fragt mal direkt am Hafen nach«, bekamen sie schließlich spät in der Nacht von einer Wirtin zu hören. »Da gibt es in den Netzlagern provisorische Schlafplätze für die verkauften Seelen.«
    »Verkaufte Seelen?«, fragte Summer.
    Die Frau sah sie schief an und verschränkte die Arme. »Na, ihr gehört doch auch zu denen, oder? Die Stadt ist seit einer Woche voll von ihnen - weit und breit findet sich kein freies Bett mehr. Na ja, gewöhnt euch schon mal daran, im Nordland werdet ihr ja auch nicht auf Daunen schlafen.«
    Mit diesen Worten schlug sie ihnen die Tür vor der Nase zu.

    »Weißt du, wovon sie redet?«, fragte Summer.
    »Offenbar sind wir nicht die Einzigen, die über das Meer wollen«, meinte Anzej nur.
    Es war schon nach Mitternacht, als sie ganz am Rand der Stadt eine winzige Kneipe fanden, die halb in einen Felsen versenkt war. Durch verrußte Scheiben fiel Geisterlicht auf die schmale Gasse. Doch auch im Inneren der Kaschemme war das Licht nicht viel heller. In den niedrigen und erstaunlich verwinkelten Räumen roch es nach Keller, Fischsuppe und nasser Kleidung. Die meisten Tische waren leer, nur an einem spielten drei Männer mit einem Satz speckiger Karten um einen Berg zerknitterter Geldscheine. Ein lungenkrankes Feuer röchelte in einem Kamin vor sich hin, ohne Wärme zu spenden. Aber immerhin war die Fischsuppe heiß genug, um sich die Hände an der Schale zu wärmen. Summer verzog nach dem ersten Schluck den Mund. Die Brühe schmeckte salzig und zu sehr nach altem Fett,