Auf einmal ist Hoffnung

ganzes Regiment von Polizisten sein müßte. Hast du begriffen?«
    Rocha antwortete nicht. Er dachte an Elena und wünschte Vacas zum Teufel.
    »Ob du begriffen hast, frage ich!« wiederholte Vacas herrisch.
    »Du machst einen Fehler, Telesphoro.«
    »Und wenn ich hundert Fehler machen sollte – ihr werdet das Zeug so schnell wie möglich herbeischaffen, denn du willst sicher nicht, daß deiner Elena auch nur ein einziges Haar gekrümmt wird, habe ich recht?« Vacas sprach bewußt deutlich, und seine Worte troffen geradezu vor Spott.
    Als Rocha wieder nicht antwortete, fügte er hart hinzu: »Ich gebe euch genau zwei Tage Zeit – achtundvierzig Stunden.«
    »So geht das nicht«, entfuhr es Rocha.
    »Du wirst sehen, daß es geht«, sagte Vacas, »nach zwei Tagen wird Elena verhört.«
    Rocha wußte, was so ein Verhör bedeutete. Ohnmächtige Wut überkam ihn. Ohne eine Antwort zu geben, legte er auf.

6
    Sie gab es sich zwar nicht zu, aber sie war Patrick dankbar, daß er in dieser schweren Stunde bei ihr war. Nicht nur, weil er ihr sofort jeden Wunsch erfüllte, zum Beispiel nach einem Becher Kaffee, weil sie innerlich fror, oder nach mildem Kerzenlicht, weil ihr die Augen brannten. Vor allem, weil er sich so rücksichtsvoll verhielt.
    Er schwieg, wenn sie mit ihren Gedanken allein sein wollte. Er antwortete geduldig, wenn sie zum wiederholten Mal das schreckliche Ereignis zu ergründen versuchte.
    Er war einfach da, und seine Anwesenheit gab ihr Halt.
    Es war schon spät, als in eine ausgedehnte Stille hinein grell das Telefon schrillte. Mit den Augen gab sie ihm zu verstehen, daß er den Anruf entgegennehmen solle. Er hob ab, meldete sich mit einem knappen »Hello?«, hörte danach zu, sagte: »Einen Moment«, deckte die Membrane mit der freien Hand ab und wandte sich an Jennifer: »Sergeant McLintock vom neunzehnten Revier. Er leitet die Untersuchung.«
    Sie übernahm den Hörer und meldete sich mit schwacher Stimme.
    »Sergeant McLintock vom neunzehnten Revier«, schnurrte der Polizist herunter und erklärte ihr in seiner knorrigen Art mit wenigen Worten: »Es handelt sich um den Toten heute abend gegen neun, achteinundneunzig Madison, Ma'am. Stimmt es, daß der Tote Ihr Vater war, Ma'am?«
    »Ja«, sagte sie nur.
    »Im allgemeinen erledigen wir solche Fälle nicht zu so später Stunde, Ma'am, aber im Augenblick stehen wir ziemlich unter Zeitdruck, deshalb bitte ich Sie um Verständnis, daß ich Sie um diese Zeit noch belästige, Ma'am.«
    »Ist okay.«
    »Wir sind froh um jeden Fall, den wir weg haben. Ist es Ihnen möglich, daß Sie uns heute noch für ein paar Fragen zur Verfügung stehen, Ma'am?«
    »Ich weiß nicht – …« Sie war unschlüssig. Es galt mehr ihr selbst.
    »Sie sollen sich nicht gedrängt fühlen, Ma'am. Es war nur eine Frage. Wenn es heute nicht möglich ist, dann eben morgen früh. Dann bearbeitet den Fall mein Kollege, Sergeant Rosario.«
    »Okay, ich komme jetzt.« Sie hatte es lieber mit einem Iren zu tun als womöglich mit einem Portorikaner.
    »In einer halben Stunde, Ma'am?«
    »Allright.«
    »Und vergessen Sie Ihren Paß nicht, Ma'am.«

7
    Das Taxi hielt vor dem Haus einhundertdreiundfünfzig East Siebenundsechzigste, zwischen Lexington und Third Avenue. Jennifer Kahn und Patrick Hamilton stiegen aus.
    Es war ein graues Haus, mit dem ovalen Schild des neunzehnten Polizeireviers. Vier Stufen zum Eingang hoch. Ein kurzer Flur. Halbverglaste Türen zu beiden Seiten. Ein eiliger Uniformierter, der flüchtig den Weg zu Sergeant McLintock wies.
    Ein großer, freudloser Raum, in dem die Airconditioning surrte, wo hektische Betriebsamkeit herrschte und man kaum sein eigenes Wort verstand. Ein mit Papieren vollgepackter Schreibtisch unter mehreren, darauf das Namensschild: Sgt. Jeremiah McLintock. Doch der Stuhl hinter dem Tisch war leer. Jennifer und Patrick standen eine Weile unschlüssig herum, bis ein Kollege McLintock darauf aufmerksam machte, daß er Besuch hatte.
    Jeremiah McLintock kam heran, schob Jennifer nachlässig einen Stuhl hin, sah, daß sie noch jung war.
    »Bitte, Miss.« Er wandte sich an Patrick: »Worum geht's, Sir?«
    »Sie haben vorhin bei Miss Kahn angerufen«, sagte Patrick knapp.
    »Ach ja, der Tote achteinundneunzig Madison«, erinnerte sich McLintock gleichgültig, setzte sich an den Tisch, zog ein Formular mit Durchschlägen aus einem der Schubfächer und spannte es in die Schreibmaschine ein.
    »Was haben Sie damit zu tun?« Es galt Patrick.
    »Ich bin