Auf sie mit Gebell: Bernie und Chet ermitteln - Roman (German Edition)

so recht verstanden.
    »In Clauson’s Wells wurden Chet und ich voneinander getrennt«, erklärte Bernie.
    »Ja und?«, fragte Disco.
    »Und deshalb würde es mich interessieren, wann Sie beide das letzte Mal dort waren.«
    »Nie«, sagte Disco. »Noch nie in unserem ganzen verdammten Leben.«
    »Sind Sie mal in die Nähe gekommen?«
    »In die Nähe von Clauson’s Wells?«, fragte Crash.
    Bernie nickte.
    Disco kniff die Augen zusammen, was manche Menschen machten, wenn sie angestrengt nachdachten. »Abgesehen von dieser Stelle hier war Red Butte schätzungsweise am nächsten.«
    Crash versetzte ihm mit dem Ellbogen einen Stoß in die Rippen. »Was redest du denn da für einen Scheiß?«
    »Aua«, sagte Disco. Und dann, mit vorgerecktem Kinn: »Red Butte, verdammt noch mal, wo wir unser Wohnmobil …« Als Disco sah, wie Crash ihn anfunkelte, hielt er inne und klappte den Mund zu.
    »Red Butte?«, fragte Bernie. »Ich glaube, das habe ich schon mal auf der Karte gesehen.«
    »Keine Ahnung«, sagte Crash. Disco presste die Lippen zusammen und schüttelte den Kopf.
    »Ist das nicht eine von diesen einsam stehenden Spitzkuppen?«, fragte Bernie. »Die plötzlich aus dem Boden wachsen?« Ja, ich sah sie vor mir, wie sie im Sonnenuntergang rot dastand, mit diesem kleinen roten Gleißen an ihrem Fuß. »Wenn ich mich recht erinnere, befindet sie sich fünfzig, sechzig Kilometer nordöstlich von Clauson’s Wells.«
    »Kann schon sein«, meinte Crash.
    »Fünfzig, sechzig Kilometer«, sagte Bernie an Disco gewandt. »Das schafft Chet.«
    Disco zuckte die Achseln.
    Bernie trat einen Schritt auf ihn zu. »Was ist los?«, fragte er. »Haben Sie etwa Ihre Zunge verschluckt?«
    Brrh. Die Zunge verschlucken, was für eine grässliche Vorstellung. Bislang war alles glattgegangen, und jetzt das. Ich rollte meine Zunge ein und wieder aus, und dann ließ ich sie zur Sicherheit raushängen. Der arme Mann.
    »Kein Problem«, sagte Bernie. »Ich habe im Auto eine gute Karte. Das lässt sich sofort feststellen …«
    Er drehte sich um und sah den Old Trading Post Highway hoch. Ein Auto – nein, ein Pick-up – kam angefahren und glänzte dabei, wie Sachen in der Wüste manchmal glänzten. Das Motorengeräusch war laut und deutlich zu hören. Und Bernie hatte es zuerst bemerkt! Diese Sache mit der verschluckten Zunge hatte mich völlig verwirrt.
    Wir sahen alle dem Pick-up entgegen. Er kam näher: ein schmutziger weißer Pick-up, der erst schnell fuhr, dann langsamer wurde und schließlich direkt neben uns in einer Staubwolke hielt. Er kam mir bekannt vor. Die Tür ging auf, und ein großer Mann mit langen Haaren und einem buschigen Bart stieg aus. Ihn erkannte ich auch. Der große Mann war ganz rot im Gesicht, so als wäre er wegen irgendetwas wütend. Er marschierte auf Crash und Disco zu – schien Bernie und mich überhaupt nicht zu bemerken – und rief: »Wo zum Teufel habt ihr beiden Arschlöcher gesteckt? Ich will mein Geld zurück. Hundertfünfundsiebzig Dollar, und zwar dalli.« Er streckte die Hand aus.
    Disco fing an, ganz schnell den Kopf zu schütteln.
    »Nein?«, fragte der Große. »Du traust dich, Nein zu sagen?« Er trug ein T-Shirt, und seine Armmuskeln – riesige Dinger – begannen zu zucken. Eines seiner Augen zuckte auch. Daran erinnerte ich mich noch vom letzten Mal.
    »Nur die Ruhe, Thurman. Wir sind nicht allein.« Crashs Blick schoss zu Bernie und mir.
    Thurman wandte sich uns zu. Sein Blick glitt über Bernie hinweg, dann blieb er an mir hängen. Sein Gesicht wurde noch röter. »Da ist ja der Scheißköter«, sagte er.
    Während Bernie mit Crash und Disco gesprochen hatte, hatte er immer ein wenig gelächelt, aber jetzt nicht mehr. Er drehte sich zu Thurman: »Er heißt Chet.«
    »Hä? Haben die Schlauberger etwa versucht, Ihnen den Köter auch anzudrehen? Ich fass es nicht!«
    »Halt die Klappe, Thurman«, sagte Crash. »Du vermasselst …«
    »Niemand sagt mir, dass ich die Klappe halten soll«, erwiderte Thurman und holte plötzlich zu einem Schwinger aus. Ich hätte nicht gedacht, dass Crash sich besonders schnell bewegen konnte, aber von wegen! Wie ein geölter Blitz, sagte Bernie zu so was. Man muss sich nur überlegen, wie schnell ein Blitz ist – gerade ist er noch da und, zack, ist er schon wieder weg –, und dann noch das Öl dazurechnen, schon hat man eine ungefähre Vorstellung davon, wie schnell ein geölter Blitz werden kann. Thurman holte also aus. Crash duckte sich wie ein geölter Blitz