Aurora

ausgestellt.«
    (»Sind Sie aufgewühlt, Dr. Kelso? Spüren Sie die Kraft des Genossen Stalin, sogar noch aus dem Grab heraus?« Er spürte sie tatsächlich. Ihm war zumute, als würde eine Hand aus dem Schnee nach ihm greifen.)
    O’Brian schwieg ein paar Sekunden, dann tat er die ganze Sache ab, indem er seinen Metallkoffer schwenkte. »Von mir aus können Sie hier stehenbleiben und mit der Geschichte kommunizieren, wenn Sie wollen. Ich werde jedenfalls losfahren und versuchen, sie zu finden.« Er machte sich auf den Weg über die Straße und drehte sich im Gehen noch einmal um. »Kommen Sie nun mit, oder nicht? Der Zug nach Moskau fährt zehn Minuten nach acht. Oder Sie kommen mit mir mit. Sie haben die Wahl.«
    Kelso zögerte. Er schaute wieder zum Himmel hoch. Der Schneefall war mit nichts zu vergleichen, was er je in England oder den Vereinigten Staaten erlebt hatte. Es war, als ob sich da oben etwas auflöste – in Stücke zerbrach, die dann auf sie herabprasselten.
    Die Wahl? dachte er. Ein Mann ohne Visum, ohne Geld, ohne Job und mit einem Buch, das erst noch geschrieben werden mußte? Ein Mann, der schon so weit gekommen war? Wie sah denn die Wahl aus, die er hatte?
    Langsam und zögerlich strebte er dem Wagen zu.
    Sie verließen die Stadt auf einer Nebenstraße, und zwar in Richtung Norden, was den Vorteil hatte, daß sie wenigstens nicht auf eine GAI-Straßensperre stießen.
    Inzwischen mußte es ungefähr ein Uhr sein.
    Die Straße verlief neben einem überwucherten Eisenbahngleis mit alten Güterwaggons, und anfangs war die Fahrt gar nicht so schlecht. Sie hätte fast romantisch sein können – in der richtigen Gesellschaft.
    Sie überholten einen bunt gestrichenen Karren, der von einem Pony gezogen wurde, das den Kopf in den Wind gesenkt hatte, und bald darauf stießen sie auf weitere Holzhäuser, gleichfalls bunt gestrichen – blau, grün, rot –, die sich am Rande hölzerner Anleger auf pittoreske Art in das Auenland hineinlehnten. In dem Schnee ließ sich unmöglich sagen, wo der feste Untergrund endete und das Wasser begann. Boote, Wagen, Schuppen, Hühnerställe und angepflockte Ziegen bildeten eine interessante Mischung. Sogar die große Papierfabrik auf der Landzunge am anderen Ufer der Dwina wirkte mit ihren Kränen und rauchenden Schornsteinen, die sich vor dem Betonhimmel abzeichneten, irgendwie schön.
    Aber dann hörten die Häuser abrupt auf, und auch der Fluß war nicht mehr zu sehen. Ab da konnten die Räder auch keinen festen Untergrund mehr greifen, und sie begannen, auf einem ausgefahrenen Weg voranzuholpern. Birken und Kiefern umgaben sie. Es schien, als hätten sie sich innerhalb einer Viertelstunde tausend Kilometer von Archangelsk entfernt anstatt nur zehn. Die Straße führte weiter durch den dichten Wald. Die meiste Zeit waren die Bäume hoch und stattlich, aber stellenweise lichtete sich der Wald, und bald gelangten sie in eine Wildnis aus dunklen, verfaulten Baumstümpfen, die wie ein Schlachtfeld nach schwerem Artilleriebeschuß aussah. Und dann – und das war seltsamerweise noch beunruhigender – stießen sie plötzlich auf eine kleine Plantage aus hohen Antennen.
    »Lauschposten«, sagte O’Brian. »Hier hört man den Funkverkehr der NATO ab.«
    Dann begann er zu singen. Walking in a Winter Wonderland.
    Kelso ertrug es einige Strophen lang. »Muß das sein?« O’Brian verstummte.
    »Alter Griesgram«, murmelte er kaum hörbar.
    Es schneite immer noch unablässig. Hin und wieder hörten sie Schüsse in der Ferne und deren Echo – Jäger in den Wäldern –, und aufgescheuchte Vögel flatterten kreischend über die Straße.
    Sie passierten mehrere Dörfer, jedes kleiner und verfallener als das vorhergehende; in einem stand eine Kaserne mit Graffiti an den Wänden und einer Satellitenschüssel: ein kleiner Ableger von Archangelsk, den man irgendwo auf freier Strecke fallen gelassen hatte. Kein Mensch war zu sehen außer zwei gaffenden Kindern und einer alten, von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleideten Frau, die am Straßenrand stand und mitgenommen werden wollte. Weil O’Brian nicht abbremste, schüttelte sie die Faust und verfluchte sie.
    »Alte Hexe.« O’Brian warf einen Blick in den Rückspiegel.
    »Wo die wohl hinwill? Wo sind übrigens die ganzen Männer? Betrunken?« Er meinte es als Witz.
    »Vermutlich.«
    »Glauben Sie wirklich? Alle?«
    »Wahrscheinlich die meisten. Selbstgebrannter Wodka. Was sollten sie sonst hier draußen tun?«
    »Himmel, was für ein